tag:blogger.com,1999:blog-88109730157477062152024-02-07T05:07:09.485-07:00LapanamericanaDiario de un año sabático:
45.000 km de asfalto y bachesJorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.comBlogger179125tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-89422650579266912412008-04-08T08:06:00.005-07:002008-04-08T17:32:51.484-07:00Fin de viaje, os presento mi casa<span style="text-decoration: underline;"> </span><br /> <iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw6IKSQ-d8lcE95B6wgrCMTuIeCAxfoGGkaLMhu-TKNnB9ESaKBSBOFdTwyIVIvVkEY_mD46j_ahLebrR1GVA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br />Ya está. Se acabó. He regresado a casa, he vuelto a mi hogar. El año sabático ha finalizado. ¿Si tenía ganas, os preguntaréis? Sí y no, hay sentimientos encontrados. Sí, porque estaba cantado que tenía que volver, se me terminó la plata, y entonces es mejor mentalmente hacerse a la idea y no torturarse. Me gusta mi casa, me gusta mi ciudad, no vengo al infierno.<br />No, porque he visto nuevos mundos y eso crea adición, de conocer. No puedo ahora hacer una gran reflexión lo que han sido estos 355 días, pero sé que he sido enormemente feliz, que la sangre me ha hervido, que he amado, que he llorado de alegría, y que lo único que me ha costado trabajo ha sido <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVgB4hOCqWc1oi3F_tiARPTCCLDuSjSpisT8Zf9I1_ZxCTUUH1hyphenhyphen-0kFeha6YcLDT-Bd8J9y9tI9zOWa6RIhAFrWBjWh1YHAREC747c0bny6RNHbtvKB81npVUJF10hAUdDuUrPJlAnl0/s1600-h/La+terraza,+vista+satelita.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 191px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVgB4hOCqWc1oi3F_tiARPTCCLDuSjSpisT8Zf9I1_ZxCTUUH1hyphenhyphen-0kFeha6YcLDT-Bd8J9y9tI9zOWa6RIhAFrWBjWh1YHAREC747c0bny6RNHbtvKB81npVUJF10hAUdDuUrPJlAnl0/s200/La+terraza,+vista+satelita.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187036699577850226" border="0" /></a>hacer la maleta más de 100 veces, ¡lo odiaba!, pero si eso es un problema que sean todos así.<br />He vuelto sano y salvo, no podía ser menos. Cada vez que en mi vida he proyectado alguna empresa con plena convicción me he cubierto inconscientemente de una pátina que me protege y permite que me salve de todo mal. Solo así me explico que haya tenido mil experiencias y nada más dos o tres anécdotas desfavorables. Nunca en la vida hubiese imaginado que todo me iba a salir tan bien y en parte os lo debo a vosotros, lectores, que me habéis acompañado y aguantado durante este tiempo y me habéis hecho este viaje mucho más fácil. Gracias a todos y muchos besos.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Acaba el viaje, no el blog</span><br />Como comprenderéis ha habido un montón de temas que no he podido abordar. Hace unas semanas había decidido acabar el blog hoy, con la vuelta, pero después medité el hacer una serie de epílogos (uno a la semana, no más de seis) sobre datos, fotos, reflexiones que me apetece presentaros. Así que nos seguimos viendo. Otro beso.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-20060108659277357242008-04-07T02:02:00.004-07:002008-04-07T03:46:03.827-07:00Hasta luego, América, volveré<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzEuWsKN2lAjuYKdAOSRJW-jkeEwpenccj5in0-j5cds5HR62qRj7Qc7f434VGqUsVkbiod6goHHqDOv18AVg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br />Son las 7.38 am, en hora y media viene el taxi a buscarme, lo llamé ayer y acordé un precio; a las diez, hora local, tengo que estar en la ventanilla para tomar mi pasaje. Mañana martes aterrizo en Madrid. Me despido de América y su gente, de toda ella desde Alaska hasta Ushuaia. Ha sido emocionante. Nuestros pasos se volverán a encontrar, en cualquier lugar.<br /><br /><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzw1Cen2vwUqw1e-pmrSMcxP2jvzEGoUZFFhN4aJZGqWpru4VfBnwRUyMhjV-ZC59Q72kZIPMHNK1ayxOaw0Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-14531453375912604062008-04-07T01:26:00.011-07:002010-08-30T11:12:54.939-07:00¡Vení a Buenos Aires, es relindo!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Z7QVnR3h975YVisoBg0FKnDQFtXmDtG89UWPQobe7K98I64_aN3CZVj_5iBkyRDRKOWvVTuXXe4wjzQX-qRTuibaL59Lb3yf6ZqYBdnnbHaYVAIiFZt1fLnaOWv_qRLhypZkcixw9P8/s1600-h/Contraluz.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Z7QVnR3h975YVisoBg0FKnDQFtXmDtG89UWPQobe7K98I64_aN3CZVj_5iBkyRDRKOWvVTuXXe4wjzQX-qRTuibaL59Lb3yf6ZqYBdnnbHaYVAIiFZt1fLnaOWv_qRLhypZkcixw9P8/s400/Contraluz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186418121208010882" border="0" /></a>Efectivamente, una gran ciudad, los primeros días me recordaba a Madrid… Avd. 9 de Julio (La Castellana), Plaza Santelmo (Plaza Dos de Mayo), pero no hay dos ciudades iguales, no, no, no. Buenos Aires es única y su otoño actual no tiene nada que ver con el nuestro, ni la humedad de las paredes, ni las letras que rotulan las calles. Todo es diferente y sin embargo recuerda…<br />Disponía de cinco días perdidos, en los cuales podía ir desde Iguazú a… otro… lugar… más…, pero pasé, olímpicamente. Decidí volver a Buenos Aires, a casa de Silvia y Alejo, donde ya me hospedé durante la Semana Santa. En esa primera vez apenas visité algo –<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Madero"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Puerto Madero</span></a>, arriba y abajo–, estuve mucho en casa y si me moví fue por algún compromiso social. Esta segunda semana si que he realizado una excursión diaria por la ciudad, Santelmo, La Recoleta, La Boca. Tres barrios, tres historias, una misma ciudad.e<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpprUQIq16sc8M4LvWS2dIPsHZ6DVUAHced2DIJyaZVFKM1vR2E3YofDXQXlJtdOhe7B_CS75qEnUCyowZpdQYKwIQa9qpNhsVMiR4XXDNvz5dGYzmc6N8vp4OvHaoRinVoD2l2leKzm4/s1600-h/Silvia+y+Alejo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpprUQIq16sc8M4LvWS2dIPsHZ6DVUAHced2DIJyaZVFKM1vR2E3YofDXQXlJtdOhe7B_CS75qEnUCyowZpdQYKwIQa9qpNhsVMiR4XXDNvz5dGYzmc6N8vp4OvHaoRinVoD2l2leKzm4/s320/Silvia+y+Alejo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186418945841731762" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Silvia y Alejo, la romántica pareja local</span><br />Tanto pinta, pinta tanto… Apellidos italianos, pero nada más, ellos son argentinos, de pies a cabeza.16 años de casados y aún se abrazan como recién enamorados, él le llevaba a ella todos los días el desayuno a la cama, "es que le cuesta mucho despertarse" me decía con voz mañanera de no molestar. No los conocía, vine aquí porque un amigo común, AdG, nos puso <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2oYUTY2qvEnBJYi2dprwsn1eTQJPQacFyWYlTxOuQf1dObz9HggAKC2_GOq5s9uagto8N8_HrNwS61uvDEZyuBop-n8y4n7aYg2f1GfiPe1RWqf0UyjpO57V-RVdQ1w3GWW8OT_q-fK4/s1600-h/En+casa+de+Silvia+y+Alejo.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 203px; height: 145px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2oYUTY2qvEnBJYi2dprwsn1eTQJPQacFyWYlTxOuQf1dObz9HggAKC2_GOq5s9uagto8N8_HrNwS61uvDEZyuBop-n8y4n7aYg2f1GfiPe1RWqf0UyjpO57V-RVdQ1w3GWW8OT_q-fK4/s200/En+casa+de+Silvia+y+Alejo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186421278008973586" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViIDlRGNxNQ7oFxYxcAkzKfEJgROcFZye2R4YHM5_55mFhtfbCWoo5tnzwCR0yNqEAwGSc7_1gNWHUWWGCry1xAm3gXUVluPoMQRQffTN5Xy-UmAniZZ14RlwkFbsRuYE5ko-mRJPgCE/s1600-h/Los+Amados.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 203px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViIDlRGNxNQ7oFxYxcAkzKfEJgROcFZye2R4YHM5_55mFhtfbCWoo5tnzwCR0yNqEAwGSc7_1gNWHUWWGCry1xAm3gXUVluPoMQRQffTN5Xy-UmAniZZ14RlwkFbsRuYE5ko-mRJPgCE/s200/Los+Amados.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186421273714006258" border="0" /></a>en contacto y ellos me ofrecieron su hogar porteño. Acepté, a pesar de no gustarme mucho ir por casa de gente, pero en cuanto entré en el palacio que viven sabía que me iba a encontrar bien. Me ofrecieron cama, baño e internet. Mentira, me dieron mucho más, realmente les invadí la casa. Lo siento, tenía mucho trabajo y debía acabarlo.<br />Silvia es del gremio, directora de arte curtida en mil revistas, apenas hemos platicado sobre diseño, sí sobre Argentina, a veces con diferencias de criterio; tiene un ritmo raro de trabajo, trabaja dos semanas a todo trapo y el resto… no va. Yo la pillé de cierre, en una revista agraria, Chacra, en el momento de la huelga del campo: llegaba agotada a casa, encendía el tv, un cigarrillo y sus ojos decían: ¡por fin, mi paz!<br />Alejo, cantante-actor, actor-cantante, con voz de trino; tiene un combo. <a style="font-style: italic;" href="http://losamados.com.ar/"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Los amados</span></a>, cantan música latinoamericana de ayer, de hoy y de mañana. Música que no muere; la dan un giro y realizan un espectáculo, especie de café teatro romántico, se disfrazan y hacen su juego, parecen divertirse. En España ya han estado y regresan en el próximo otoño, habrá que verlos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirEFELBDKZjQhUgdDD-qQ21GbSqTYu7SyQ-dBxFAhLEoeSVopiFYkmZYO3zpTLWvDgHqu6V7M0SPv-nvOSe3qJxnfXHXjo60XslVtq5yUPgbY0xx3E0GUsgqky22jmTYYROjYVOYJeKHU/s1600-h/Puerto+Madero+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirEFELBDKZjQhUgdDD-qQ21GbSqTYu7SyQ-dBxFAhLEoeSVopiFYkmZYO3zpTLWvDgHqu6V7M0SPv-nvOSe3qJxnfXHXjo60XslVtq5yUPgbY0xx3E0GUsgqky22jmTYYROjYVOYJeKHU/s320/Puerto+Madero+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186423240809027874" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Puerto Madero, de galpón a viviendas de lujo</span><br />De almacén a centro financiero. De lugar de ratas a espacio enmoquetado. El cambio fue "antesdeayar", a principios de los noventa, un área junto al río que se quedó viejo nada más nacer. Ha estado casi 100 años abandonado, los edificios, las estructuras, cien años muerto y, con el asesoramiento del Ayuntamiento de Barcelona, decidieron cambiarlo, no tirarlo, sino remodelarlo y hacer un espacio moderno con bases de un siglo. Magnífico trabajo, para aprender y enseñar. No vale con tirar todo, no siempre es necesario; lo vi en Portland, lo veo acá: hay elementos que se pueden reciclar y servir, con la elegancia de lo antiguo, a menesteres de la nueva sociedad. Funcionalidad y belleza no han de ir separados. Enhorabuena, BA.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZq6Y__GENm74wseWJ3RSV-JWu67vz-kJw1YFQS83D3ZwaHwttWzSDKtdBeddUZePg-9iyxR_NEOnqUNImcNRH7B5kOfU2AQahciS5n64umCVhQ8jwvWFVlUgowlMWZHZV39wdB1B0M34/s1600-h/La+Boca+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZq6Y__GENm74wseWJ3RSV-JWu67vz-kJw1YFQS83D3ZwaHwttWzSDKtdBeddUZePg-9iyxR_NEOnqUNImcNRH7B5kOfU2AQahciS5n64umCVhQ8jwvWFVlUgowlMWZHZV39wdB1B0M34/s320/La+Boca+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186418580769511586" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La Boca, el Vallecas porteño</span><br /><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Boca_%28barrio%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Barrio</span></a>, suburbio proletario, desde siempre. Las casas cercanas a puerto son de multitud de colores, hoy bien configurados y mantenidos. La historia es <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM8p-OTjaAqLg-BabYP-s7OopvL0kPnMK2x0ZufG9wu-2fSndKd-RCqznXcwf9HQG4MwIbLoRCzHrYVxPCZghEyvajaS7pASmwIDtTQ01UGFv7m8HFOP-sn843GvBo6ZINc7T5KCAImRQ/s1600-h/La+Boca.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 152px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM8p-OTjaAqLg-BabYP-s7OopvL0kPnMK2x0ZufG9wu-2fSndKd-RCqznXcwf9HQG4MwIbLoRCzHrYVxPCZghEyvajaS7pASmwIDtTQ01UGFv7m8HFOP-sn843GvBo6ZINc7T5KCAImRQ/s200/La+Boca.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186421269419038946" border="0" /></a>muy sencilla: zona de emigración, puerto, llegan barcos, se reparan, se pintan, sobra pintura y el currela se la lleva para aislar y pinta su casa, como sólo son restos, de otro color pinta otra parte. El resultado un crisol de colores, belleza sin director de arte, una combinación perfecta de tonalidades. Fueron genoveses, vivían almacenados en los conventitos, residencias comunales. Hasta intentaron independizarse no de BA sino de Argentina y crearon la República de Boca, duró un par de días.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1nWHAAre9MY24Viu_Yj3wehtQEguLgvHxk9rh6vRZ13eFSiZErcpQdLLqQslqykU9WfT66633-K0DZ6UlRXhDoCJQRCXD5VoRBrqTkMww_lNYnkqCCmtarVNedFroYXMl2Q0yS5neQ24/s1600-h/Cementerio+Recoleta+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1nWHAAre9MY24Viu_Yj3wehtQEguLgvHxk9rh6vRZ13eFSiZErcpQdLLqQslqykU9WfT66633-K0DZ6UlRXhDoCJQRCXD5VoRBrqTkMww_lNYnkqCCmtarVNedFroYXMl2Q0yS5neQ24/s400/Cementerio+Recoleta+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186418116913043570" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¡La Recoleta, pardon!</span><br />La Francia porteña, palacetes tipo Loire, avenidas con arbolado, terrazas en la calle y un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Recoleta_%28Buenos_Aires%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">cementerio</span></a>, un cementerio grandioso, no por Evita, sino por la buena colección de arte allí representada. Está la créme dela créme porteña, <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhMF0-Js5cR6_TVKz5PWT5nGkKk966HafEvxzA9TQNaICXEqpwpTfZDIDxR00owal_a04LNOg2uQNUaz8fzJXV0j30_Ge5r3-CYaJ5L4sRHeDpj2sR9FjBA0pYRAmFtNoGOc32Dn9C7HE/s1600-h/Angelito.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 152px; height: 114px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhMF0-Js5cR6_TVKz5PWT5nGkKk966HafEvxzA9TQNaICXEqpwpTfZDIDxR00owal_a04LNOg2uQNUaz8fzJXV0j30_Ge5r3-CYaJ5L4sRHeDpj2sR9FjBA0pYRAmFtNoGOc32Dn9C7HE/s200/Angelito.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186421269419038930" border="0" /></a>enterrada y representada. No hay nichos, sólo bóvedas (mausoleos). La figura más homenajeada es la del ángel y pensé a cuántas personas en mi vida he dicho "eres un ángel", y de repente me dio temblor y vi que los ángeles pocas veces van unidos a la vida, siempre a la muerte, los cementerios están llenos y en la pintura barroca los querubines ayudan con sus soplos o sus bracines a la ascensión a los cielos, pero dónde están los ángeles que nos llevan a decir a las personas "eres un ángel".<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmu6go_t25fmCO-vg-1CzTjyu3Co05zIHeBhzu-kL_XDoYbd1GdujjlX-zT7H3Ql-6numcHZJbX-che9fmlnm6F9P3iOHYUethzV-akhrdGHWPyVsdm3TKy52BkGRMveW0Co9ZBElH3o/s1600-h/Santelmo+3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 247px; height: 186px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmu6go_t25fmCO-vg-1CzTjyu3Co05zIHeBhzu-kL_XDoYbd1GdujjlX-zT7H3Ql-6numcHZJbX-che9fmlnm6F9P3iOHYUethzV-akhrdGHWPyVsdm3TKy52BkGRMveW0Co9ZBElH3o/s320/Santelmo+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186419766180485314" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Santelmo, el Rastro bonaerense</span><br />Por razones que no llego a comprender paseé por este barrio tres veces, pues las tres veces era feriado, la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/San_Telmo_%28Buenos_Aires%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">calle Defensa</span></a> estaba cortada y un público variopinto la circulaba, es una especie de Rastro, pero más elegante, hay multitud de actuaciones musicales, algunas de gran calidad; artesanías todas, y los comercios abren sus puertas, principalmente anticuarios que tan loco vuelven a los jubilados gringos. Calle perfecta para la caña de domingo o para darse un paseo, almorzar y después ir a casa a echarte la siesta. ¡Es feriado!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmqSy3AUi6czgXalX3ew2Y_7eBxLUqlKhjzsDjUAogAviFQaSgIvzMLFynUAWRfHR1GsQC3mJBDc4Icjt8LwOlZUHO6-XnXirjgEa0Rqnsqqwd_LSvBw9s1BWrqTOtafumVfww19PPAIo/s1600-h/Jorge.+actuaci%C3%B3n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmqSy3AUi6czgXalX3ew2Y_7eBxLUqlKhjzsDjUAogAviFQaSgIvzMLFynUAWRfHR1GsQC3mJBDc4Icjt8LwOlZUHO6-XnXirjgEa0Rqnsqqwd_LSvBw9s1BWrqTOtafumVfww19PPAIo/s400/Jorge.+actuaci%C3%B3n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186418129797945490" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¡Confirmado, la María ayuda!</span><br />y no sólo a los enfermos de cáncer con quimio, no, también a los sanos, a toda la humanidad. No sé si alguno de vosotros habrá visto alguna peli o serie en el que uno de los personajes se fuma un peta, supongo que sí. Cómo se la representa, cuáles son los estereotipos, qué expresa su rostro. Respuestas: uno, risueño; 2, relajado o grácil en movimientos y 3, felicidad. Sí o no. Si nos pintan así, por qué entonces les quieren joder esa espléndida sonrisa. Lo digo porque he confirmado científicamente, a diferentes alturas, en mar, tierra e incluso por el aire; en la selva y en el desierto; en ciudades y en el campo, en casa y en fuera de ella que la maría es buena, muy buena, y nada de eso de para evadirse de la realidad y no sé qué niño muerto. Pamplinas. Lo digo para crear, para divertirse, para salir con la cámara dispuesto a comerse el mundo, para desinhibirse sin que se te vaya la olla. Se nota.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXeIIpFvuYdaGMDHFLVyL6_MgUuGYQ0b6cBcM8sy8MJZ7eKHnL7Vm-ZwzQJa_-AuojUL-0Xc9s7t-XEwOxr1QiFmEDr27LNV19nN7DwomGOhe5J9YbNl141UEtSpiQnw67u7XoIcjzi7E/s1600-h/Mafalda+cierre.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 91px; height: 68px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXeIIpFvuYdaGMDHFLVyL6_MgUuGYQ0b6cBcM8sy8MJZ7eKHnL7Vm-ZwzQJa_-AuojUL-0Xc9s7t-XEwOxr1QiFmEDr27LNV19nN7DwomGOhe5J9YbNl141UEtSpiQnw67u7XoIcjzi7E/s200/Mafalda+cierre.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186423588701378866" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-10117229539023372822008-04-06T09:53:00.010-07:002008-04-06T10:16:59.705-07:00Iguazú. el último destino<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXr1fCWkYIuOFhDKFc2p1dQaoHfqGnGgF7lfnx7_OMlxQB3Ut95W3CywoXaj1qdUeF-p7D4Vv6gkYIY_6_XZniCaY26wHh_aqua37AnDmixNNxiCuywCSlz9wohH6l0lnqjFEhX9xrYOk/s1600-h/R%C3%ADo+Iguaz%C3%BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXr1fCWkYIuOFhDKFc2p1dQaoHfqGnGgF7lfnx7_OMlxQB3Ut95W3CywoXaj1qdUeF-p7D4Vv6gkYIY_6_XZniCaY26wHh_aqua37AnDmixNNxiCuywCSlz9wohH6l0lnqjFEhX9xrYOk/s400/R%C3%ADo+Iguaz%C3%BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186177212197410738" border="0" /></a>Según me iba acercando sabía que me iba a gustar, fue entrar en la provincia de Misiones, al norte de Argentina, y reconocer el paisaje, la tierra. Verde, rojo. Eso ya lo había vivido anteriormente, principalmente el Verde, durante muchos meses. Con una gran diferencia: su población. Aquí se vive notoriamente mejor, estamos en Argentina. Mejores casas, mejores carros, no hay perros escualidos y sarnosos, mueren menos niños en edad de no morir…, hay infraestructuras.<br />Bajé del bus en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Iguaz%C3%BA"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Puerto de Iguazú</span></a> trás 19 horas y una esplendida sonrisa se <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfIc51btt8bDDhuW_4VudjLaEm3Ay4Mo937WgGHo11AqoZRPvjZ_3nI20l-a1evk2SOM6EZiGcKRHNkiPqr1_XhP6O1gpxGPepHwqauaxChKdVgQThKchH3fnuiigM9xuIEGiqGc6Yr8/s1600-h/Tierra+roja.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 197px; height: 148px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfIc51btt8bDDhuW_4VudjLaEm3Ay4Mo937WgGHo11AqoZRPvjZ_3nI20l-a1evk2SOM6EZiGcKRHNkiPqr1_XhP6O1gpxGPepHwqauaxChKdVgQThKchH3fnuiigM9xuIEGiqGc6Yr8/s200/Tierra+roja.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186178934479296482" border="0" /></a>adueñó de mi. De pronto supé en que región del mundo quiero vivir: zonas calientes y húmedas… trópico, subtrópico. En el camino a pata hasta el hostel, 7 minutos, recorrí por mi cerebro todo el viaje, fue una máquina del tiempo, supe por qué no podría vivir en Chile, por el viento; en Bolivia, por la altura… fui descartando lugares. Y por el mismo proceso definiendo donde me gustaría pasar mis próximos años…<br />Sudé en ese corto recorrido, fue rico, me agradó; cada gota un recuerdo, cada paso 100 km. Centroamérica, el Caribe, la Amazonía volvían a mi, se hacían presentes. Ese sudor, el olor después de la lluvia, mojarte son enfriarte, el color canela de la piel, la relajación de costumbres. la luz y las sombras. El día, la noche… calientes, hermosas. Que buen final de aventura. Perfecto, Iguazú, lado salvaje, Buenos Aires, lado urbano. Lo que buscaba campo-ciudad, naturaleza-polis. Esa dualidad, esa complementariedad, esa necesidad mía de los dos ambientes. Iguazú y BA. Dos espacios perfectos para acabar este largo recorrido.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVXcMUzp1ovIVOwEwWiGgP0DGzJulNy9ensGrDrV7JFSSUfualXe85KFxEjjgXX7jHLWk-eQpghf5f6KoAw8IgQVKHnRAyYCZwTJB4Z8SIycuywpXuV2F0lMIZrz8_8GR_TM9RSkEuqZk/s1600-h/Catar.+6.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVXcMUzp1ovIVOwEwWiGgP0DGzJulNy9ensGrDrV7JFSSUfualXe85KFxEjjgXX7jHLWk-eQpghf5f6KoAw8IgQVKHnRAyYCZwTJB4Z8SIycuywpXuV2F0lMIZrz8_8GR_TM9RSkEuqZk/s400/Catar.+6.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186177216492378050" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Iguazú, aguas grandes</span><br />La Naturaleza ha dotado a esta esquina del mundo con dos caudalosos ríos, Iguazú y Paraná, Un hundimiento en la Tierra permitió que el primero fluyese a diferentes niveles es decir, a través de unas cataratas, magníficas, inmensas, inagotables. Pasar por encima de las aguas, sentir el goteo fino sobre la piel, esa nube de agua que asciende 70 metros para refrescar al que las visita es un regalo que nos ofrece la Naturaleza y no debemos despreciar. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAjMXkNXT_rKFAenDUkAKh5B3lZSGhpq-GgUSjYbiWRHY2-ipVy_iS6daWJjBpw1OoLOZBNvM8JNnVNtf9V040mg5mTgsJPXC3__usirh9oIZlICIs5pnVWmsZiWpmHSDt_CQ3csG8mwc/s1600-h/Catar+5.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 179px; height: 157px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAjMXkNXT_rKFAenDUkAKh5B3lZSGhpq-GgUSjYbiWRHY2-ipVy_iS6daWJjBpw1OoLOZBNvM8JNnVNtf9V040mg5mTgsJPXC3__usirh9oIZlICIs5pnVWmsZiWpmHSDt_CQ3csG8mwc/s200/Catar+5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186178938774263794" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhskUrdJKpgXocDsbzsFpl-ysgF71onlZDLIgFM3dwP7qfGuW9RrBI4fFVG1yVzUWKurgZE5bgA7WL_InC-cdAGXQP0apkqDeX07QFC65_lPdHfLumOoIoeepJQ0a8pTkz4xwQmWa0o5QU/s1600-h/Catar.+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 212px; height: 158px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhskUrdJKpgXocDsbzsFpl-ysgF71onlZDLIgFM3dwP7qfGuW9RrBI4fFVG1yVzUWKurgZE5bgA7WL_InC-cdAGXQP0apkqDeX07QFC65_lPdHfLumOoIoeepJQ0a8pTkz4xwQmWa0o5QU/s200/Catar.+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186178943069231106" border="0" /></a>Los animales ya se han ido –helicópteros y demasiado turismo– que no se joda el resto, por favor, es tan lindo y al mismo tiempo tan accesible que da miedo. Las <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cataratas_del_Iguaz%C3%BA"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Cataratas de Iguazú</span></a> son otra joya de la Tierra, por su volumen de agua, su extensión, por el estruendo que provocan, por el paraje que las circunda, es un festival para los sentidos. El acceso es una senda de mariposas, de diversos tamaños y colores, acostumbradas a los humanos se posan en la manos, en los brazos. Te acompañan en el recorrido, coquetean con el visitante hasta llegar a la Garganta del Diablo, la mayor de las cascadas y verdadero espectáculo visual.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndgXP_1D9m2gmdt2mQf9oLfyXH2SmilziaWi3moo1FgoKe7BRv-B3dRiw-rpKhyD_gj2YGMaAA_5l0IWEmOGNSbCbwOWqv5syvMI4QDFQ2luEiwqAqU935tpLqvq5-mrwmqHC3NovHiE/s1600-h/Silla+y+piscina.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndgXP_1D9m2gmdt2mQf9oLfyXH2SmilziaWi3moo1FgoKe7BRv-B3dRiw-rpKhyD_gj2YGMaAA_5l0IWEmOGNSbCbwOWqv5syvMI4QDFQ2luEiwqAqU935tpLqvq5-mrwmqHC3NovHiE/s400/Silla+y+piscina.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186180596631640082" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¡No os equivoquéis de destino!</span><br />Si venís por estos lares pernoctad en el lado argentino, Puerto Iguazú, 30 mil habitantes y remanso de paz con una ruidosa disco para los nocturnos. El lado brasileño, en cambio es una gran mole, con rascacielos, 300 mil habitantes y seguridad bastante dudosa. Lo que es visitar, los dos lados de la Catarata, el brasileño y el argentino, cambia la perspectiva, cambia la mirada. En la parte argentina estás encima de las caídas de agua, te salpican; desde el brasileño te alejas y ganas en perspectiva.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzh_VHZ7dehMISz6hlzvMWpfo8LOA-9zZSLKY_HPjMzQvnXmJnPBBwunebHZfi99OF3bK5QJIzm0521Lt8lSJWf5OKl-oa55qblo7lilwuDt62T9u3jekP2qlSIxejtPib2vtvY8YlNYw/s1600-h/Ciudad+el+Este+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzh_VHZ7dehMISz6hlzvMWpfo8LOA-9zZSLKY_HPjMzQvnXmJnPBBwunebHZfi99OF3bK5QJIzm0521Lt8lSJWf5OKl-oa55qblo7lilwuDt62T9u3jekP2qlSIxejtPib2vtvY8YlNYw/s320/Ciudad+el+Este+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186177650284074962" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Tres fronteras, muchas razas</span><br />Alguna vez ya he dicho mi morbo por este tipo de localizaciones. Paraguay Argentina y Brasil separadas por dos ríos. Tres países que puedes recorrer en una hora, si los brasileños te dejan pasar. Tres ciudades, tres mundos, mucho movimiento. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ciudad_del_Este"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Ciudad del Este,</span></a> comercial, repleta de brasileños gastando –la segunda con mayor nivel de comercio libre del mundo– bulliciosa, rayada y agotadora; <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Foz_do_Igua%C3%A7u"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Foz de Iguaçu</span></a>, gigante, libaneses, chinos, alemanes, japoneses y naturalmante brasileiros configuran su población; Puerto de Iguazú, la serena, no puede crecer, su normativa prohibe edificios mayores que la altura del arbolado. Gracias.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAWg25sse5Cpyxua8BBgCI-nLZezfNplPKCPrNzL-TUwOBCvIloXCABZdTsooKv2VJe6-udY5eLOsG63OaKYUTuTud0SWX5de7h0qcFcxRxlT5SXxuyAll0_5jNjdVZ9-zqD4L_QMhfB0/s1600-h/Presa+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAWg25sse5Cpyxua8BBgCI-nLZezfNplPKCPrNzL-TUwOBCvIloXCABZdTsooKv2VJe6-udY5eLOsG63OaKYUTuTud0SWX5de7h0qcFcxRxlT5SXxuyAll0_5jNjdVZ9-zqD4L_QMhfB0/s400/Presa+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186180605221574690" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Represa de Itaipú, la piedra que canta</span><br />Eso significa en guaraní. Voy a dejar al lado todas las críticas ecologistas y humanitarios –que las tiene que haber y las hay a miles– y centrémonos en la obra como paradigma del ser humano. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRKS6B25Da6KdU5EKssOkIICvPoFTgkfVabahc0M9sH7o3Sue6cCMGozZMOB2zg4rLYBNJeHooxElkhAXdV1tyOs2wIpghyphenhyphen-P_UKLntpm1EJLNuCOGVOzXvknBOGljL7hZfjSIfRzfsjU/s1600-h/Turbinas.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 174px; height: 112px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRKS6B25Da6KdU5EKssOkIICvPoFTgkfVabahc0M9sH7o3Sue6cCMGozZMOB2zg4rLYBNJeHooxElkhAXdV1tyOs2wIpghyphenhyphen-P_UKLntpm1EJLNuCOGVOzXvknBOGljL7hZfjSIfRzfsjU/s200/Turbinas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186181837877188658" border="0" /></a>La <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Itaip%C3%BA#Maravilla_de_la_ingenier.C3.ADa"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">presa de Itaipú</span></a>, que contiene las aguas del río Parana, está considerada como una de las siete maravillas del mundo moderno, junto al Canal de Panamá y el Golden Gate en San Francisco. No es una broma, es una ingente obra de ingeniería, el mayor productor de energía hidroeléctrica del mundo, un monstruo que suministra el 95% de la energía de Paraguay y el 25 de un gigante económico como Brasil. Cuando estás en ella vuelvas a percibir lo chico que es el ser humano y las grandezas que puede crear.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyCwoGVpgw-35A9bTpV7s8_1RaZe40kbM0Sy2ExJYK60Qj9-o43eo7cY9sFwu3hI-5pbrgQFcnnh9ciftjRicJL_FN0-SsACwqGcKmSDwdwKPX2da6HWAmfy2FTsVRhXquDvOnat8HdLc/s1600-h/Mariposa+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 105px; height: 62px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyCwoGVpgw-35A9bTpV7s8_1RaZe40kbM0Sy2ExJYK60Qj9-o43eo7cY9sFwu3hI-5pbrgQFcnnh9ciftjRicJL_FN0-SsACwqGcKmSDwdwKPX2da6HWAmfy2FTsVRhXquDvOnat8HdLc/s200/Mariposa+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186182005380913218" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-40721474294886357992008-04-05T01:45:00.017-07:002008-04-13T05:41:48.962-07:00Argentina no cambia. Guerra entre ricos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTV7_vgSjuBIvcuLjueFrSd7NpxgXWlqYh5E5bjhM4jmfM1dLeA9A4SLDWwbNtiSYjf2Th900cb4PVCPZb4H-KxKnGAu28Y6U6R39J_r2sqXIDs_a8H35X9Ikwl6TSFH8W-zcIDV3NLAI/s1600-h/Calle+cortada.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTV7_vgSjuBIvcuLjueFrSd7NpxgXWlqYh5E5bjhM4jmfM1dLeA9A4SLDWwbNtiSYjf2Th900cb4PVCPZb4H-KxKnGAu28Y6U6R39J_r2sqXIDs_a8H35X9Ikwl6TSFH8W-zcIDV3NLAI/s400/Calle+cortada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185680812762240770" border="0" /></a>Los agricultores están que trinan contra el gobierno por el impuesto de exportación que quiere imponer a la soja. Es una huelga de la patronal que se ha visto apoyada por el pequeño propietario y el campo en general. Y de paso de toda la sociedad anti Kichner. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cristina_Fern%C3%A1ndez"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Cristina Fernández</span></a>, la presidenta y mujer del ex-presidente; en un principio se rió de ellos, los despreció…, luego se acongojó y volviendo a un discurso salvapatrias sacó su artillería peronista y a las huestes de los sindicatos –ya le pasarán la factura en los próximos meses– en torno a ella y la patria. Hoy el paro ha remitido y se han dado una tregua de un mes. A la expectativa, Argentina no cambia. Es una guerra de por mis cojones<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLlYn1HsCb95FezQr2xoUMBD_WsIwvWGGQrVlgiaBA26SaroNZzcpVKM2OGrQ4qNHTA58RnKxj4S_mumnO92f4AimjRZ9-P4cy3oLIauTsUHZCLFpKFVZ-dpedXgPGsKBlFZACx0A3wiU/s1600-h/Chistes+sobre+chilenos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLlYn1HsCb95FezQr2xoUMBD_WsIwvWGGQrVlgiaBA26SaroNZzcpVKM2OGrQ4qNHTA58RnKxj4S_mumnO92f4AimjRZ9-P4cy3oLIauTsUHZCLFpKFVZ-dpedXgPGsKBlFZACx0A3wiU/s320/Chistes+sobre+chilenos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185682590878701346" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Chistes sobre argentinos</span><br />Todos mal que bien sabemos alguno o hemos oído alguno, pero que no nos pregunten por alguno de chilenos o colombianos. No sabríamos. De mexicanos, quizás. Para intentar enmendar esta injusticia busqué en Google "<a href="http://www.google.com.ar/search?q=Chistes+sobre+chilenos&ie=utf-8&oe=utf-8&aq=t&rls=org.mozilla:es-ES:official&client=firefox-a"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">chistes sobre chilenos</span></a>" y el primer link que apareció en la lista decía lo siguiente "<a href="http://www.clarin.com/diario/2004/02/08/s-03815.htm"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Chistes de argentinos</span></a>". Sin comentarios.<br />Ellos lo saben y se la suda, forma parte de su ser, reírse de si mismos es un gran don. Una amiga me comentaba que los argentinos fuera de casa son mucho más insoportables porque tiene que demostrar al mundo lo buenos que son, pero dentro de casa luchan contra millones de compatriotas que son igual que él, entonces… esteee, sabés, no!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge_j8NPGO32wNG9nW6wLLOzqdzViKM3igx588dNnxsrAT_H5u7AwfyIDgXp1j6fcnIBfF23Clac02ZFriulUVh0yLfPaL32lQq5fwHgVtMUzMBv1jggGXQzUNk089l535BdNlWjGSOrcg/s1600-h/F%C3%A1mily+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 337px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge_j8NPGO32wNG9nW6wLLOzqdzViKM3igx588dNnxsrAT_H5u7AwfyIDgXp1j6fcnIBfF23Clac02ZFriulUVh0yLfPaL32lQq5fwHgVtMUzMBv1jggGXQzUNk089l535BdNlWjGSOrcg/s400/F%C3%A1mily+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185680821352175378" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Los "Bonischa" porteños</span><br />La primera vez que escuché <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Argentina"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Argentina</span></a> en mi vida fue en el 68 o 69, a la edad de 8 o 9 años que un familiar, primo o tío de mi padre, venía de visita a España. Procedía de la Argentina y su apellido, como el mío paterno, lo pronunciaba… diferente, "no sabe pronunciar la "ll" me decía yo en aquel entonces, porque de su garganta salía un scha, scha, scha, decía Bonischa en lugar de Bonilla. Desde entonces me quedé con la copla, y aún me sigue pareciendo extraño esa porteña forma de pronunciar la doble ele.<br />He visitado a una parte de los Bonischa porteños y nunca en la vida hubiese dicho que son familiares míos, busqué rasgos, gestos, un algo que nos relacionase. Nada, sólo la sangre. Son ingenieros, médicos, veterinarios y todos bien colocados. Bien situados. Burguesía de Palermo. Llamé a una prima de mi padre, Susana, y ella convocó a varios miembros más: a su hijo menor, a una prima hermana, a su joven tío de 93 años, Angel, hermano de mi abuelo y su hijo Angelito. También había un no Bonilla, pero como si lo fuese, era amigo de niñez y tenía ya ochenta y pico de años. Tomamos un café y una roscón de pascua. Nos enseñamos fotos, Susana en papel y yo de mi ipod. Hablamos de la familia, conversamos de política: todos habían votado a Zapatero, me llamó otro primo desde los EEUU para felicitarme y conversar conmigo, lo hicimos un rato largo. Estaban encantados y yo también, para que negarlo. Además mi papá se puso muy feliz.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpDD9XPaW_GhA8fiqer7qfe5cHiRHc578h-1Cmq8atl-5ZUkDYb8aMYc42-NVaBK7cjHMULL5LPk6S6DUaSzlawyfhMkxXZ184D42ziedntjfQApi5p2KEHAQTTAz6bWH1S2llq1LK1_4/s1600-h/Zapatero+en+BA.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 232px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpDD9XPaW_GhA8fiqer7qfe5cHiRHc578h-1Cmq8atl-5ZUkDYb8aMYc42-NVaBK7cjHMULL5LPk6S6DUaSzlawyfhMkxXZ184D42ziedntjfQApi5p2KEHAQTTAz6bWH1S2llq1LK1_4/s320/Zapatero+en+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185685305298032498" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7EpPBWmjSSip_fm9ZWtkPIIW_g3GDbRpFM9N88ZsfJwHc9r1hY8viRV3wuWWS5CKYy-DGW94fUL8lHZ2wiKv8ZsjqqgEbh18Eoozyo6vl_c1ZEPHGMFE88TVz6IfCk1Ozy7pn9P8IkO0/s1600-h/Elecciones+italianas.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 160px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7EpPBWmjSSip_fm9ZWtkPIIW_g3GDbRpFM9N88ZsfJwHc9r1hY8viRV3wuWWS5CKYy-DGW94fUL8lHZ2wiKv8ZsjqqgEbh18Eoozyo6vl_c1ZEPHGMFE88TVz6IfCk1Ozy7pn9P8IkO0/s200/Elecciones+italianas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185684734067382114" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Las elecciones españolas en Argentina</span><br />La ciudad sigue con carteles, el presidente del Gobierno ocupaba hasta hace unos días toda la fachada de un edifico céntrico invitando a votar. 260.000 votos, la cuadragésima provincia de España en número de votos después de La Rioja se llama Argentina. Esos son los potenciales votantes que viven acá. Deciden en algunos casos que alcalde gobierna un pueblo gallego, son más que los del mismo pueblo ¡a pesar de no haber estado nunca en ese terruño! No lo entiendo. Ok, tienen los mismos derechos que todos los españoles pero qué saben de España, han venido alguna vez, qué les une, deben ser determinantes con sus votos. Son argentinos, sus gustos son argentinos, su forma de hablar es argentina, piensan, conversan y gesticulan como argentinos, pagan sus impuestos en Argentina, pero qué votan en España. No lo entiendo. Yo personalmente, si me viese en ese caso renunciaría al voto y diría soy argentino, che. Con Italia pasa lo mismo. Aunque jamas renunciaría a mi pasaporte español… por si las moscas… ¡pero votar!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbXY2tZoZGyjulHc20R-vxtOYgiQ7F4EDIxAq0UTi_8GIiuSVIxRI4bkxfBP05Lk4q77bxzZZINIIQ_I_KGBAAdkzZSwkyjwifc-i3nrswsbS5zFiHxMH6-6QfzozIZB-VJsZmmqCE-BY/s1600-h/Jul%C3%ADan+y+Ana.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 266px; height: 182px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbXY2tZoZGyjulHc20R-vxtOYgiQ7F4EDIxAq0UTi_8GIiuSVIxRI4bkxfBP05Lk4q77bxzZZINIIQ_I_KGBAAdkzZSwkyjwifc-i3nrswsbS5zFiHxMH6-6QfzozIZB-VJsZmmqCE-BY/s320/Jul%C3%ADan+y+Ana.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185683677505427266" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Fui testigo, y comieron perdices…</span><br />Me he vuelto a encontrar en BA con dos amigos de este blog,<a href="http://lapanamericana.blogspot.com/2007/08/nicaragua-uno-vuelve-donde-se-enamora.html"><span style="color: rgb(0, 0, 102);"> Julián y Ana,</span></a> los Nicas, que desde "scha" vienen a trabajar a esta vibrante ciudad. Les llamé por teléfono y nos citamos en el Consulado español: debía ser testigo para su certificado de pareja de hecho. Del acto no hay imágenes porque los funcionarios españoles me confiscaron la cámara por razones de seguridad y a pesar de mi rogatoria para inmortalizar ese momento no hubo forma, y eso que habíamos quedado con el cónsul e íbamos de la mano del jefe de Cooperación española en Argentina. Imposible. La ley es la ley. Lee deseo lo mejor, la van a pasar bien, están en Buenos Aires.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaz9r7nXDjNC4faCikQx7aOWWYOGOMmwcUDEAp0TKYlXUJaxzKQNGg5yNIc-gnUvSAlC7e1fmVP_sTnKgbAcYFBK6etDP_mXzDWezYeKkh-k5h-AV4c6YGLN_fH-fiYzjIGEmub9890hg/s1600-h/Bohemios+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaz9r7nXDjNC4faCikQx7aOWWYOGOMmwcUDEAp0TKYlXUJaxzKQNGg5yNIc-gnUvSAlC7e1fmVP_sTnKgbAcYFBK6etDP_mXzDWezYeKkh-k5h-AV4c6YGLN_fH-fiYzjIGEmub9890hg/s400/Bohemios+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185680018193290994" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Una noche bohemia, noche de Tango</span><br />Un local popular, en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Boca_%28barrio%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">La Boca,</span></a> hay que reservar, es un club selecto. Mesa para 12, luego seremos 14. La cita la habían cerrado Alejo y Silvia, en cuya casa resido. Entrada simbólica, cena con espectáculo y baile: 4 euros. Media de edad, 50 años. Es el Bohemios un club social, deportivo y cultural para la gente del barrio –el más pintoresco– La Boca, donde ser socio es un honor e ir los fines de semana a bailar un orgullo. Donde uno se mueve a ritmo de tango, chacarera y milonga…<br />Dan la bienvenida a todos los invitados de esa noche, en especial al público extranjero, seis somos, y de repente oigo mi nombre por los altavoces: tierra trágame, pensé, me levanto y saludo en general sin mirar a nadie, ¡no!, no es sólo saludar sino que tengo que salir al centro de la pista –me dicen–; por lo bajín, blasfemo, me cabreo, siento un ridículo espantoso y pregunto a mis acompañantes que por qué no me han avisado. Me quiero morir. Según voy saliendo veo que van llamando a los otros forasteros, me relajo. Ya en la pista, nos dedican unas palabras, que de los nervios no recuerdo, y nos regalan un banderín. El público presente aplaudió, nos sentamos y la velada siguió su curso. Lindo. Bonita noche.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiz0I_CRVotuBXzV80FXGidNSdFymr4UDsqp-fTm2-Cu6OoJ5r5RX6VeafXAEINHoHoYaVqMzGPgTocSPtaHfGvXoqaPcQDAMr0pj1Nhyphenhyphenog61JE44z0SQcmPNebOp6B4iR_ud7q7fgtt4/s1600-h/Bombillas+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 110px; height: 84px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiz0I_CRVotuBXzV80FXGidNSdFymr4UDsqp-fTm2-Cu6OoJ5r5RX6VeafXAEINHoHoYaVqMzGPgTocSPtaHfGvXoqaPcQDAMr0pj1Nhyphenhyphenog61JE44z0SQcmPNebOp6B4iR_ud7q7fgtt4/s200/Bombillas+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185690828625975170" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-60995351013328040682008-04-03T19:10:00.019-07:002008-04-04T08:16:27.155-07:00Buenos Aires 2. Primeras estampas, sin palabras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_jgtjXUSQgQkjZvG6sOrzrGY_arxEL6HJLH-O6QBuRKETR0RrxG5QdPMw2uRFHn538djvkTPqU1TXPhNCXSWwcls6kFR6YTv3N_2YuagEWZliqf1lsZTzF1oMfr3EU6Gvukt-Jf39NdY/s1600-h/Tango+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_jgtjXUSQgQkjZvG6sOrzrGY_arxEL6HJLH-O6QBuRKETR0RrxG5QdPMw2uRFHn538djvkTPqU1TXPhNCXSWwcls6kFR6YTv3N_2YuagEWZliqf1lsZTzF1oMfr3EU6Gvukt-Jf39NdY/s400/Tango+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185208108661642722" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXUXVmNClgCe2tSy7Sey93qZHoJSLv-m_53AoCUOk9xuuMqbrU_a50ZU_sgCeQ_x_lJNc4_i8mz9bsxJ4M5XTNCyuTOuYbinAvvOVh8-3pJuIJEzwkajob7sqix0uCEZbJzpyQVQ40N1Y/s1600-h/Bailarina.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXUXVmNClgCe2tSy7Sey93qZHoJSLv-m_53AoCUOk9xuuMqbrU_a50ZU_sgCeQ_x_lJNc4_i8mz9bsxJ4M5XTNCyuTOuYbinAvvOVh8-3pJuIJEzwkajob7sqix0uCEZbJzpyQVQ40N1Y/s400/Bailarina.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185208108661642706" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeqMXCmzJu9YLX8XhLzleAqUpK7_xEHaYHwYat_-0LfIaZl-TmmtHmZaKrrKUdm63S6ak3mIM6D9xiZuR2hF6wxinJNZSBGmAo6t3r4rft1gzs4JPhLJvsMv8SmiueuqOnSWgFBYxna6E/s1600-h/Bohemios.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeqMXCmzJu9YLX8XhLzleAqUpK7_xEHaYHwYat_-0LfIaZl-TmmtHmZaKrrKUdm63S6ak3mIM6D9xiZuR2hF6wxinJNZSBGmAo6t3r4rft1gzs4JPhLJvsMv8SmiueuqOnSWgFBYxna6E/s320/Bohemios.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185209573245490690" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1wjjJ7K1JMIwrBzZevrBHFQllYJexGHcvSsJYNvoSEqsgtdbgRvQPHVVft7u8WAuduTq67CuS-yQDdFlJQ01RxwS1WsAqas1zIPyz1wocctzKySsyjz-ENJDV-k-3lQSYy6AdjK3yevE/s1600-h/Bandoneonistas+BA.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1wjjJ7K1JMIwrBzZevrBHFQllYJexGHcvSsJYNvoSEqsgtdbgRvQPHVVft7u8WAuduTq67CuS-yQDdFlJQ01RxwS1WsAqas1zIPyz1wocctzKySsyjz-ENJDV-k-3lQSYy6AdjK3yevE/s200/Bandoneonistas+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185210393584244242" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8fU_yonKKP7e9HCLBActCAJ7KtwJFMrVEeZtuTC2FhU-R1nr9bOVmZp03k2KXbPOXbFdw8DNohqjZTzLK2v2Vq7H5Qu_GMbV5jwqGg4bVb5H4ef9lFTZ-ldcGwQqb3DSqbVYVLILa7sM/s1600-h/Payasas+BA.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 151px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8fU_yonKKP7e9HCLBActCAJ7KtwJFMrVEeZtuTC2FhU-R1nr9bOVmZp03k2KXbPOXbFdw8DNohqjZTzLK2v2Vq7H5Qu_GMbV5jwqGg4bVb5H4ef9lFTZ-ldcGwQqb3DSqbVYVLILa7sM/s200/Payasas+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185210402174178850" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCJcSD5kv5Tp3OyjZpcNchXEBzQDA-KwfcJWiyNAazVzo47OEGlv0VHHwLNc0SGEnjQ9ZzoVWBc3gPc8-cMPG7h62CTunjSMdrKb7zQwFNYPwNrUoe98A12xnJfCO-G7-HXIx_8r_reqQ/s1600-h/Bohemios+3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCJcSD5kv5Tp3OyjZpcNchXEBzQDA-KwfcJWiyNAazVzo47OEGlv0VHHwLNc0SGEnjQ9ZzoVWBc3gPc8-cMPG7h62CTunjSMdrKb7zQwFNYPwNrUoe98A12xnJfCO-G7-HXIx_8r_reqQ/s320/Bohemios+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185408318562146018" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg38cd-fcJ1lQzcoD-8gn26IHyVosIDjWwWf-JDb5rjzie-AhJo6Gv0mYVDrjCuyLKbMcglZSJ9ksyYdwyr0xGMC6OrtFFSsMnlLKyk7BryOHwzLMMDi9NbLqR8SVnCS8NLt7kw2cEYWM/s1600-h/Buenos+Aires.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg38cd-fcJ1lQzcoD-8gn26IHyVosIDjWwWf-JDb5rjzie-AhJo6Gv0mYVDrjCuyLKbMcglZSJ9ksyYdwyr0xGMC6OrtFFSsMnlLKyk7BryOHwzLMMDi9NbLqR8SVnCS8NLt7kw2cEYWM/s400/Buenos+Aires.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185208104366675394" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVv7Blx5obrRFzmtAh-1VkCZA6OIxUgPVGI9Cq9gLmYu2S_iqHOkyduJ9iBDwLoTsLN4H9lrM72Xk1XOFIoPASLAS00r56TR20erybFm0yPiYXg9KAvzq9YwNnFkS4atjDsEejpcXhfVg/s1600-h/Policia+y+auto+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVv7Blx5obrRFzmtAh-1VkCZA6OIxUgPVGI9Cq9gLmYu2S_iqHOkyduJ9iBDwLoTsLN4H9lrM72Xk1XOFIoPASLAS00r56TR20erybFm0yPiYXg9KAvzq9YwNnFkS4atjDsEejpcXhfVg/s400/Policia+y+auto+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185210754361497138" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV-SAvAgqAAS_qlxbz_VE4v-bx6WY1jD64_jWacjtCmp3QB6EzZD6J44XjN5_Ap7Lpl9IKKj6g5Qj7xYYMNyE3ZtpxMTlZbnSyAaiHU5OdeccwyNaOSTD7EImGY7ehCt4hX0jSBoeMvn4/s1600-h/Puerto+Maderp.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV-SAvAgqAAS_qlxbz_VE4v-bx6WY1jD64_jWacjtCmp3QB6EzZD6J44XjN5_Ap7Lpl9IKKj6g5Qj7xYYMNyE3ZtpxMTlZbnSyAaiHU5OdeccwyNaOSTD7EImGY7ehCt4hX0jSBoeMvn4/s400/Puerto+Maderp.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185210762951431746" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0qIqw1275nF_IbIjn6fYagbJ0HWfPaDR9lm8EEgqrWYRNkr82OkZPpZvUAtpKOxRfnuN-1TxbuLq_8DmJm9PdXDcK58CQkZeQJS9allb4oI4vIfMtopgalDEqp1pRH52WgBj0tkXY84Q/s1600-h/Cruces+BA+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 296px; height: 284px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0qIqw1275nF_IbIjn6fYagbJ0HWfPaDR9lm8EEgqrWYRNkr82OkZPpZvUAtpKOxRfnuN-1TxbuLq_8DmJm9PdXDcK58CQkZeQJS9allb4oI4vIfMtopgalDEqp1pRH52WgBj0tkXY84Q/s320/Cruces+BA+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185222157499668098" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2mtsulesRC2Njo9r4pMMQ9T2KCulupJb8o1XY7xNfao00fxnOxWOWtfdt7nczqCoqfvr6x0xpiZDAqDpuEL2zhsrtgAVlehV1uFRz4EBuYjdqTDVC5rdpudlzws_CkEVirZkRZzkF3ic/s1600-h/Buz%C3%B3n+BA.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 189px; height: 155px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2mtsulesRC2Njo9r4pMMQ9T2KCulupJb8o1XY7xNfao00fxnOxWOWtfdt7nczqCoqfvr6x0xpiZDAqDpuEL2zhsrtgAVlehV1uFRz4EBuYjdqTDVC5rdpudlzws_CkEVirZkRZzkF3ic/s200/Buz%C3%B3n+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185211261167638098" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgptLurnqlO2kJpsxELX36qQlspfF40ar4DqG9uu9i95CFlznngxxE38jvyIFexHXWDxI6P2qJj2ruQMV9VtbCtFuZ67VK4FuBeSqgLMQzLkpOQHo4STZwcHYgSgl6U14EbCs6GEY1Ady8/s1600-h/Guantes+BA.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 208px; height: 156px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgptLurnqlO2kJpsxELX36qQlspfF40ar4DqG9uu9i95CFlznngxxE38jvyIFexHXWDxI6P2qJj2ruQMV9VtbCtFuZ67VK4FuBeSqgLMQzLkpOQHo4STZwcHYgSgl6U14EbCs6GEY1Ady8/s200/Guantes+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185211269757572706" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8-NYZNuCJkTR6ekpFf7_xuhEQxLMmtEagBBMq13PjqtUPSpzkzNNuw4A1wTPhCkDBodhwdh-guicy7t1UuD2VuE28W6tUIku3UnoEPdWKAwmcwKHcN_QND-Eii925Jz6tQ7woMlokKp4/s1600-h/Techo+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 197px; height: 263px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8-NYZNuCJkTR6ekpFf7_xuhEQxLMmtEagBBMq13PjqtUPSpzkzNNuw4A1wTPhCkDBodhwdh-guicy7t1UuD2VuE28W6tUIku3UnoEPdWKAwmcwKHcN_QND-Eii925Jz6tQ7woMlokKp4/s320/Techo+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185222161794635410" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCES0gcbhUmH2dt_231yKdmcAVF5TMJ47dGACKHT4xqK9dpjZUNMkQJEu639yYD_quFhJiGR2HKTe0hiJTRlDLe16Yd58s1TqHII-xMkbTCDEZBHBlgiv51scgbjAST11SwFbP94hBXUQ/s1600-h/Ni%C3%B1os+patio.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCES0gcbhUmH2dt_231yKdmcAVF5TMJ47dGACKHT4xqK9dpjZUNMkQJEu639yYD_quFhJiGR2HKTe0hiJTRlDLe16Yd58s1TqHII-xMkbTCDEZBHBlgiv51scgbjAST11SwFbP94hBXUQ/s400/Ni%C3%B1os+patio.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185222943478683314" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8MqYcLFK_T7POFna9R5qsPXov-CLg8hrExSqduRnf-_4aXwNLxNqnH6TCwcyFDuo7h_3KSErjFM6YyEjZSSrJpiup7eC2i1g_Nb92p4BdKLWZSajwASuOxfWGhsjPOyYE_OnsRTzLJUw/s1600-h/Lenny+BN+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 248px; height: 119px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8MqYcLFK_T7POFna9R5qsPXov-CLg8hrExSqduRnf-_4aXwNLxNqnH6TCwcyFDuo7h_3KSErjFM6YyEjZSSrJpiup7eC2i1g_Nb92p4BdKLWZSajwASuOxfWGhsjPOyYE_OnsRTzLJUw/s320/Lenny+BN+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185222771679991458" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-39842575783184965992008-04-02T23:09:00.010-07:002008-04-04T18:37:59.896-07:00Buenos Aires. Entretextos, pequeñas despedidas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA2lvOtmf8fis05HEkL9WmpoDn6QD3L3EASieLS4mftavy6Z06BA3YnP0eaPPoF4kj_QPMqszc-zPYYGPXqDoZpkJKUgI66yLCuJg2DIaxgcfQcHb2HDcyZidI20LxwRtAcrHHSnX7k1s/s1600-h/Adios+al+Tr%C3%B3pico.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA2lvOtmf8fis05HEkL9WmpoDn6QD3L3EASieLS4mftavy6Z06BA3YnP0eaPPoF4kj_QPMqszc-zPYYGPXqDoZpkJKUgI66yLCuJg2DIaxgcfQcHb2HDcyZidI20LxwRtAcrHHSnX7k1s/s400/Adios+al+Tr%C3%B3pico.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184899077174760802" border="0" /></a>Todavía no se ha bajado el telón, faltan unos días, pero algunas luces ya se van apagando. Se nota que le espectáculo va tocando a su fin. Ayer fue un día emblemático. Me despedí de mi último hotel, aparqué mi último bus, abandoné los pantalones cortos y me deshice de un par de camisetas absolutamente descoloridas. Hoy, el último peluquero. Son días de despedida, cada día se acaba algo…. Ya resto, no sumo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhibwFyc9VZ4hCYcRlfR3WumrtjP-2jpMn574Uj-oR_poT86A-rfWZAavrPxTnM6QXjca8S5xlHc5vKOP_-nv3REI32Na9xNHp7yf-nfWc2OUsunwl5a8kbm32dLZ_lifZijB3gXFNqBfI/s1600-h/Autobuses+de+turistas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhibwFyc9VZ4hCYcRlfR3WumrtjP-2jpMn574Uj-oR_poT86A-rfWZAavrPxTnM6QXjca8S5xlHc5vKOP_-nv3REI32Na9xNHp7yf-nfWc2OUsunwl5a8kbm32dLZ_lifZijB3gXFNqBfI/s400/Autobuses+de+turistas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184905979187205538" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Sobre ruedas</span><br />Bus, omnibus, busetas, colectivos, express, micro, camión de pasajeros, camionetas, "Por puestos", taxis, pick ups. ¡Llámadlos como queráis! En más de 100 he montado desde Fairbanks, la primera furgoneta en Alaska, hasta el coche de línea de dos pisos a Buenos Aires, Argentina. ¡Más de 100 medios de transporte por carretera!, sin contar aviones, avionetas, barcos, ferrys, lanchas, canoas o pangas…Tantas noches, tantos kilómetros… Ni un solo problema, he montado en verdaderas ruinas dignas de museo hasta el último…, de lujo, en coche cama, primera vez. Ida y vuelta a Iguazú desde Buenos Aires. No hay imágenes de este último trayecto, no sé lo que me pasó…, se me fue la olla…, las tengo de decenas de buses…, menos del último. Me jodió, me jodió mucho ayer cuando me di cuenta.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRE855svSH2v5eUpnBsv4_qtxLD9UulMyN3R9tDLxLcY0H3d6cZmrOwa_tcwAVEzgW9Gf7i1O7gCMTd0BSd6rKXe9uI-UjjgSEgo2oUG21xNv5nDObWNG1UwKnk3tyFamB329YQvtluog/s1600-h/Calentador+de+agua.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 206px; height: 155px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRE855svSH2v5eUpnBsv4_qtxLD9UulMyN3R9tDLxLcY0H3d6cZmrOwa_tcwAVEzgW9Gf7i1O7gCMTd0BSd6rKXe9uI-UjjgSEgo2oUG21xNv5nDObWNG1UwKnk3tyFamB329YQvtluog/s320/Calentador+de+agua.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184899506671490434" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">De camastro a camas voladoras</span><br />En cuántos hoteles habré dormido. ¿90, 100? Algún día los contaré. Ayer también fue el último, en Puerto de Iguazú, cerca de las Cataratas. Fue en un albergue, preciosa recepcionista, con internet, buen precio; una habitación simple con litera, un poco angosta, pero funcional y si abres los ojos todos tienen un detalle lindo, éste calentaba el agua bajo una fogata.<br />.A pesar de tanto cambio, de pasar cada tres días en una cama diferente he dormido como un tronco en cada una de ellas, sólo en una, en San Salvador, me pareció un auténtico camastro, las demás desde malas hasta de lujo, que en lugar de acostarte flotas encima de las sábanas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0DJsYJRgU9hRx7UxJaI7qTZvwLp6rD6I5wqXHKSbWzRjKeY8zQ30wsHauJH6bzNfsjcjp2uvxd8KoBmqDrzGb9S4f0NhCMq7t-NAu3N3k97tgC-vEFdg_ci4VHKRTwq5tLBWODE2PFdM/s1600-h/Pelquer%C3%ADa+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 280px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0DJsYJRgU9hRx7UxJaI7qTZvwLp6rD6I5wqXHKSbWzRjKeY8zQ30wsHauJH6bzNfsjcjp2uvxd8KoBmqDrzGb9S4f0NhCMq7t-NAu3N3k97tgC-vEFdg_ci4VHKRTwq5tLBWODE2PFdM/s400/Pelquer%C3%ADa+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184899081469728114" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Y el ganador ha sido: ¡Argentina!</span><br />En Peluquería. Sin lugar a dudas es él que más se lo currado, Ricardo, argentino, lo ha hecho con esmero. se ha tomado su tiempo y me ha dejado bien. El segundo mejor, un boliviano de Cochabamba que había vivido en Madrid, lo suyo era arte con las tijeras. Yo calculo que unos diez me habrán pelado. En general las mujeres que me lo han cortado lo han hecho mucho peor que los hombres y demasiado rápido, a pesar de que les insistía que me dejasen guapos para que las chicas se desmayasen por la calle al verme, pues ni con esas, fatal.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCfHOaH85yQgbALyhlT2nbFALltWlHYDboGkvdPGYKZtHHQQELOlrehuMlRpyaWS_So-KP4lCCvWY6pFY1eKFvBvepGrleJIp1eqYKuUUQ9BrHWE1xEedwlPMf7FB10HBUt0Mx-3aTjDc/s1600-h/JUncos+y+espinos+BA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 101px; height: 69px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCfHOaH85yQgbALyhlT2nbFALltWlHYDboGkvdPGYKZtHHQQELOlrehuMlRpyaWS_So-KP4lCCvWY6pFY1eKFvBvepGrleJIp1eqYKuUUQ9BrHWE1xEedwlPMf7FB10HBUt0Mx-3aTjDc/s200/JUncos+y+espinos+BA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184900958370436498" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-46323796350247147762008-03-31T07:50:00.016-07:002008-03-31T09:45:57.042-07:00Península de Valdés, un riconcito para la humanidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTet324M0plMI2LTr4el9c1ZN08konWM0x3MDJDzzyrFqGkcgMOE130tnEoTngwCzgGM6yKZMZ2FsuRYTTQmftaYvj06Mt5NLBZ98IAZNK5e68ingPv2eF3LJseZ8nmaHvqUszPqDm9q4/s1600-h/P.+Madryn,+Costanera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTet324M0plMI2LTr4el9c1ZN08konWM0x3MDJDzzyrFqGkcgMOE130tnEoTngwCzgGM6yKZMZ2FsuRYTTQmftaYvj06Mt5NLBZ98IAZNK5e68ingPv2eF3LJseZ8nmaHvqUszPqDm9q4/s400/P.+Madryn,+Costanera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183931725985649826" border="0" /></a>Después de pasar semanas en hoteles llenos de público llegué a un lugar donde era el único huésped, al menos los primeros días. Me entusiasmo. Tanto, que me quedé un par de jornadas más de lo pensado. Los kilómetros pesan y me tomo los destinos con más tranquilidad, sin prisa, deseo acabar este blog con el viaje, que mi regreso a España coincida con el punto final, aunque es muy probable que añada algunos apéndices, son tantas las cosas que se quedan en el tintero. Fue en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Madryn"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Puerto Madryn</span></a>, en la Península de Valdés, a 1.500 km de Buenos Aires, rumbo al Norte.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIFa_WNQ14Rj051PvTQ1h48vuXNKrY3RQQkvpgDPQeRHce0byUh4GuuogjnZbxi6AsCrq7L7BfkKVhvMVds9oDJOk0_8PGXi4uu51g82KVsledwfmtaxoSsUXMUPCmVGQGH2DY5z9JLzE/s1600-h/Casa+en+Puerto+Madryn.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 204px; height: 137px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIFa_WNQ14Rj051PvTQ1h48vuXNKrY3RQQkvpgDPQeRHce0byUh4GuuogjnZbxi6AsCrq7L7BfkKVhvMVds9oDJOk0_8PGXi4uu51g82KVsledwfmtaxoSsUXMUPCmVGQGH2DY5z9JLzE/s200/Casa+en+Puerto+Madryn.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183932666583487666" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjADK_u5Q-a0nAyIhNhMU7CLhyCDnb13B2K0FtmK8PBF1cjBa0cp32DCwqA6t6YdFSLx-EqMRwWcbDYCxAU_r7aTsZ7SCsylWqBeKfed8XQRxkZxWHGwx6wy_XWMeEvfHlXODY2t2x2biw/s1600-h/Playa+Pir%C3%A1mide.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 194px; height: 138px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjADK_u5Q-a0nAyIhNhMU7CLhyCDnb13B2K0FtmK8PBF1cjBa0cp32DCwqA6t6YdFSLx-EqMRwWcbDYCxAU_r7aTsZ7SCsylWqBeKfed8XQRxkZxWHGwx6wy_XWMeEvfHlXODY2t2x2biw/s200/Playa+Pir%C3%A1mide.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183932670878454978" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¿Ciudad o pueblo?</span><br />Al llegar a este destino tienes dos posibilidades, o quedarte en Puerto Madryn –ciudad de veraneo y con inmensas playas pedregosas.; el agua ni lo probé, tampoco nadie se bañaba, la temporada ya ha pasado. Lugar moderno, con detalles en arquitectura, rica repostería y bonitos bares. Larga costanera, cuidada para pasear– o acercarte a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Pir%C3%A1mides"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Puerto Pirámides</span></a>, donde los barcos son traídos en tractor a tierra , más intimista, más cercana a la naturaleza, ideal para ir en pareja o para reencontrarse. Me quedé en el primero, por una cuestión de conexión, me dijeron que en Pirámides no había Wifi. Mentira, luego pude comprobar que sí había. Pero me lo pasé bien con los madrinenses en la Posada del Catalejo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf2I-NcE4KCG19jkrzEKLGuMxBB-trf35QWn6ZAjKy4QE4ZeT0h1Mo5sH4Djl0MFo5BkbfVp1eA20_70OWjP3lE2setBosPm-C2l1xQsUo8Ib7-ICDTpJCrpmX83TLNL0x8XS0o02e_G8/s1600-h/Isla+del+Principito.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf2I-NcE4KCG19jkrzEKLGuMxBB-trf35QWn6ZAjKy4QE4ZeT0h1Mo5sH4Djl0MFo5BkbfVp1eA20_70OWjP3lE2setBosPm-C2l1xQsUo8Ib7-ICDTpJCrpmX83TLNL0x8XS0o02e_G8/s400/Isla+del+Principito.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183927211975021666" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¿Quién no conoce esta forma?</span><br />Es eterna, todos la hemos visto decenas de veces, los que tiene hijos más, cuando eran niños y al ser padres. Vuestros hijos lo reconocerán antes que vosotros, es una cuestión de cercanía, de unos ojos más limpios. Es la forma lo que importa. Por aquí estuvo un piloto, francés, transportando el correo entre las regiones e inmortalizo esta pequeña isla llamada Pájaros dándole otro contenido: una serpiente con un elefante en su interior, ¿o era un sombrero? Efectivamente, Antoine de Saint-Exupéry en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Principito"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">El Principito</span></a>. Eso cuentan…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPjEoLJ9Zz1veohVpF3Vb5ss4gGuzVaPFV3aMS2oZ_CgTWhq2m8jJBQsfPYE8WeGSgYxPsW8diLXOMd9CVFDiNG5j-wWgag2qps6zp3G-BwAsTOcVTIlEzyBvutGjOsMHqKGlehxBrqz4/s1600-h/A+la+espera+de+las+Orcas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPjEoLJ9Zz1veohVpF3Vb5ss4gGuzVaPFV3aMS2oZ_CgTWhq2m8jJBQsfPYE8WeGSgYxPsW8diLXOMd9CVFDiNG5j-wWgag2qps6zp3G-BwAsTOcVTIlEzyBvutGjOsMHqKGlehxBrqz4/s400/A+la+espera+de+las+Orcas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183935149074584786" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Un riconcito de la humanidad</span><br />Pues esta isla se divisa desde <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Pen%C3%ADnsula_Vald%C3%A9s"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Península Valdés</span></a>, un riconcito lindo, unido por un estrecho istmo al continente y con gran variedad de fauna, marítima. No sé si conocéis un documental de National Geografic sobre orcas en el que una de ellas se arrastra playa arriba para cazar una cría de lobo de mar y se la zampa. Pues fui a ver lo mismo. Había un 5% de posibilidades de coincidir, y no ocurrió. No vi a las mal llamada ballenas asesinas. Se buscan la vida.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3XV9KqxNh8zVuQIQsyPLqjY6FMCaBrftIOnp3sWbjxzpDozACYKi1yqS4F47ZnJvrVru0_AasXXQsu7YaneLGXyGLmVkxyjLmSWyaTFDJGo4YQzRjfoWjH-CkknzQ7ClECKy8CYGD5Rk/s1600-h/Esqueleto+Ballena.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 190px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3XV9KqxNh8zVuQIQsyPLqjY6FMCaBrftIOnp3sWbjxzpDozACYKi1yqS4F47ZnJvrVru0_AasXXQsu7YaneLGXyGLmVkxyjLmSWyaTFDJGo4YQzRjfoWjH-CkknzQ7ClECKy8CYGD5Rk/s200/Esqueleto+Ballena.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183935947938501874" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiexE3-MDxqhoeOCelOQ9YucAye6TQA5i31yt9A9uMjRXo8mVqKs-4Aw4Qi_bS1qHDNv_mxCZxVTWwYBbEmKOoOqAtFqmPW2dmlq4Png9WL5UJwCJBWzPtP5CwMHV6H-cTwckjHhvhp9Ac/s1600-h/Orcas+en+Cartel.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 198px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiexE3-MDxqhoeOCelOQ9YucAye6TQA5i31yt9A9uMjRXo8mVqKs-4Aw4Qi_bS1qHDNv_mxCZxVTWwYBbEmKOoOqAtFqmPW2dmlq4Png9WL5UJwCJBWzPtP5CwMHV6H-cTwckjHhvhp9Ac/s200/Orcas+en+Cartel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183936270061049090" border="0" /></a>No obstante pude disfrutar de los enormes elefantes de mar, unas bestias pesadas superiores a 5 m, los repetidos lobos marinos, que me han acompañado desde Chile por todo lo que es la costa; una pequeña comunidad de pingüinos magallanes, armadillos y algunos bichos más. En el invierno austral es seguro ver a las <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ballena_franca_austral"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">ballenas francas</span></a> pariendo y alimentando a sus crías. Debe ser un espectáculo precioso, yo las vi por vídeo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTF569VnWNG35Wa4qoJd3NkTqoM4MNe76LtFw15aLLgcZmOdKqUzi-KlfNUjPM3yZj6_jB39oCmR1dFgDzelF0MmJk5KG4VL11-59Zp92MSkgfqaBuXPuNjoEc_LlFtFEIX-F8d9rRGp4/s1600-h/Parrillada.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTF569VnWNG35Wa4qoJd3NkTqoM4MNe76LtFw15aLLgcZmOdKqUzi-KlfNUjPM3yZj6_jB39oCmR1dFgDzelF0MmJk5KG4VL11-59Zp92MSkgfqaBuXPuNjoEc_LlFtFEIX-F8d9rRGp4/s320/Parrillada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183931043085849746" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Los argentinos deberían ser excomulgados en bloque</span><br />Por su afición a la carne, por la falta de respeto que tienen a la Biblia, por la cosa esa del ayuno, porque hay ciertos momentos en la vida en los que hay que comer pescado, porque no todo es carne y la carne lo es todo en Argentina. Exquisita, los mejores cortes, unas <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Churrasco"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">parrilladas</span></a> de espanto, de siesta, el hambre ya te entra paseando cuando sientes a lo lejos el humo de un asador. Carne, pura carne. Lomo, Bifé… El asado de tira, a pesar o por su grasa es especialmente sabroso y es muy triste, tristísimo no poderse comer esa porción de colesterol, porque sabe de muerte, pero desde que ingresé en el frió austral como más y me estoy poniendo cebón –¡que van a decir las chicas de mi!– e intento cortarme, pero me cuesta, me cuesta.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu6HAFq5aZIBJ43t0zRcOUdUnajtODhWKDesM6G0fb4kpkh6OMNFV1PoUyelJLoKR-lkAKvR3pczUqgN_IlCQhXhF7Lno8AqUvxTawVmff52HpINmLR0ErGK89C0G3PvY7OOS1PdGiw6U/s1600-h/Israel%C3%ADes+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 204px; height: 166px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu6HAFq5aZIBJ43t0zRcOUdUnajtODhWKDesM6G0fb4kpkh6OMNFV1PoUyelJLoKR-lkAKvR3pczUqgN_IlCQhXhF7Lno8AqUvxTawVmff52HpINmLR0ErGK89C0G3PvY7OOS1PdGiw6U/s200/Israel%C3%ADes+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183930553459577970" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-3iEuWXhkef0jPMPr0s3N7HXy2Ozabqjtk8O6MkwW8FUWGKUAKjAvETZdMYkX1x2TSma9dr2r-J8-zkXZTbgqgjosRkVjJO_51MrWVNYcrfpJOEr3W_cMGOKr8phHUpUbSSn_5wJCuM4/s1600-h/Israel%C3%ADes+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 204px; height: 181px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-3iEuWXhkef0jPMPr0s3N7HXy2Ozabqjtk8O6MkwW8FUWGKUAKjAvETZdMYkX1x2TSma9dr2r-J8-zkXZTbgqgjosRkVjJO_51MrWVNYcrfpJOEr3W_cMGOKr8phHUpUbSSn_5wJCuM4/s200/Israel%C3%ADes+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183930557754545282" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Israelíes hasta en la sopa</span><br />Argentina está repleta de turismo juvenil israelí, más joven que el que encontré en Panamá, suelen ir en grupos mixtos o muchas chicas de a dos, con unas mochilas inmensas, tanto hombres como mujeres, a ellas a menudo no se las ve. Están en forma, la mayoría acaban de realizar el servicio militar (ellas dos años, ellos 3) y disponen de unos meses de inactividad hasta que empiecen la Universidad o una actividad laboral. Su vestuario no difiere en nada del occidental. La moda es la misma. Cuando comen rezan con una servilleta de papel como kippa sobre la cabeza. Se dedican a pasear por tierras amigas y la Argentina lo es. No son muy bien considerados, según me cuentan, por ser demasiado peseteros. Poco he charlado con ellos, una pena, mi inglés es fatal. Y aunque defiendo su derecho a un Estado, cada vez que los veo me hago la misma pregunta, cuántos de ellos habrá matado a un palestino.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEEl9uFl4R-OgE-tYW7zi0DhKOFSOqgcp3k1ISpEoYy02HXyn2aXms8OHusyWi_6ruSElN0cnVjt9t4iysY-B9OJUDpY3LOZ4OnfIk8Hec_Hx8Y9_vFzIw7wqgmmGM36pLfX9UTThvMpQ/s1600-h/Plano+largo+barcas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 131px; height: 58px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEEl9uFl4R-OgE-tYW7zi0DhKOFSOqgcp3k1ISpEoYy02HXyn2aXms8OHusyWi_6ruSElN0cnVjt9t4iysY-B9OJUDpY3LOZ4OnfIk8Hec_Hx8Y9_vFzIw7wqgmmGM36pLfX9UTThvMpQ/s200/Plano+largo+barcas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183942283015263506" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-1432385916998601452008-03-28T16:11:00.009-07:002008-03-29T16:11:10.543-07:00Ushuaia, ahora sí<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEKDsF6_KGZvTm9x-8XPhI0A9T41fzLZ8cO2lBnHo5aQMlmmKhrA5U1HJb5RNTgTgE4lJytmCPROW9nE7s-9pZvx_NLK6nL9EQSclkCCZdawfcF_oJzKx8tZs1L5aIrSb8gMJggJ3JqqI/s1600-h/Ushuaia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEKDsF6_KGZvTm9x-8XPhI0A9T41fzLZ8cO2lBnHo5aQMlmmKhrA5U1HJb5RNTgTgE4lJytmCPROW9nE7s-9pZvx_NLK6nL9EQSclkCCZdawfcF_oJzKx8tZs1L5aIrSb8gMJggJ3JqqI/s400/Ushuaia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182936143976502178" border="0" /></a>Ayer por la noche en las cataratas de Iguazú conocí a un español de Barbastro, Huesca, que había venido a Ushuaia después de poner en búsquedas de Google "algún lugar en el fin del mundo" Y le salió Ushuaia. Esa es la clave, ese es el eslogan que hace atractiva esta ciudad, la de ser la más sureña del planeta, porque por lo demás Ushuaia, no nos engañemos, es una ciudad cualquiera, no tiene realmente ningún encanto. Es parte de un circuito. Los que están aquí vienen de Bariloche y El Calafate o piensan ir hacia allí, es la ronda sur del turismo en Argentina, la ronda norte serían las cataratas de Iguazú, donde ahora me encuentro, y punto, siendo Buenos Aires el eje central.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRKNcBS8fJumyFis_sXW_vT_PWJ2vP33Vi3Evjk7MH6Te24DL9OlIfn2tvAWoadVqz-EsIX1CMqDvHAcBuj0Fcu2TLgrtgXs4ldx31YoZa9K_P1S4RWQff_SEyqajlj9Tz4bGyxOJXsWA/s1600-h/Crucero+en+Ushuaia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRKNcBS8fJumyFis_sXW_vT_PWJ2vP33Vi3Evjk7MH6Te24DL9OlIfn2tvAWoadVqz-EsIX1CMqDvHAcBuj0Fcu2TLgrtgXs4ldx31YoZa9K_P1S4RWQff_SEyqajlj9Tz4bGyxOJXsWA/s400/Crucero+en+Ushuaia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182940778246214594" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Prostitución en Ushuaia</span><br />Durante mi estancia en Arequipa leí en una visita al baño un reportaje sobre esa pequeña urbe y que sin embargo conseguía atraer a 180 mil turistas al año, la cosa iba de prostitución y del gran número de locales dedicados a esa actividad laboral. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27dR35U_0wqRFmuEugvM24CVpNfG-9RWqF-hwuSl12qhx_tAFVw-krOaj0RF7G4OyegGLLhGxf-cvuIk4ydXFC4Es-MzCDx1ceeNSADJwEq-f-60bxso4MaAwrhMvldWrLy6JpP0eQ18/s1600-h/Cormoranes.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27dR35U_0wqRFmuEugvM24CVpNfG-9RWqF-hwuSl12qhx_tAFVw-krOaj0RF7G4OyegGLLhGxf-cvuIk4ydXFC4Es-MzCDx1ceeNSADJwEq-f-60bxso4MaAwrhMvldWrLy6JpP0eQ18/s200/Cormoranes.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182941671599412194" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4SoLFzyBnwkqlWvampsG7FfFOc0sdmmlCQs2WaCn1ylMgJ7pHkVuej1WDoXwnCW7L8pKdiuI1uMgwm1Ri04JZl-FPB4oW48ctE50uNU_cwjNzhdeVFPNeJdQA2Pq2UhyphenhyphenFCqfegg1pHvA/s1600-h/Lobo+marino.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4SoLFzyBnwkqlWvampsG7FfFOc0sdmmlCQs2WaCn1ylMgJ7pHkVuej1WDoXwnCW7L8pKdiuI1uMgwm1Ri04JZl-FPB4oW48ctE50uNU_cwjNzhdeVFPNeJdQA2Pq2UhyphenhyphenFCqfegg1pHvA/s200/Lobo+marino.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182941675894379522" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2nrFzrCvPIUYK03GVZPN5sOara_kFwP4ksNbiBnuRyCPjVTWtVl1txEFbvcYlW3FD85_pEmSauSTazXrG-JSBaZMAzwgTR_jybqI7z4D0-lGLCCGZJja8b9VeFEpomDvYPIOTT6j0Lds/s1600-h/Glaciar+Martil.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2nrFzrCvPIUYK03GVZPN5sOara_kFwP4ksNbiBnuRyCPjVTWtVl1txEFbvcYlW3FD85_pEmSauSTazXrG-JSBaZMAzwgTR_jybqI7z4D0-lGLCCGZJja8b9VeFEpomDvYPIOTT6j0Lds/s200/Glaciar+Martil.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182941675894379506" border="0" /></a>Me dio morbo, aunque no vi ni uno, debí estar ciego, tampoco los busqué… lo que si observe fue: hotel, restaurante, tienda de ropa, recuerdos y agencia de viajes; hotel, restaurante, tienda de ropa, recuerdos y agencia de viajes … y así sucesivamente. Y es que vienen cruceros, y eso sí que es prostitución, se contamina todo. Y eso me supera, no puedo remediarlo, aunque me alegra por la riqueza de los lugareños, pero yo, Jorge Bonilla, no pinto nada en lugares como ese. Me aburren, lo siento. Entro en letargo y en lugar de hacer de los problemas virtudes y divertirme me apago. No me gustaría ser así, pero no puedo evitarlo. Entonces toda actividad que realizo se ve contaminada por una sensación extraña, incómoda, ya sea recorrer el Canal de Beagle en un hipermoderno catamarán o subir a un glaciar en una aerosilla (telesilla) y después a pata. Y lo peor de todo es que me aíslo y no me apetece el contacto con nadie aunque es cuando más lo preciso… me pongo tierno y mimoso: no busco prostitución.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEmTucJTCVtzsJnQqZsSxLtK-oIf4GDaG4MjX446akVNb2Pf3I6Xm6kTiIkgHmuMFrexbL_T4wk_Y3g7xK0DmVAc9nXLkUvqZzTpXhFyfR-CQGCoh3ukJKXcySgaJaC3uwL5JV5SfMzuM/s1600-h/Faro+en+Canal+de+Beagle.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEmTucJTCVtzsJnQqZsSxLtK-oIf4GDaG4MjX446akVNb2Pf3I6Xm6kTiIkgHmuMFrexbL_T4wk_Y3g7xK0DmVAc9nXLkUvqZzTpXhFyfR-CQGCoh3ukJKXcySgaJaC3uwL5JV5SfMzuM/s400/Faro+en+Canal+de+Beagle.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182936139681534866" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¿De dónde es uno?</span><br />De dónde se nace o de dónde se hace. Siempre que me preguntan de dónde soy tengo la misma tesitura, cuándo me preguntan dónde vivo es fácil, Madrid y punto, pero el de dónde soy, es diferente, me cuesta… entonces explico que de una pequeña ciudad al norte de España entre el País Vasco y Madrid. Burgos se llama. No me siento burgalés, ni defiendo sus valores, pero me siento de esa ciudad. Hay una diferencia. Creo que somos de donde hemos vivido nuestra adolescencia, la edad del pavo, el primer beso… cuando nos empezamos a separar del hogar familiar y somos capaces de descubrir nuevas calles, antes prohibidas. Y eso me ocurrió en Burgos, para bien o para mal. Salí con 18 años rumbo a Salamanca a estudiar y desde entonces sólo voy de visita. Hoy vivo en Madrid y me encanta Madrid, durante 6 años lo hice en Münster, aquellos maravillosos años, mañana puedo vivir en Nicaragua y sentirme Nica. Y sin embargo si dentro de 10 años alguien me pregunta en Centroamérica de dónde vengo seguro que diré que de Burgos, una pequeña ciud…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAxqafoaOucqapafdRH9PsGUNr1BFk_s3e5oZbEfAihTkVJ7UVR8UmRZccnCtUI984gJMxBiIxbZp1CoT9zyd02ReG7RjQ9xt7Ig9WX67p6q0Hl3IuE-ZYNHeo3RDhy9-BnSvVdPfzcJI/s1600-h/Psicoan%C3%A1lisis+Ushuaia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 290px; height: 220px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAxqafoaOucqapafdRH9PsGUNr1BFk_s3e5oZbEfAihTkVJ7UVR8UmRZccnCtUI984gJMxBiIxbZp1CoT9zyd02ReG7RjQ9xt7Ig9WX67p6q0Hl3IuE-ZYNHeo3RDhy9-BnSvVdPfzcJI/s320/Psicoan%C3%A1lisis+Ushuaia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182936543408460722" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">El psicoanalisis argentino, una cuestión de aires</span><br />Es una de esas preguntas que tenía en mi agenda mental y que me hubiese gustado responderme durante mi trayecto por esta parte del cono sur, por qué esa cosa de argentinos y psicoanálisis, en una sociedad que siempre ha querido ser primer mundo y que nunca lo ha logrado, ¿o es por eso? Para qué el psicoanalisis en la Patagonia, cuando todos lo problemas de allí son derivados del viento, ¿lo tuvo en cuenta Freud a la hora de lanzar sus teorías?, seguro que no, de lo contrario hubiese escrito al menos un apéndice al respecto. Fuera de bromas. Os prometo que me gustaría saber, descubrir por mi mismo por qué esa afición porteña, principalmente, por una teoría nacida en Europa, en un país pequeño, Austria, bastante endogámico, metido entre montañas y de religión protestante tiene tanto efecto en uno americano del sur, lleno de gallegos e italianos del sur, enorme, plano a más no poder y encima católico. A ver, a ver, quién responde a esto.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Pd:</span> No hagaís mucho caso de esta entrada, estoy en plan pesimista-negativo y mi cabeza está saturada de paisajes, espacios y kilómetros. Seguro que si venís os encanta y os parece mágico todo, además seguro que con nieve es mejor, mas auténtico.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-pANTTjnaZFxbnKRjdpEMj5Qyvkt-KvPhpelN5MZwuaVuiD3C3I-ZggKJ0I6q_71PpsOARXmTu3wwZBQ2-jPVRRGdiPB7-O2BPS23qqJsxAzq4tiWfA1_K-D5Xxy4BQTpU4NF0rzewvI/s1600-h/Cascada+Martil.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 112px; height: 74px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-pANTTjnaZFxbnKRjdpEMj5Qyvkt-KvPhpelN5MZwuaVuiD3C3I-ZggKJ0I6q_71PpsOARXmTu3wwZBQ2-jPVRRGdiPB7-O2BPS23qqJsxAzq4tiWfA1_K-D5Xxy4BQTpU4NF0rzewvI/s200/Cascada+Martil.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183305000062850130" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-53321948425489810102008-03-26T12:03:00.016-07:002008-05-26T12:11:34.857-07:00Río Gallegos, rumbo al Atlántico<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHYYF31CgeyRdAkD8hmMJ-hNDpS8vf-bTx84jmsiE1a5RPwp3k9MHKcC8ro-AvFKmUaQig2d7RiWibDNMuw8O4LLpVN3mQjg3PsIBxX5UKdC84h8ml6bwL-XW0qQmQ8orHXEk-6rfvhSU/s1600-h/Ping%C3%BCino+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHYYF31CgeyRdAkD8hmMJ-hNDpS8vf-bTx84jmsiE1a5RPwp3k9MHKcC8ro-AvFKmUaQig2d7RiWibDNMuw8O4LLpVN3mQjg3PsIBxX5UKdC84h8ml6bwL-XW0qQmQ8orHXEk-6rfvhSU/s400/Ping%C3%BCino+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182132680149471874" border="0" /></a>De Oeste al Este. De El Calafate a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/R%C3%ADo_Gallegos"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Río Gallegos</span></a>, 320 km de pura estepa. Sin árboles, únicamente hierba, amarilla, peinada por el viento, ovejas pastando, ñandús que huyen ante los ruidos de motor y guanacos que miran pero que no se espantan. Última estación antes de Ushuaia, me acerqué allí para ver de cerca a los <span style="color: rgb(0, 0, 102);">pingüinos</span>, los tuve a mis pies.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2_Xkj0wD46yiXROp05Cl_6FzphuZA6xH44n0i3AMdtw0gkFqKx2x7mrCPHWtNHflmnmAsElD-XWN-m6pEOBaTrY26l-0xa92whTINieZ3wkpcktVqmTQvKJEErZt0UVCBtiCJh60ypeo/s1600-h/R%C3%ADo+Gallegos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 201px; height: 140px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2_Xkj0wD46yiXROp05Cl_6FzphuZA6xH44n0i3AMdtw0gkFqKx2x7mrCPHWtNHflmnmAsElD-XWN-m6pEOBaTrY26l-0xa92whTINieZ3wkpcktVqmTQvKJEErZt0UVCBtiCJh60ypeo/s200/R%C3%ADo+Gallegos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182133504783192754" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwWXKxK4IcnlO5O-m6r7GNtXMCUV5-bpTQ4kGK8u6VlMAfT-05wqD9IfeS1-f9paA09vfir6ZK7RA2A9MHabeBXisaH638zZUn131iOcJNVcYe_BQlRp_FsjO4fXWJKX1nVTY86EWtcw0/s1600-h/Casa+de+Espa%C3%B1a+R%C3%ADo+Gallegos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 194px; height: 140px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwWXKxK4IcnlO5O-m6r7GNtXMCUV5-bpTQ4kGK8u6VlMAfT-05wqD9IfeS1-f9paA09vfir6ZK7RA2A9MHabeBXisaH638zZUn131iOcJNVcYe_BQlRp_FsjO4fXWJKX1nVTY86EWtcw0/s200/Casa+de+Espa%C3%B1a+R%C3%ADo+Gallegos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182133504783192770" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Río Gallegos, de dónde vendrá el nombre</span><br />No llegué a saber por qué se llama así, supongo que por los primeros colonos. Edificios modernos, calles amplias, costanera pavimentada e inhóspita, no pasea ni dios. Casa de España, Banco o Caja de Galicia y restaurante El Hórreo. Población joven, apenas hay abuelos, actualmente en crecimiento debido a la explotación del gas y del petróleo. El Estado construye viviendas casi gratis para atraer población. No tiene más. Es una estación intermedia para ir a tres de los puntos cardinales, al Este, sólo el Atlántico.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6lwEQmSDcXk1fRGhN1-rWkJHAAblmaeL3KUnGo624WVDlHdHdMSIQ5SwjsrjKIOsZsIocrxZ9mzuxTuJRMeUWTq6vwglNUtO8Wi5UucneS5CqO9z-39a5b7CFwxqb89IF8v4xtGD9Vo/s1600-h/Oveja.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 340px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6lwEQmSDcXk1fRGhN1-rWkJHAAblmaeL3KUnGo624WVDlHdHdMSIQ5SwjsrjKIOsZsIocrxZ9mzuxTuJRMeUWTq6vwglNUtO8Wi5UucneS5CqO9z-39a5b7CFwxqb89IF8v4xtGD9Vo/s400/Oveja.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182132684444439186" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Universo de ovejas solitarias</span><br />La oveja cuando muerde la hierba no solamente la corta para comérsela sino que arranca literalmente la mata de la tierra. Y eso es un <a href="http://www.ecodigital.com.ar/Investigaciones%20folder/Patagonia.htm"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">problema</span></a>. Hace años, a principios de la colonización ovina, esquilmaron la tierra, pusieron <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0MAFWx4SxaguHlXDaDBbrdB_t1AZjg1wu3sBXnX7KUs0eegqWbxD5J2zVqOffs7vYI2Y8CzMteKB4cR_J7OLf-AEIbA-u9T4qXbVYxqT4U5qhXc2kxMMdk0EhUjjG2UBH5yRuhkmNfRM/s1600-h/Ovejas+Patagonia.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 192px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0MAFWx4SxaguHlXDaDBbrdB_t1AZjg1wu3sBXnX7KUs0eegqWbxD5J2zVqOffs7vYI2Y8CzMteKB4cR_J7OLf-AEIbA-u9T4qXbVYxqT4U5qhXc2kxMMdk0EhUjjG2UBH5yRuhkmNfRM/s200/Ovejas+Patagonia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182133491898290850" border="0" /></a>demasiadas ovejas por hectárea y se quedaron sin pasto. Arrasaron la ya dura tierra patagónica, donde había sotobosque lo incendiaron para pasto. Todo por el pasto. Hoy no caben más de una o dos ovejas por km2. No hay pasto y estamos hablando de una extensión superior a España y Portugal juntos. Los borregos no corren en rebaños como en nuestra tierra, se mueven libremente por áreas delimitadas y en pequeños grupos, no hay pastores, un gaucho solo las irá a buscar cuando llegue el momento de esquilar. Uno bueno 200 al día, ¡Toma ya!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjS9DAY-mp20kCXW10CtPHuZ8tpPHJnTdO8yeNzyshnQAKUdqQ0DdyClEdJy2MMHxWDxY8MznWCtmGPm1tsQTypUfMFle2kRJOuQXB2gmVXuHHySZGjInoxErWWI6fNxGYZZlc0WKi_sI/s1600-h/Estancia+Benetton.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjS9DAY-mp20kCXW10CtPHuZ8tpPHJnTdO8yeNzyshnQAKUdqQ0DdyClEdJy2MMHxWDxY8MznWCtmGPm1tsQTypUfMFle2kRJOuQXB2gmVXuHHySZGjInoxErWWI6fNxGYZZlc0WKi_sI/s400/Estancia+Benetton.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182134758913643218" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">El Cóndor lejos de los Andes</span><br />Desde Río Gallegos hasta Cabo Vírgenes donde se encuentran los pingüinos, son 90 km de ripio (pista) lleno de baches, cantos que revientan los parabrisas y torturada por un viento helador. Casi todo el trayecto se encuentra dentro de una estancia, una gran finca, 200.000 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKrf3Ozo2EdovMtf3LSow6cgJDNZJRLUnLhezBukH4sPqls_XiA9j9jBmlrtz8DS6_diXcFYsV1YGcwwRB8U9uxiho24-a2YAMT0wIZYfXHbkDKkJVhyVXqfuAsSfjaNU53b-I2oOVZGg/s1600-h/Cabo+Virgen+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 190px; height: 128px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKrf3Ozo2EdovMtf3LSow6cgJDNZJRLUnLhezBukH4sPqls_XiA9j9jBmlrtz8DS6_diXcFYsV1YGcwwRB8U9uxiho24-a2YAMT0wIZYfXHbkDKkJVhyVXqfuAsSfjaNU53b-I2oOVZGg/s200/Cabo+Virgen+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182139457607865090" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2cCVn-gEvbEWvpTRBqRep2SdBSyXy6l52qLLkw1y3MQz_6haWd74IJGeW5SoB-zvl3Ki4J9B8P4jIGWYA6gfFJX5fsyxv3woyWsG2qfCf3lty0uBh9ZJuXFefqXOJa92RbcIYFd-krs/s1600-h/CAbo+V%C3%ADrgenes.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 203px; height: 128px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2cCVn-gEvbEWvpTRBqRep2SdBSyXy6l52qLLkw1y3MQz_6haWd74IJGeW5SoB-zvl3Ki4J9B8P4jIGWYA6gfFJX5fsyxv3woyWsG2qfCf3lty0uBh9ZJuXFefqXOJa92RbcIYFd-krs/s200/CAbo+V%C3%ADrgenes.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182139457607865106" border="0" /></a>hectáreas pertenecientes a la familia Benetton –el mayor propietario de tierras del país, con 930.000 hectáreas en exclusiva–, la <a href="http://www.companiadetierras.com.ar/ctsa/estancias/condor-02.htm"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Estancia Cóndor</span></a>, donde comparten territorio ovejas (del modista) y pozos petrolíferos (del Estado argentino). A lo lejos la estancia, el casco (residencia del terrateniente), los barracones y los galpones de esquila, verdadero centro de las fincas dado que es donde se extrae la lana. Desde hace unos años no hay una sola tienda Benetton en Argentina y los mapuches le reclaman terrenos robados.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdvJFM4T8p2QTG3j9DqusiQSKI0ovx6HZZ6ESsV3PXrAA_ABUj3v-Vkk1gC7R33_19mXabDTwZhB9-2YdapK19CqtzRvTlqv4qQTzILs56aS3lRk9aJdjPUMZxaabalQhJ4HkdzhObpg/s1600-h/Chimenea+patag%C3%B3nica.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdvJFM4T8p2QTG3j9DqusiQSKI0ovx6HZZ6ESsV3PXrAA_ABUj3v-Vkk1gC7R33_19mXabDTwZhB9-2YdapK19CqtzRvTlqv4qQTzILs56aS3lRk9aJdjPUMZxaabalQhJ4HkdzhObpg/s400/Chimenea+patag%C3%B3nica.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182138362391204594" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Chimeneas patagónicas</span><br />Así son, da igual el material de combustión, su forma de hache está estudiada para que no se forme vacío ante los vientos feroces de este territorio, de lo contrario todo el humo producido regresaría al interior. Se las puede ver tanto para calefacciones individuales (véase la foto) como generales sobre los tejados.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51-YGA8A24zVlvnmuePVt4UPEAnflkJx08cODtkqfm0_HTIlbz-HxgNnYfi9_CIazI-7dcIBRY9EgQyQ0euxm08wD9_eTDUae7YvuvAkC4wf15drBJ90_Cbz18ERaupaGv1FCljLt798/s1600-h/Ping%C3%BCinos+3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51-YGA8A24zVlvnmuePVt4UPEAnflkJx08cODtkqfm0_HTIlbz-HxgNnYfi9_CIazI-7dcIBRY9EgQyQ0euxm08wD9_eTDUae7YvuvAkC4wf15drBJ90_Cbz18ERaupaGv1FCljLt798/s400/Ping%C3%BCinos+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182134763208610530" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Pingüinos de aguas calientes</span><br />Ya tenía ganas de verlos. Tan míticos, tan graciosos, tan únicos. Ya no se asustan de la presencia humana, aunque algunos precavidos se alejan unos pasos. Sólo se ven en el Hemisferio Sur. Los que aquí habitan se llaman <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ping%C3%BCino_de_Magallanes"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Magallanes</span></a>, una especie que no vive en el hielo, hay pingüinos a los que les <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz465Sm3oLFXYuDbRNMPYUDMDYI6SEI4wgr5fYI-ufbrov-JRQ94BuWeCkr5Qs7vesQxRjtu4HwhoDPKD-V9xLbjF12oSwCNlB41Xk2ssAtOseBVAXBMYlh4V1DfQ5lLa1nA0ZvCxiG9Q/s1600-h/Ping%C3%BCino+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 130px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz465Sm3oLFXYuDbRNMPYUDMDYI6SEI4wgr5fYI-ufbrov-JRQ94BuWeCkr5Qs7vesQxRjtu4HwhoDPKD-V9xLbjF12oSwCNlB41Xk2ssAtOseBVAXBMYlh4V1DfQ5lLa1nA0ZvCxiG9Q/s200/Ping%C3%BCino+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182140737508119330" border="0" /></a>gustan las aguas calientes y cuando llega el invierno austral suben hasta Brasil. Y toda la vida pensando que sólo pisaban hielo, ay ignorante de mi! No es la única especie. En Cabo Vírgenes, donde estoy, hay una gran comunidad, la mayor de la Argentina llevan 20 días sin comer, escuálidos, sin meterse al agua. Están cambiando el pelaje, como cada año, que les permitirá poder nadar sin mojarse. Los jóvenes ya han salido rumbo al Norte, quedan los adultos que en tres semanas abandonarán estas frías latitudes, en seis meses volverán, subirán la playa y se internarán en el campo, reconocerán sus nidos oradados en las matas y parirán. El ciclo de la vida.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-12553050871668459042008-03-23T15:33:00.023-07:002008-03-23T16:41:57.648-07:00Fitz Roy, la montaña humeante<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDT0z7pXXKlM9zMrU7dhQMxgyU0i_EBvF-7gQs8oObA5bM9C1jLpBbi49WBA7bRPSePzYz8qcZSpm0Twy2QjHNU8Rbr4c4cu2ByB_U-snVmYbkXSjEs59KrKueScp4wg7igeZdegIPLgQ/s1600-h/Fitz+Roy+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDT0z7pXXKlM9zMrU7dhQMxgyU0i_EBvF-7gQs8oObA5bM9C1jLpBbi49WBA7bRPSePzYz8qcZSpm0Twy2QjHNU8Rbr4c4cu2ByB_U-snVmYbkXSjEs59KrKueScp4wg7igeZdegIPLgQ/s400/Fitz+Roy+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181069838952468786" border="0" /></a>El día más duro de mi viaje, la mayor paliza. Una caminata de 8 horas. Hasta la base del <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cerro_Fitz_Roy"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Fitz Roy,</span></a> dejé el alma, pero para ello había venido. El día anterior llegué al pueblo, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Chalt%C3%A9n"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">El Chaltén,</span></a> la población más joven de Argentina, nació en octubre del 85, no tiene ni veinte años, ni calles, ni aceras, pero crece. El turismo es su única fuente de riqueza. Y crece. Mochileros, excursionistas, caminantes. Todas las lenguas. El término a usar es: trekking. A la entrada del pueblo un guardabosques con cara de ángel nos instruyó en las maravillas del Parque Nacional y en las prohibiciones que imperaban.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuTKxbLMMM0shDgXq_L3i-4vkTfXPPJMgdZuBM7VM6kabgUGBK0B8Ls0yD01LyRfK71PhTWeVbhvvyYxSj-6AB_2T1fbjSoUi70-6G7sEnTok571ik-_dajLZ_r-WLkU0IxJUDiOKpc1s/s1600-h/Helic%C3%B3pterps.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuTKxbLMMM0shDgXq_L3i-4vkTfXPPJMgdZuBM7VM6kabgUGBK0B8Ls0yD01LyRfK71PhTWeVbhvvyYxSj-6AB_2T1fbjSoUi70-6G7sEnTok571ik-_dajLZ_r-WLkU0IxJUDiOKpc1s/s320/Helic%C3%B3pterps.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181070826794946898" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">ZP-MR, inaudiiito, ejemplaaar. Copiéeemoslo!</span><br />Me aposenté en un Hostel. Todo madera, albergue de montaña. Repleto. Habitación compartida, una británica y una pareja francesa, ella de origen oriental. Me instalé, miré el correo –lento y caro– y salí a dar un paseo, una cervecita casera, un par de compras y ver despegar a los helicópteros del ejercito. Vuelta a la residencia, editar fotos y verme por satélite el debate ZP-MR. Aburrido, aunque para la TV argentina era un hecho inaudito, ejemplar, tenso, exportable a su país y digno del Primer Mundo. Cené pasta, conversé diez minutos con un español y me acosté pronto, me esperaba una dura jornada.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA94J5y3QUk7mJ4Zs8Vao-ly_R4ItORibcBhaq9YZ-NqhxG2gdVsyPrwWTeQl_NbQO5M8nkguc_Mc72y9AL-7bzJrGX5_u52mtClVQjYHfXvkDGRHvswOV1EbRNkLoWDbvaB4-MAr8ARw/s1600-h/Paisaje+Fitz+Roy.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 419px; height: 165px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA94J5y3QUk7mJ4Zs8Vao-ly_R4ItORibcBhaq9YZ-NqhxG2gdVsyPrwWTeQl_NbQO5M8nkguc_Mc72y9AL-7bzJrGX5_u52mtClVQjYHfXvkDGRHvswOV1EbRNkLoWDbvaB4-MAr8ARw/s400/Paisaje+Fitz+Roy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181086125468455442" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk_nRhvzARZtgoHtaRBNw-bL1EJDYqhmWc1AmZwj1bUdwZ0joARcPBoeVvavrhdscgH7h98_RH7Co11pGoGoVqIZd4WTEg3gHH8g67fxbtisgJPfvIRvFOcU-ahYpM2LWXuW2TQnzUcGI/s1600-h/Paisaje,+laguna+Capri.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 421px; height: 164px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk_nRhvzARZtgoHtaRBNw-bL1EJDYqhmWc1AmZwj1bUdwZ0joARcPBoeVvavrhdscgH7h98_RH7Co11pGoGoVqIZd4WTEg3gHH8g67fxbtisgJPfvIRvFOcU-ahYpM2LWXuW2TQnzUcGI/s400/Paisaje,+laguna+Capri.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181069851837370690" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Caminata a contra reloj</span><br />Desayuné, me fumé un par de cigarrillos, compré avituallamiento de excursionista: bocata, una fruta y botellín de agua. A las 9.15 estaba en marcha, amanecía, aunque al sol, escondido, todavía no era visible. La luz, azul. No se distinguían nubes. Equipado para calor y frío, es montaña. Tenía 9 horas para subir, ver, bajar, tomar un refrigerío y pillar el bus de vuelta a El Calafate. Muy justo, las guías, folletos y personal hablaban de 8 horas, <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgFwyZmW4borHZ7udMGCYf6NqozVQgKGIXyfzQ0yVsOs1fj6-vzn2bjAoGbJYk4293A0pLkNvyY1_JtCC9Yha3lQc5wvKarfjr0bwtJNRhemgq5WiwJHUDf5DVa3r7yHCYXEzf6_fIn9c/s1600-h/Fitz+Roy+C.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgFwyZmW4borHZ7udMGCYf6NqozVQgKGIXyfzQ0yVsOs1fj6-vzn2bjAoGbJYk4293A0pLkNvyY1_JtCC9Yha3lQc5wvKarfjr0bwtJNRhemgq5WiwJHUDf5DVa3r7yHCYXEzf6_fIn9c/s200/Fitz+Roy+C.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181072467472454018" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2nbXJlYjCxJRicD-bL6HHwt_Q3AxH0rjzFIAK8kPfVZ86xzr8w-Zxu58gDJi0j_QADvejcke7c-qNnJn1tq0TpzwOvka1orhqt7u9-F7XLPA2fyfhyeBpuScBaoLci2XucgLc8-IHj9k/s1600-h/Fitz+Roy+arbol.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2nbXJlYjCxJRicD-bL6HHwt_Q3AxH0rjzFIAK8kPfVZ86xzr8w-Zxu58gDJi0j_QADvejcke7c-qNnJn1tq0TpzwOvka1orhqt7u9-F7XLPA2fyfhyeBpuScBaoLci2XucgLc8-IHj9k/s200/Fitz+Roy+arbol.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181072467472454002" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNV14vHU72aqOdBra8lg5Gws_16nrEpsg8NCL5rBRNXcc-1vy_EW7z1NPcrFlA9nbx-xT4V0UNXoqXIKTXzcMMYwOi9s-NDGgVS7VNsNsCMEiqDX8XPrXU00JFdZ96kOcoNbAHpHKMsd0/s1600-h/Guardaparques+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNV14vHU72aqOdBra8lg5Gws_16nrEpsg8NCL5rBRNXcc-1vy_EW7z1NPcrFlA9nbx-xT4V0UNXoqXIKTXzcMMYwOi9s-NDGgVS7VNsNsCMEiqDX8XPrXU00JFdZ96kOcoNbAHpHKMsd0/s200/Guardaparques+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181081207730901490" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3VDuvSbuONYbbCfaAXwRUK_h42mPzIe_daZ05hyphenhyphenz4a2UeTendBiskcisfpzqUTNliLyerP1MPda9PstaZI-ajTXwT1TxiO-XXQU6mC7-MB00G_ABsys7AW_MdFSPz6DHzj4OcYRjjsNA/s1600-h/Fitz,+Roy,+lengua+glaciar.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 197px; height: 199px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3VDuvSbuONYbbCfaAXwRUK_h42mPzIe_daZ05hyphenhyphenz4a2UeTendBiskcisfpzqUTNliLyerP1MPda9PstaZI-ajTXwT1TxiO-XXQU6mC7-MB00G_ABsys7AW_MdFSPz6DHzj4OcYRjjsNA/s200/Fitz,+Roy,+lengua+glaciar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181072471767421330" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiADdujZA1Q5j1pDaWQICkzy2fOFBKxVUCku7rGFdrUbqgehJDS7hnGWliPyNDIHnwd6takpdFIGKLhFBXrv7h0An0sXkhczFvNl5xYfYg_HCc8RcNg9SbglLM58a2kKxsblf1SyWqqoGU/s1600-h/Fitz+Roy+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiADdujZA1Q5j1pDaWQICkzy2fOFBKxVUCku7rGFdrUbqgehJDS7hnGWliPyNDIHnwd6takpdFIGKLhFBXrv7h0An0sXkhczFvNl5xYfYg_HCc8RcNg9SbglLM58a2kKxsblf1SyWqqoGU/s200/Fitz+Roy+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181072463177486690" border="0" /></a>es la medida. Subí cómodo, sudé e incluso aceleré…hasta el último kilómetro y medio, allí reventé, como todos, adelanté varios cuerpos, paradas constantes, tomar aire y traguito de agua. Hora y media para acabar con el más deportista. Un inclinación feroz y un firme inestable. Subí en zig zag para facilitar en ascenso, aún así dejé los pulmones. Había que seguir y además no me podía parar, sólo contaba con una hora para disfrutar de descanso y la necesitaba para la meta: la base del Fitz. Los que bajaban te daban ánimo, ya sólo media hora…, sólo 15 minutos… Llegué, me desvestí, puse a secar la ropa sudada y me puse seca para no resfriarme. Comí, me hice algunas autofocus y todas tenían algún defecto para no ser merecedoras de aparecer en este blog (gran mosqueo posterior). Un par de pitillos, ha pasado una hora, para abajo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Bajada espídica.</span> Voy justo de agua, ya me he bebido las dos botellas que llevaba. ¡No olvidar recoger en los riachuelos! Emprendo lo bajada, tengo algo menos de cuatro horas para llegar, lo tengo que hacer en tres. Bajar cansa más que subir, las piernas las destroza la pendiente y los meniscos se quedan bastante afectados. Para subir se necesitan pulmones, para bajar piernas. Fui deprisa, no paré en dos horas, a buen ritmo, un tipo le dio por perseguirme, quería cogerme (alcanzarme). No cambié de ritmo y lo reventé, a los 10 minutos llegó a mi pausa de pitillo, él se tumbo, descompuesto y se durmió.<br />Las piernas me dolían. Un par de ejercicios de estiramiento y a seguir, no podía parar. Poca agua, había vuelto a consumir la que llevaba. Me encontraba con otros excursionistas que emprendían el ascenso, algunos con mochilas más grandes que ellos mismos. Vienen a acampar. Adelantaba a otros que había visto en la cumbre. Divisé el pueblo, miré el reloj eran las 17 h., apenas me quedaba una hora para el bus. En el bar del Hostel me tome dos cervecitas muy frías, acabé piripi. Me dolía todo, cada vez que me levantaba, sentía mi cuerpo cascado. Me cambié de ropa. subí al colectivo, me coloqué el ipod, tumbé mi asiento y me dormí, hasta El Calafate, tres horas después. Al día siguiente me dolía todo…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWUpS-Cvige5YDilZvkaO7-fRwrQJZPlUqiDGBmRrlVakA90SpyO-Kr-VA5hUpyMqZRhMPJ3jg5yifAjTz-_h3pmcl9gaYdKXqw3Pm7xk22sxTQkw5mMYy8pU_EcWUEHPeZp1HSQf9pYM/s1600-h/Plano+largo+Fitz.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWUpS-Cvige5YDilZvkaO7-fRwrQJZPlUqiDGBmRrlVakA90SpyO-Kr-VA5hUpyMqZRhMPJ3jg5yifAjTz-_h3pmcl9gaYdKXqw3Pm7xk22sxTQkw5mMYy8pU_EcWUEHPeZp1HSQf9pYM/s320/Plano+largo+Fitz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181079201981174242" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La meta, un desquite</span><br />Lo conseguí, vi el Fitz Roy de cerca, me desquité del mal día de las Torres del Paine, fue una jornada espléndida, de las que gustan a los montañeros, con sol, pero sin calor excesivo, máxima visibilidad, raro en esta zona –El Chaltén significa en lengua ahónikenk montaña humeante debido a las constantes nubes que rodean la cumbre–. El objetivo está allí y no le pierdes de vista, te conduce, te dirige el camino. La montaña va creciendo, se va haciendo enorme y ese es el impulso, el magnetismo de los grandes riscos, cuando han conseguido inocularte su magia, su lujuria, te vas acercando a ellos y te van mostrando su poderío, su fuerza. Son un imán y alcanzarlo un reto. Conseguido.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy-1kyFgbc9m9mzf30VbM0XpSBa0C5SxWaTvvnn5LpSUNnvDb4l-bXmzHqvdcQfmhWU_WUsAQRQqDWG79STYaNF-tr1wfhYURvH5oPS6MPEZlytQG8ttJ_p9q3cE2M9GtbIYB5hKtzbc/s1600-h/El+Chantel+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 109px; height: 65px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy-1kyFgbc9m9mzf30VbM0XpSBa0C5SxWaTvvnn5LpSUNnvDb4l-bXmzHqvdcQfmhWU_WUsAQRQqDWG79STYaNF-tr1wfhYURvH5oPS6MPEZlytQG8ttJ_p9q3cE2M9GtbIYB5hKtzbc/s200/El+Chantel+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181083484063568386" border="0" /></a>Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-55719916095646810482008-03-21T19:00:00.009-07:002008-03-22T07:16:28.834-07:00¡Che, La Argentinaaa!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1HX4S5yshBR17hKyy9vc4Wt61UcD3okdvwUJ2fveYMunBr__CIkqkgtlcbfReDljjvNJvGrAX7hAjZEjzJDOa16-GjY7GQWJXvQXSTVG2bomNFcSHRFSATcunczNVQY4aZGuUGimpluY/s1600-h/Patagonia,+Calafate+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1HX4S5yshBR17hKyy9vc4Wt61UcD3okdvwUJ2fveYMunBr__CIkqkgtlcbfReDljjvNJvGrAX7hAjZEjzJDOa16-GjY7GQWJXvQXSTVG2bomNFcSHRFSATcunczNVQY4aZGuUGimpluY/s400/Patagonia,+Calafate+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180382545400860818" border="0" /></a>Esteeee. Estoy en ruta viajera, con gran movimiento entre Chile y Argentina, excursiones que se organizan en un país y te llevan a otro, y al revés. El intercambio es constante, pero apenas de ciudadanos autóctonos, el movimiento es principalmente guiri, mochileros y jubilados. Buscamos maravillas, exotismo y esta región del mundo lo ofrece, sin lugar a dudas. Porque entre la tristeza de los paisajes patagónicos, pura estepa, pura pampa, están los Andes, frontera natural entre los dos países, que esconden algunos cerros magníficos y lo que se puede considerar una de las mayores reservas de agua potable del mundo: los glaciares. Estoy en el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Campo_de_Hielo_Patag%C3%B3nico_Sur"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Campo de Hielo Patagónico Sur.</span></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQMuvbu7GYOlDhmSKRtfJNLhDXXOx0JAn2t3Snxc2n6AN32aLWNVG7WjPi4KmuBlMgJNR-GY3H2Zr97RsPc7H_iityYYDrJ1PCDyJ-YZ_7-ys4H5NPWmkfHI3B9D4zYd5tVYxmuxWsn0k/s1600-h/Calafate.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQMuvbu7GYOlDhmSKRtfJNLhDXXOx0JAn2t3Snxc2n6AN32aLWNVG7WjPi4KmuBlMgJNR-GY3H2Zr97RsPc7H_iityYYDrJ1PCDyJ-YZ_7-ys4H5NPWmkfHI3B9D4zYd5tVYxmuxWsn0k/s320/Calafate.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180380990622699586" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">El Calafate, Argentina descubre el turismo</span><br />Esteeee. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Calafate"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">El Calafate</span></a>, hosterías, hostels, apartamentos, cabañas, restaurantes, tascas, asadores, parrilladas. Cordero patagónico. Dulce, chocolates. Cafés. Tiendas, artesanías y ropa. Mucha ropa, muchas tiendas. Eso es El Calafate, la ciudad más floreciente de la reciente Argentina. Nuevas construcciones, por todos lados. Y una gran Avenida, dónde se concentra el movimiento guiri. Arriba y abajo. Ha pasado de tener 6.000 hab. hace 7 años a tener actualmente 17.000. Y sigue creciendo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Hambre de tarjetas</span><br />Esteeee. Me volvió a ocurrir, me dejé la tarjeta en el cajero. El tiempo que transcurre entre que te da el dinero y el que te pregunta si deseas realizar alguna operación más, es demasiado largo y hasta que lo aprendo me la suelo olvidar, algunas con tan mala fortuna que las pierdo. Seis llevo consumidas, cuatro de débito y dos de crédito Afortunadamente la conexión con la Caixa en España ha funcionado a la perfección y Henar RB se lo ha currado conmigo. Email, dar de baja, de alta y nueva solicitud. Gracias H. Y las visitas de la Península durante este viaje han alimentado mi hambre tarjetero.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw83cSWgF158-7Ks8TpvWfsq4GFEHh7a-bQn79GWsJqRaLIML6r0KoHHGzQ_kW8ualCM7Wzk7fIrkydxLz20Ye3wsU0aTccvW85Sij92Kr6guQU2BX1TUevtjbRkxjNWLjOKaoe3Z39ZE/s1600-h/Patagonia,+frontera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw83cSWgF158-7Ks8TpvWfsq4GFEHh7a-bQn79GWsJqRaLIML6r0KoHHGzQ_kW8ualCM7Wzk7fIrkydxLz20Ye3wsU0aTccvW85Sij92Kr6guQU2BX1TUevtjbRkxjNWLjOKaoe3Z39ZE/s400/Patagonia,+frontera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180382545400860834" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Patagonia esteparia</span><br />Esteeee. Ni loco viviría aquí. Sería como… como condenarme a sufrir de por vida. El aire es insoportable. Ojo, hablo yo, a otros les puede parecer el paraíso, pero esos vientos… la falta absoluta de arbolado, La belleza patagónica es un mito que se circunda a la parte andina del la Argentina sur, lo demás es un puro secarral, repleto de ovejas. Las grandes zonas esteparias que he recorrido, la monotonía del paisaje, esteeee, es muy duro. A lo lejos alguna estancia (rancho, cortijo). Kilómetros y kilómetros de pampa, puro páramo. El desierto gana terreno. Las gentes que viven allá deben ser de una forja especial. Les admiro. Quien venga a la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Patagonia_%28Argentina%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Patagonia</span></a> a descansar que se olvide, aquí se viene a andar, o vienes para darte caminatas en las zonas montañosas y/o en las marítimas para ver bichos, o definitivamente te refugias en casa del viento.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDa-J6xXGGXfT_nBRZcrWcSaPsiZLu3XvALfM34YyL9EtjHWbiLqZV2bFZ0ZIcPZ6jIbuTQ4jbvDGnY41zu4AEmoflcI-AZsWBfMl6ExiMQLrAhuuEhvb1jFPR6N7u8WMgL7jWonzcKwo/s1600-h/El+desplome.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDa-J6xXGGXfT_nBRZcrWcSaPsiZLu3XvALfM34YyL9EtjHWbiLqZV2bFZ0ZIcPZ6jIbuTQ4jbvDGnY41zu4AEmoflcI-AZsWBfMl6ExiMQLrAhuuEhvb1jFPR6N7u8WMgL7jWonzcKwo/s400/El+desplome.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180382541105893506" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Perito Moreno… un flipe </span><br />El 10 % de la esfera terrestre es hielo. La Naturaleza se ha vuelto a transformar. Se ha vestido de hielo, puro hielo; un paisaje conformado por una masa inmensa de agua blanquiazul, el hielo no es blanco, ni transparente; una lengua inmensa, cuya profundidad se pierde en el horizonte descendiendo imparable, arrasa todo lo que encuentra en su camino. Es un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Glaciar"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">glaciar</span></a>. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjriuS_0LfnaMQvJUdKtClRnqFDL8VjYF0SXO_9un5I1494d34PxxxqGz-zSAvG_Y1WbXdrqrgv8jfL84jjQ51bYM_VVEp8l7iVWG_pY2zqjQHvmXq9zUsHvbZlOeKGhlP0NN1SH1ATlLs/s1600-h/Perito+Moreno+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 421px; height: 168px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjriuS_0LfnaMQvJUdKtClRnqFDL8VjYF0SXO_9un5I1494d34PxxxqGz-zSAvG_Y1WbXdrqrgv8jfL84jjQ51bYM_VVEp8l7iVWG_pY2zqjQHvmXq9zUsHvbZlOeKGhlP0NN1SH1ATlLs/s400/Perito+Moreno+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180385375784308930" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigD2plgMSy7HdolkHjm9S2nZ2lWjIUfZAo2Fc-xCds3lGIH2bE3Se34g-m1wtCE4W8lBjll5M7rszqOoNiLyCl3wlONgav1YVggJlo2M_axebqgeHDOpVEgn19oSwKzEu4ChBisch58eA/s1600-h/Iceberg+del+Perito+Moreno.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 208px; height: 188px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigD2plgMSy7HdolkHjm9S2nZ2lWjIUfZAo2Fc-xCds3lGIH2bE3Se34g-m1wtCE4W8lBjll5M7rszqOoNiLyCl3wlONgav1YVggJlo2M_axebqgeHDOpVEgn19oSwKzEu4ChBisch58eA/s200/Iceberg+del+Perito+Moreno.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180385831050842322" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsfTMvmrDICm_Ay7Jov_zS7erEfsCU4uYHUB5a54OjyLbVlGRqhnmErFP6L66QE2E1QvFBXA1RGMRGEDG0T89YTzPDFT3Um0FOyfw9zkRGVcQZjFRZDmpwyqB7_Oa4bm5savdxZXR3R1c/s1600-h/Perito+Moreno+4.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 189px; height: 189px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsfTMvmrDICm_Ay7Jov_zS7erEfsCU4uYHUB5a54OjyLbVlGRqhnmErFP6L66QE2E1QvFBXA1RGMRGEDG0T89YTzPDFT3Um0FOyfw9zkRGVcQZjFRZDmpwyqB7_Oa4bm5savdxZXR3R1c/s200/Perito+Moreno+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180385839640776930" border="0" /></a>Hielo, no nieve, puro hielo que avanza 2 m al día –el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Glaciar_Perito_Moreno"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Perito</span></a> es uno de los pocos que avanzan y no retroceden–, es un flipe. Observar como se derrumban bloques de 60 m (20 pisos), toneladas de hielo que se disuelven en el agua y al mismo tiempo no es nada ante la grandeza del glaciar, es un flipe muy gordo. Oir, escuchar el estrepitoso ruido –asusta– que se crea cuando se desprende algún bloque es otro flipe, mayor si cabe, porque desconoces ese crack de la naturaleza. El pequeño tsunami que se crea tras el choque es otro flipe. Sus cinco km de ancho hacen imposible abarcarlo con la vista, sólo desde lejos puedes apreciar su hermosura, el romanticismo del lugar. De cerca… la belleza es otra, es más agresiva, más impactante, más lisergico.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-7643672511409282252008-03-19T08:47:00.021-07:002008-03-20T07:48:25.597-07:00¿Qué pasó con Mi Negra?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieanOWRG0V_UEuVxL6J_-Y6pOAgfz0HduvrU1SP82ak6YvdtZd_3uUVQYdv-rDCzJK_c4zKK_ek57BQctMcYJ6nSO6VoMBQpSqFDrKyzuFB58RPhDYOf-pXeyKy3cgbAV1tk7592wdupw/s1600-h/Mi+negra+3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieanOWRG0V_UEuVxL6J_-Y6pOAgfz0HduvrU1SP82ak6YvdtZd_3uUVQYdv-rDCzJK_c4zKK_ek57BQctMcYJ6nSO6VoMBQpSqFDrKyzuFB58RPhDYOf-pXeyKy3cgbAV1tk7592wdupw/s400/Mi+negra+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179480900482007394" border="0" /></a>Hoy, <a href="http://lapanamericana.blogspot.com/2007/09/la-princesa-painkira-la-hostoria-de-una.html"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Nayda</span></a>, la becada. La llamé hace un mes por su cumple, en su casa nadie la felicitó, salvo su padre, ni su madrastra, ni sus hermanastros. No lo había hecho desde diciembre, donde le comuniqué que el dinero prometido para enero –resto de lo recaudado en septiembre más el resto de la beca, $400 – se lo adelantaba para que se pudiese comprar algún regalo para ella y para Anahí, su hija. Eran las navidades!, lo agradeció. A finales de Enero se comunicó una vez conmigo para darme buenas y malas noticias: la buena, que comenzaba a estudiar el curso preparatorio para la Uni, quiere ser enfermera; la mala, que Anahí tuvo que ser ingresada por tercera vez a causa de una neumonía y que ella sufría de hemorragias postmenstruales. Las dos cosas se llevaron la plata que le envié.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ4yr_EO7Aye8bGTFwKuQveM35XsVJhp1py0cw3ANscaAsF92kLLiYnxOg1IYj8VNioWR7nu_f5R_CJgTwX2fLtpLQ7E64fojyVoQnIPh-hxAQkVxUM3BexWq8GWojinxze23DtFGM-Hw/s1600-h/Nayda,+bachiller.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ4yr_EO7Aye8bGTFwKuQveM35XsVJhp1py0cw3ANscaAsF92kLLiYnxOg1IYj8VNioWR7nu_f5R_CJgTwX2fLtpLQ7E64fojyVoQnIPh-hxAQkVxUM3BexWq8GWojinxze23DtFGM-Hw/s400/Nayda,+bachiller.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179480909071942002" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Graduación como bachiller</span><br />Me encanta esta foto. Tiene tanta información que parece viva. A pesar de estar quemada y ser una mala imagen. La recibí hace un par de días desde Nicaragua y corresponde a su graduación como bachiller a principios de diciembre del 2007. Sí, tres meses ha tardado en llegar todo el material a mis manos. Allí es tradición graduarse así, disfrazado, se dejó un montón de plata en el papeleo, un anillo conmemorativo y el vestuario –birrete, toga y cinta–, que apenas vemos, por el flashazo. La parte roja tampoco sabemos lo qué es, posiblemente el vestido que lleva debajo que se le ha desajustado. Ella se da cuenta y se siente fatal.<br /><span style="font-weight: bold;">La inocencia.</span> Nayda está acojonada, sus ojos perdidos, cuello tenso, hombros hacia dentro, sus manos literalmente se sujetan en la toga, y sus pies, que me decís de sus pies, el derecho ligeramente metido hacia adentro y sin apenas tocar el suelo, no-sea-que-se-rompa, el suelo. Lleva reloj, no se lo había visto anteriormente. ¿Un regalo?, ¡No! Se lo habrá comprado ella, nunca ha tenido un regalo. No se siente cómoda, aunque es importantísimo ese paso dado en su vida, pero al mismo tiempo se siente perdida. Quiere que ese momento, al cual estaba invitado y no acudí, pase cuanto antes. Las fotos de la celebració no son mías.<br /><span style="font-weight: bold;">Leed las paredes. Calidad de la enseñanza.</span> V Promoción de Bachilleres. Instituto "no se qué" El Progreso. Escenario, una iglesia. La escuela pertenece a la Morava, la más importante en la Mosquitia; la foto nos da una información interesantísima sobre la calidad de la enseñanza, ¡hay tres faltas de ortografía, acentos a parte: en el lema, "triumfar", una "m" dos veces. Dentro de la filosofía, "exelencia" queriendo expresar "excelencia". Os podéis imaginar cuál es la formación allí impartida. Si la propia escuela comete esas torpezas con el español que no harán los alumnos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqmIvTXMRRBFXfriN7mrI9FLO68eU0pdzetG6hJhv-_RvBQ57aLW2zoGPSkWIqwxqNJQEh2BN_8ZtoAelw-sgduISNJpclXyg9wdYG-A36gB2vWfOjtR_Gqm6OKQUF2QJUaR_46TiacOY/s1600-h/Nayda,+bachiller+3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqmIvTXMRRBFXfriN7mrI9FLO68eU0pdzetG6hJhv-_RvBQ57aLW2zoGPSkWIqwxqNJQEh2BN_8ZtoAelw-sgduISNJpclXyg9wdYG-A36gB2vWfOjtR_Gqm6OKQUF2QJUaR_46TiacOY/s320/Nayda,+bachiller+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179483327138529698" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Feliz cumpleaños. Promesa de beca</span><br />Hasta ahora Nayda no me ha pedido nada. Quizá sea esa la razón por la que soy generoso con ella. Debido a las buenas notas conseguidas en su graduación le he prometido una beca de 1.000 Córdobas al mes durante sus estudios (unos 50 dólares, no es mucho, la mitad de lo que gana un obrero en las <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Maquiladora"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">maquilas</span></a>, pero por ahora no tengo trabajo y no quiero prometer algo que no pueda cumplir), calculo que cuatro años, uno de preparación para la Universidad, tipo COU, y tres para la carrera de enfermería. A cambio le he pedido mucho: trabajo, dedicación, buenas notas e información regular sobre <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kA4lG5UJLgLEEVmN0o7q7PQIvoDk4_2jbrkvRNkPAi0970S2T8DVGnXEs8VjBy2Pdeu9clchgkoASmUEK0U_i5Wv4_y_08YllVPWZ_KCSYWNYnv-j-0nxLdJyS0VEj_TaPDuhPBXDjI/s1600-h/Fondo+de+pantalla.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kA4lG5UJLgLEEVmN0o7q7PQIvoDk4_2jbrkvRNkPAi0970S2T8DVGnXEs8VjBy2Pdeu9clchgkoASmUEK0U_i5Wv4_y_08YllVPWZ_KCSYWNYnv-j-0nxLdJyS0VEj_TaPDuhPBXDjI/s200/Fondo+de+pantalla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179481583381807490" border="0" /></a>sus estudios. Nada más y nada menos. Le he comunicado también que no tiene ningún compromiso conmigo, es libre, y que espero que encuentre un amor acorde a su edad y a su ternura.<br />Lo tiene duro, muy duro, porque además de estudiar no puede abandonar las tareas del hogar, incluida su hija. Le he sugerido que hable con su padre y le convenza de la necesidad de una lavadora para que pueda hacer la tarea de la escuela en lugar de gastar tantas horas lavando a mano después de venir de clase. Su padre le ha dicho que no, que no tiene plata. Así que mi adoptada, es lo que es, tiene que seguir lavando a mano y hacer la tarea de la escuela de 9 de la noche, después de acostar a su hija, hasta las 1 de la madrugada, que el cansancio le vence. Lo que peor lleva es la filosofía –qué es eso– y el inglés que lo teme. Se levanta a las cinco, empieza el día… Esta noche no me podía dormir por la puta lavadora, pero he tomado una decisión y me he dormido.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-6155693055148150612008-03-17T09:08:00.015-07:002008-03-19T09:27:21.992-07:00Patagonia, la ultima esperanza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC6t8dpmA96IfJ5gGqQXP0R5QyhdTdczGpGaWw5FMl3B-CkOyzOrI0K6KLCecMn7FQcTIgv9aag1qncwI3qP4Sf2bHRa57OX3tDboTOwcNKNPQLE2w8dHsdt6aAZA9ITVcjDa4xgSEG20/s1600-h/CAminos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC6t8dpmA96IfJ5gGqQXP0R5QyhdTdczGpGaWw5FMl3B-CkOyzOrI0K6KLCecMn7FQcTIgv9aag1qncwI3qP4Sf2bHRa57OX3tDboTOwcNKNPQLE2w8dHsdt6aAZA9ITVcjDa4xgSEG20/s400/CAminos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178745008441589874" border="0" /></a>Dice la leyenda, no documentada, que un barco procedente de la isla dálmata de Brač, Croacia, arribó a estas tierras tras una avería o una confusión de destino. Se quedaron, los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Inmigraci%C3%B3n_en_Chile"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">croatas</span></a>. Aquello ocurrió entre 1880 y 1920. Da igual. El sufrimiento y la esperanza no debían ser muy lejanos. Unos venían en búsqueda de oro, otros de salitre, algunos se hicieron ganaderos, otros<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEKp8295d10ab4nhYdjHreFeYA5bg2bAzv1_xHLVoxRNvM_6oDKmHM-ClBMcDvcpxXOFYUvoZAx6fSjSVrrJgYTtbyPYPmlufmSac1vzTxflZcmt57lUfJEeNlBOtamU211AY3kRM7c6A/s1600-h/Mujer+lluvia.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 167px; height: 126px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEKp8295d10ab4nhYdjHreFeYA5bg2bAzv1_xHLVoxRNvM_6oDKmHM-ClBMcDvcpxXOFYUvoZAx6fSjSVrrJgYTtbyPYPmlufmSac1vzTxflZcmt57lUfJEeNlBOtamU211AY3kRM7c6A/s200/Mujer+lluvia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178746490205307058" border="0" /></a> comerciantes. Todos prosperaron. Los que se quedaron y los que se trasladaron, más al Norte, a Antofagasta buscando mejores condiciones climáticas y el pan, sobre todo eso, el pan.<br />He pensado mucho en ellos. No tengo datos sobre el atraque accidentado o no. Pero me imagino el desembarco. Familias enteras, hombres solitarios, madres con niños, polizones, jóvenes emprendedores que hoy serían considerados niños. Todos curtidos, expresiones cansadas, fatigados por los meses de navegación, con el sol, el viento y la lluvia rasgando sus rostros. Antes no había cremas. Su piel debió sufrir harto. Sus vestiduras, paños gruesos, descoloridos, húmedos, sucios, envueltos en mil capas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu3M5bPamGKJ3GJboN83yhXIfs0rw_NMmKOBu_TeO3lLEaPEU1E7Axm9GqZaiXB7kSiYctDDuWsSMnBMt9daLqUp6U40RQoGnX8DjO5nfqJa6ySl_LVihdLVRq6MXOz6AS0eEgHAnC0n0/s1600-h/Dsembarco+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 208px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu3M5bPamGKJ3GJboN83yhXIfs0rw_NMmKOBu_TeO3lLEaPEU1E7Axm9GqZaiXB7kSiYctDDuWsSMnBMt9daLqUp6U40RQoGnX8DjO5nfqJa6ySl_LVihdLVRq6MXOz6AS0eEgHAnC0n0/s200/Dsembarco+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178745725701128354" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf2wsff0JGxkaHZ0NCv1WJ6JmNjpJmsKopbn1c3huhliiVyraj4g782ma782tNR-3-Z7aNp0yIuVSppn-BT830HWDkR7WWMe-bhisECn_PahQLsZ07r_4GnK4kVPp4slx2XVL1HcWdItI/s1600-h/Casa+Pivcevic,+Puerto+Natales+B:N.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 187px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf2wsff0JGxkaHZ0NCv1WJ6JmNjpJmsKopbn1c3huhliiVyraj4g782ma782tNR-3-Z7aNp0yIuVSppn-BT830HWDkR7WWMe-bhisECn_PahQLsZ07r_4GnK4kVPp4slx2XVL1HcWdItI/s200/Casa+Pivcevic,+Puerto+Natales+B:N.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178745717111193746" border="0" /></a>Sus expresiones les delatan: contrariados, confusos, los veo descendiendo por la escalerilla hasta la lancha que les llevará a tierra. Algunos lloran de emoción. En lo más al fondo de su ser hay una fuerza que aún les mantiene vivos, se llama esperanza. <a href="http://www.monografias.com/trabajos15/croatas-chile/croatas-chile.shtml"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Nuevas tierras</span></a>. ilusiones. Ahora comienza el trabajo duro: la adaptación, construir con la herencia que traen.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBu75EnO69bscc-2WNRWcku_wC99Dh1kCOGNtQtA-TIJXO8Tl1wc1jePUtxBljqtjUsd_ijG0oeQlQerk4zOIHI-s3I1owyO3UI6u5cCxAJX0MzFEPqNA0U2SdErACd1AovM3ve0pQ-D0/s1600-h/Desembarco.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBu75EnO69bscc-2WNRWcku_wC99Dh1kCOGNtQtA-TIJXO8Tl1wc1jePUtxBljqtjUsd_ijG0oeQlQerk4zOIHI-s3I1owyO3UI6u5cCxAJX0MzFEPqNA0U2SdErACd1AovM3ve0pQ-D0/s320/Desembarco.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178746898227200194" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¿Fue en invierno, fue en verano?. </span><br />Determinante. El primero es largo, duro, como jamás lo hubiesen imaginado; el segundo intempestivo, engañoso. Les deseo que llegasen con el sol, con el segundo. El invierno aquí ha de ser de infierno, helado, Vientos, más vientos. Lluvia, nieve. Paralelo 52 Sur. Muy al Sur.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi389RMX0ehic2Y75TkDScvuRc1fRdIoZ9eknnXPiGN2XiQ3j_i0wStHvRGeY67tCrvO4bZ2o1r7LB4QIilwm_rsbMM4231nF3bK5Jf-5190IIWi_qOWfWRjcuw2pmv78_Ky-NYmGJPJvw/s1600-h/%C3%81rboles+patag%C3%B3nicos+B:N.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi389RMX0ehic2Y75TkDScvuRc1fRdIoZ9eknnXPiGN2XiQ3j_i0wStHvRGeY67tCrvO4bZ2o1r7LB4QIilwm_rsbMM4231nF3bK5Jf-5190IIWi_qOWfWRjcuw2pmv78_Ky-NYmGJPJvw/s400/%C3%81rboles+patag%C3%B3nicos+B:N.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178745017031524482" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Efectos del viento</span><br />El clima nos hace, nos configura. Tenemos la necesidad de adaptarnos a él. Vivimos en función de la metereología, de lo que dicta la naturaleza. El viento no podía ser menos. ¡Cómo es el viento? ¡Qué furia la suya! Provoca grandes desastres y grandes beneficios. Toda la costa chilena es ventosa, no he sentido la brisa, sino el ventarrón, la ventisca Y cuánto más al Sur más fuerte, más frío y más húmedo. Y cómo con cualquier acto climático me pregunto cómo son las personas que viven bajo dichas condiciones metereológicas.<br />En mi tiene efectos, los aires fuertes me confunde, me despista, no me sienta bien, me siento inestable y me amarga. Noto que me amarga, me ha pasado ya en el Norte, algo escribí, no me acuerdo. El aire, intenso, veloz, no te deja pensar, las neuronas pierden cierta conectabilidad y se forman cortocircuitos; y si vives momentos de duda, las agudiza. Eso ha provocado en mi.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibG4KowEZ7JVldoMMYrYia-0n3Cm-iN4XXmo-WQ39wTOBZSFfHxHgKsefFVL1r5IFf7S3OKEJ2jne9ksrJ4J-w9qVUGYMFGgTalNyBVTHRk12UJFxueCF2eUHlbdMW3cKpKMj5ht5fLDk/s1600-h/Arco+iris.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibG4KowEZ7JVldoMMYrYia-0n3Cm-iN4XXmo-WQ39wTOBZSFfHxHgKsefFVL1r5IFf7S3OKEJ2jne9ksrJ4J-w9qVUGYMFGgTalNyBVTHRk12UJFxueCF2eUHlbdMW3cKpKMj5ht5fLDk/s400/Arco+iris.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178748199602290898" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La fría luz austral</span><br />La fuerza del viento provoca mucho movimiento y en zonas húmedas. las nubes no corren, vuelan, histéricas. En un mismo día puedes tener las cuatro estaciones. Grandioso. Eso irremediablemente tiene unos efectos inmediatos en la luz, que además es mucho más oblicua que en la zona mediterranea y contra punto con la del Ecuador, vertical como ella sola. Aquí la luz es más horizontal, es fría, hasta los tonos cálidos del atardecer se vuelven gélidos. Para que hablar cuando aparecen las nubes, la niebla. La luz es puro cobalto. Los amaneceres son lentos, y tardíos, la puesta de sol eterna, no acaba de meterse, y sin embargo siempre está a punto de desaparecer.<br />Adios, Chile.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-18326041888445046122008-03-16T13:09:00.013-07:002008-03-19T09:29:14.640-07:00Puerto Natales: las Torres del Paine, gigantes de granito<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/82/Torres_del_paine_at_sunrise.jpg/800px-Torres_del_paine_at_sunrise.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/82/Torres_del_paine_at_sunrise.jpg/800px-Torres_del_paine_at_sunrise.jpg" alt="" border="0" /></a>En la provincia de Última Esperanza. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Natales"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Puerto Natales,</span></a> inicialmente o durante la colonización, debió ser un puerto pequeño y almacén de la comarca. Antes <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcV6M9UepiM0vmg_oQCxDVHKfM3pLidViFvN51xHSSgMsa3rKL5Zp_VACZwSqi2w0jNVawSnRy35d2rna_OpNz7mbYUy5Hmx2FFiIPfdblh5WDOloWueLVneprnZS36tNJbe6sK0g96tY/s1600-h/Puerto+Natales,+casa.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 189px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcV6M9UepiM0vmg_oQCxDVHKfM3pLidViFvN51xHSSgMsa3rKL5Zp_VACZwSqi2w0jNVawSnRy35d2rna_OpNz7mbYUy5Hmx2FFiIPfdblh5WDOloWueLVneprnZS36tNJbe6sK0g96tY/s200/Puerto+Natales,+casa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178441852469968994" border="0" /></a>hubo que liquidar a los propietarios de la tierra, a las poblaciones autóctonas y luego quemar los bosques para conseguir pasto. ¿O fue al revés? No me acuerdo. Lana, carne de oveja, cordero a la patagónica… salmón y turistas de todo el mundo, mucho israelí. Hoy es un destino puramente turístico, como muchos que voy a encontrar en la Patagonia chilena y argentina. Hoteles, hostales, restaurantes y tiendas para avituallamiento de mochileros, poco más; porque todos venimos a ver lo mismo: las <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Parque_Nacional_Torres_del_Paine"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Torres del Paine</span></a>.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5pv-NRupDG19WeHKp4AM99i56gDsN0qttr-v5OlXFSmecCTlP3LJ_nRi_VIDOrwWGEED-oPfx3ZGF9VmHuiElQxxQ9PagB4VqwPWWdLSNMwKIMHytrLygEQNZ_ePRHX1HMJSmf8r7ZZs/s1600-h/Torres+del+Paine+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5pv-NRupDG19WeHKp4AM99i56gDsN0qttr-v5OlXFSmecCTlP3LJ_nRi_VIDOrwWGEED-oPfx3ZGF9VmHuiElQxxQ9PagB4VqwPWWdLSNMwKIMHytrLygEQNZ_ePRHX1HMJSmf8r7ZZs/s400/Torres+del+Paine+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178439773705797714" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Torres del Paine. Jóvenes monolitos de tres mil metros</span><br />Las había visto imágenes que ejercieron de imán. Son unos monolitos de granito de casi 3.000 m. No vi nada, o muy poco, durante mi estancia. Busqué retratar la imagen que ilustra este post, no es mía, pero me encontré únicamente con la que la acompaña. Una ligera frustración me invadió. El personal viene pertrechado para acampar, la mochilas hasta los topes, tienda de campaña y saco de dormir. Yo no, no venía ni preparado con material, ni psicológicamente, que es mucho más importante, lo otro lo compras, la preparación mental, no. El personal hace excursiones de tres a 10 días para dar la vuelta a la "W" que forman estos cerros. Yo no. Únicamente hice una excursión "full day" con un clima espantoso de lluvia y viento, apenas vi, intuí la fuerza gráfica de unos cerros jóvenes, apenas 12 millones años.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwisEzymE_VFRlgFoNOZTydwNxXNTycm2tuJpIxdjYfl98KQUziOGr_2l4X8sVvchQUB2jncbHJxBIb33JyvDnsaDeJeUPhlslrqNOAVzQT2CaXlOmPk3S64jF2HbzbeGocee4TOXymEk/s1600-h/Pasadizo,+zona+Torres+del+Paine.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwisEzymE_VFRlgFoNOZTydwNxXNTycm2tuJpIxdjYfl98KQUziOGr_2l4X8sVvchQUB2jncbHJxBIb33JyvDnsaDeJeUPhlslrqNOAVzQT2CaXlOmPk3S64jF2HbzbeGocee4TOXymEk/s400/Pasadizo,+zona+Torres+del+Paine.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178438240402473026" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdYHkuG4cANbXWssWq8DzracI6999VXUwO3LPDquzKQF91YpbfHp6ZBwpIffvWSCBDxdEG87qP2R8Xrnw8zKKf108jLlANBA_Xs41Je0ev60JAwurieCTAqqgAi-mLcVLi7d5IakDuD_o/s1600-h/Zorrillos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 190px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdYHkuG4cANbXWssWq8DzracI6999VXUwO3LPDquzKQF91YpbfHp6ZBwpIffvWSCBDxdEG87qP2R8Xrnw8zKKf108jLlANBA_Xs41Je0ev60JAwurieCTAqqgAi-mLcVLi7d5IakDuD_o/s200/Zorrillos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178437170955616306" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgexPPlslJG1JuAppybnQI4cjtUwFMkMdm30OYEAzlo_lFkYZiEP6TpDeVcSLEWO2VPwU1jyw2wddFznxtLVyIXdKpflUhd2zlU11iQBgWfo2ca9AAonidJrmgltrDctFZKknwX-dPOCEY/s1600-h/Aguas+turbulentas.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 202px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgexPPlslJG1JuAppybnQI4cjtUwFMkMdm30OYEAzlo_lFkYZiEP6TpDeVcSLEWO2VPwU1jyw2wddFznxtLVyIXdKpflUhd2zlU11iQBgWfo2ca9AAonidJrmgltrDctFZKknwX-dPOCEY/s200/Aguas+turbulentas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178437158070714386" border="0" /></a>Pero no hay que desanimarse en esos momentos, todo es nuevo alrededor, hay que disfrutarlo, sacar de las adversidades provecho: la luz, los glaciares, nieves perpetuas, lagos verdes, ríos verdes –producido por el magnesio de las rocas, según me dijeron– y unos llanos eternos, es la Patagonia. Hay que aprovecharse de que los animales no huyen, se alejan discretamente, ya no se les caza, observas huanacos, ñandus, el precioso Huemul, en recuperación, hasta el zorrito gris se te acerca.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0YOA8NMHzdDNkhYlG30jYQyQnG-6vHV6281FIJCAHgtgxi8_lI0twihnbFM58NVSLbTbOh4YazZiwYypLOh5vxxNpANpnYhNgQDSaItvLbhTAcinYiH_DDGIj6a1TqFqMTO3Ui6Jh1I/s1600-h/Barco+salmonero.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0YOA8NMHzdDNkhYlG30jYQyQnG-6vHV6281FIJCAHgtgxi8_lI0twihnbFM58NVSLbTbOh4YazZiwYypLOh5vxxNpANpnYhNgQDSaItvLbhTAcinYiH_DDGIj6a1TqFqMTO3Ui6Jh1I/s400/Barco+salmonero.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178435951184904178" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Salmoneras </span><br />Es un boom! El salmón se ha convertido en una fuente muy importante de ingresos. Los chilenos aprenden rápido, han copiado los sistemas noruegos, canadienses y los han adaptado a sus características geográficas y climáticas. Tienen el mar repleto de granjas salmoneras, con sistema de cámaras en el fondo de la jaula y alimentación computerizada. Hoy los chilenos se permiten enseñar hasta a los países escandinavos, me lo contó <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigP7nIIjAIzleybZrMqkokLQwHc5e1MqkhLTo0KZ_ALpTUIw0ulOhOX7mdjuN53CBEcfTZsO5TWW6Dhyphenhyphen55op7CJjhA-9mKQWBIOma-Js07WAA_UkJ2ChfVMWiuinIKsWiWp3_rTh9QN_k/s1600-h/Mercado+pescdo.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigP7nIIjAIzleybZrMqkokLQwHc5e1MqkhLTo0KZ_ALpTUIw0ulOhOX7mdjuN53CBEcfTZsO5TWW6Dhyphenhyphen55op7CJjhA-9mKQWBIOma-Js07WAA_UkJ2ChfVMWiuinIKsWiWp3_rTh9QN_k/s200/Mercado+pescdo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178437153775747074" border="0" /></a>un biólogo marino que trabaja para Pescanova en Puerta Arenas. A menudo se traslada a otras regiones salmoneras del mundo para aprender, copiar, enseñar.<br />El camión que ilustra este bloque es una constante. En la instantánea está depositando el remolque en el barco para su traslado a las jaulas situadas entre los canales que tanto abundan. Se les ve a cientos, desde Valdivia hasta Punta Arenas. Allí, en los depósitos que transporta van los alevines de salmón. Se les traslada de la guardería en agua dulce –donde nacen y dan sus primeras aletadas–, instaladas en tierra y se les lleva a engordar a las aguas saladas. Un proceso que dura meses en la naturaleza, el hombre lo resuelve en horas con un camión. Loco, no?Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-721181167281724182008-03-14T07:15:00.019-07:002008-03-18T22:29:56.123-07:00El Evangelista, un ferry mochilero<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE9THUbfIigTHoToat7JxTf9yp9k4GCUaEsDvulAN5cw9sCif8B5cAioOSVT-qJriVeFang8r_p0JR7v1kN_a1hWo2GleQSrUIFuSfjefx5KJy6o_wwPoBiq1ezDILjjhFmpVdqTWzT7w/s1600-h/Pasajeros.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE9THUbfIigTHoToat7JxTf9yp9k4GCUaEsDvulAN5cw9sCif8B5cAioOSVT-qJriVeFang8r_p0JR7v1kN_a1hWo2GleQSrUIFuSfjefx5KJy6o_wwPoBiq1ezDILjjhFmpVdqTWzT7w/s400/Pasajeros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177603036767125250" border="0" /></a>De Puerto Montt a Puerto Natales, un trayecto de cuatro días y tres noches. No es un crucero, es un barco de carga que también transporta pasajeros. Cómodamente. Nada que ver con el que tomé en el Amazonas, ni de aspecto, ni en pasajeros. Dormí en litera en la sala de todo compartido, espacios y baños. Y antes de tomar posesión de mi cama tres jóvenes me preguntaron si era Jorge Bonilla, les dije que sí y les mire extrañado, pensando "de qué coño saben mi nombre": la recepcionista les había dicho que dormirían con otro español.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTJiEkotAbag4PG2YShjxyStpLaOQ1T4TaaXAB4prHT0TPzKvC2tDMNGQ6t3KtypCyubpiUVXDNcY-icSKEpca_iRi74TbP9Zshyg1iuPU9LxdRT5zJlFbRhhKmX-yA89HeGEpi63FOjY/s1600-h/Luis,+Borja+y+Javier.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTJiEkotAbag4PG2YShjxyStpLaOQ1T4TaaXAB4prHT0TPzKvC2tDMNGQ6t3KtypCyubpiUVXDNcY-icSKEpca_iRi74TbP9Zshyg1iuPU9LxdRT5zJlFbRhhKmX-yA89HeGEpi63FOjY/s400/Luis,+Borja+y+Javier.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177601658082623218" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Tres colegas por el Cono Sur</span><br />Tres médicos después de un examen, se conocieron en Roma cuando Erasmus les hizo coincidir allí, Javi de Cádiz, Luis de Salamanca y Borja de Burgos. Desde entonces se profesan una amistad férrea y prepararon juntos hasta hace un mes el MIR en Oviedo, este era su viaje de descongestión, una cura. Son amigos en el sentido más profundo de la palabra, se insultan, se encabronan y se putean entre si como sólo saben hacerse los coleguillas. Al <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFg7rxDPHb_YX50YH8HATLxXMEMtUdq3dQfL7LfV0imqqPNufmcxUfJ_yY9cN2W0k5pt1t-MCq2SrJMiKi8FAk14B3gCMS18rEV_OuEahDo3kD3TWfJq9m_kU8do120BZzHq5YvHhksv8/s1600-h/Luis,+Borja+y+Javi,+3.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFg7rxDPHb_YX50YH8HATLxXMEMtUdq3dQfL7LfV0imqqPNufmcxUfJ_yY9cN2W0k5pt1t-MCq2SrJMiKi8FAk14B3gCMS18rEV_OuEahDo3kD3TWfJq9m_kU8do120BZzHq5YvHhksv8/s200/Luis,+Borja+y+Javi,+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177616389820448674" border="0" /></a>mismo tiempo se quieren y son un piña. Cada uno con sus manías y sus prejuicios, pero la amistad lo puede todo y está por encima de todas las cosas. Charlamos mucho, en un barco es lo que más se hace –además de leer y mirar– de política, de mi viaje, sus estudios, mujeres y de la vida en general. Buena gente, buenos bebedores, iban pertrechados de dos botellas de whisky y de alguna cosa más… rico, aunque escaso. Estaban enojados por la dificultad de pillar por aquellos lares. De cuatro semanas disponían, para visitar mucho, muy rápido, demasiados aviones. Son jóvenes y el movimiento les va, marcha, marcha. Ninguno ligo, aunque todos lo hubiesen deseado.Yo también. Borja, el burgalés, era el que mejor entraba, en palabras de Javi, cogía el balón, regateaba bien, sabía llevar la pelota, pero cuando tocaba tirar a puerta fallaba, no sabía rematar la faena, era el único sin novia.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk4zXHGTUDP9PvZYTJgJMqfj8cDDLt_oNeqjC_nQ6aWXohJl2pKI2CxyoCYWrA1l8mkq3994tC-iJOPl_sUE5-ZsRuSfOuDcqKN9afkQtkCcam_s-OX4WUO8MciSY6E2Vsy6m4fH9SX04/s1600-h/Evangelista+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk4zXHGTUDP9PvZYTJgJMqfj8cDDLt_oNeqjC_nQ6aWXohJl2pKI2CxyoCYWrA1l8mkq3994tC-iJOPl_sUE5-ZsRuSfOuDcqKN9afkQtkCcam_s-OX4WUO8MciSY6E2Vsy6m4fH9SX04/s200/Evangelista+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177604372501954322" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoozlZiu0Xhx9tscJsEVGx7YV61yXGm4W4mPWNmpWzhCHF_zjoOTI3JQX25AxF8GsErhcm2oktobad0aMBYz0KUyXmbUEZyABdZf_Yp_eaM-mTNf-FzgVv7sX6mIEJHhdYHZuOM1PFfA/s1600-h/Evangelista+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoozlZiu0Xhx9tscJsEVGx7YV61yXGm4W4mPWNmpWzhCHF_zjoOTI3JQX25AxF8GsErhcm2oktobad0aMBYz0KUyXmbUEZyABdZf_Yp_eaM-mTNf-FzgVv7sX6mIEJHhdYHZuOM1PFfA/s200/Evangelista+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177604376796921634" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZIOQf-0Ntgq9uVVwV2jadSOcfPzohyphenhyphenmiuyizBlpC8tEU_Bv6G0zVO-MXglrzbPINLiGRJlcIbzfGIH9-uH-MkuraylJlco0FJTlmRQA4zjuE34twcJGl6nGfqSx9ErFU67EU-GxpZdE/s1600-h/Glaciar+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZIOQf-0Ntgq9uVVwV2jadSOcfPzohyphenhyphenmiuyizBlpC8tEU_Bv6G0zVO-MXglrzbPINLiGRJlcIbzfGIH9-uH-MkuraylJlco0FJTlmRQA4zjuE34twcJGl6nGfqSx9ErFU67EU-GxpZdE/s200/Glaciar+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177606309532204882" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidQVK_slVqusPce5nWKfzZbZ4s219m4GownffRltH7KqMpwurkGMay_fkOXO1q-fzgDl1yGDy9en7ChdzqeqewdKX1MwU-a-Wl3zGHKEM03WhUHYzZTtwHf3Ph10-K1gT5AyKntaZ1-4Y/s1600-h/Mochileros.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidQVK_slVqusPce5nWKfzZbZ4s219m4GownffRltH7KqMpwurkGMay_fkOXO1q-fzgDl1yGDy9en7ChdzqeqewdKX1MwU-a-Wl3zGHKEM03WhUHYzZTtwHf3Ph10-K1gT5AyKntaZ1-4Y/s200/Mochileros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177604381091888946" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdTUgIqZhc1B28eqI0e3Ps0bDFxqCiVVjj1g5yua8iquxSny_8cr3E388uCDgtpEEXfEXRyM2WFrCMdqcm-GGYz9cojd0ddUGTbSj2YRG2ekq3YM277gOfaFy2m16cPjdCBtdI84WVKjc/s1600-h/Ropa+tendida.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 195px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdTUgIqZhc1B28eqI0e3Ps0bDFxqCiVVjj1g5yua8iquxSny_8cr3E388uCDgtpEEXfEXRyM2WFrCMdqcm-GGYz9cojd0ddUGTbSj2YRG2ekq3YM277gOfaFy2m16cPjdCBtdI84WVKjc/s200/Ropa+tendida.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177607593727426434" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinQPJDuMcuQ7ztUe85JzbpY4LIHmXwxI8T86s3khQdD51-zOtKD-97GRkQ-URsySsZe70gXURUamtWyNv5iTTrA-ZD1dCqK7hsC3n-mD7Xex4CT2N_SgQqLPeDMwwKUHtWwzn63Roe3Gc/s1600-h/Evangelista,+cerros.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinQPJDuMcuQ7ztUe85JzbpY4LIHmXwxI8T86s3khQdD51-zOtKD-97GRkQ-URsySsZe70gXURUamtWyNv5iTTrA-ZD1dCqK7hsC3n-mD7Xex4CT2N_SgQqLPeDMwwKUHtWwzn63Roe3Gc/s200/Evangelista,+cerros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177606305237237570" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTTBx4KRTd9gDBFOgi8exYKduyZN4_hq4aQQ-P5rcRjM4UrvLw4t7EeVeuxeuBIOX7ZlyRQbEYv-h_2zPYyEY5WrqbACXYnpr8svgMxknCggoL2Ka33Cd8svdVds3N_4N2pimd9_BFAsQ/s1600-h/Puerto+eden+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTTBx4KRTd9gDBFOgi8exYKduyZN4_hq4aQQ-P5rcRjM4UrvLw4t7EeVeuxeuBIOX7ZlyRQbEYv-h_2zPYyEY5WrqbACXYnpr8svgMxknCggoL2Ka33Cd8svdVds3N_4N2pimd9_BFAsQ/s200/Puerto+eden+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177607589432459122" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Microcosmos mochilero</span><br />Aquello parecía la Naciones Unidas, aunque la proporción germano parlante dominaba, después la gringa, pero también había ingleses, holandeses, franceses, japos, asíáticos sin determinar; algunos israelíes, españoles y naturalmente chilenos, no de vacaciones sino de traslado, la mayor parte de ellos se arrinconaban. No era su medio, eran ciertamente los extraños. Es curioso esto. La gran diferencia con el Amazonas estriba en ello. Allí la población autóctona era la protagonista, aquí son los extranjeros, somos los turistas. Entendéis la diferencia, porque aquello fue mágico y esto únicamente está muy bien.… Me puedo tirar un buen rato disertando sobre el tema, pero paso.<br /><br />No se veían maletas, en la Patagonia apenas se ven. El visitante es de tipo aventurero, con su Lonely bajo el brazo, viene a mover las piernas, a caminar. Muchos incluso a acampar. Lo que domina es la mochila, no<br /><br /><br />importa la edad del que la lleva,<br />desde jóvenes hasta jubilados centroeuropeos, que no pasan por lo de viajes organizados. Tienen su valor, iban a su aire.<br />En este tipo de espacios donde compartes durante varias jornadas la misma superficie, los mismos baños o comedores, clasificas desde el principio, buscas tu terreno y analizas al personal –y no sólo yo, sino todos–, los que te caen bien, a los que quieres conocer, a los que odias sin razón y quieres tirar por la borda, a los que quieres evitar sin saber por qué, a quién te follarías y a quién nunca se lo harías. Son microsociedades en las cuales se halla (casi) todo el abanico humano. Yo, personalmente estuve bastante autista, y salvo con el trío médico y dos hermanos chilenos, él y ella, apenas me relacioné. Ante los alemanes me hacía el longuis y no me mostraba como parlante de su lengua sino como un tipo raro que no paraba de fumar y dar vueltas por la cubierta. Huí del contacto.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGX1L-AKqdCfxd6Lx1N1nhSJpbLPFFRWwbzF1t_ykjVjN4KGsGJiD1s7woT0px1VLJv0ipr-Muze8GFp32P_z7TYPut728Jq55cBLi5Tu4VNWPIFrZ5ZMtlJRmNlUrynmm2jUzQdRvFbw/s1600-h/Barco+fantasma+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGX1L-AKqdCfxd6Lx1N1nhSJpbLPFFRWwbzF1t_ykjVjN4KGsGJiD1s7woT0px1VLJv0ipr-Muze8GFp32P_z7TYPut728Jq55cBLi5Tu4VNWPIFrZ5ZMtlJRmNlUrynmm2jUzQdRvFbw/s400/Barco+fantasma+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177601649492688610" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Decorados</span><br />Espléndidos, como corresponde a la ocasión. Un barco que se traslada entre canales, fiordos, a mar abierto, estrechos pasos; islas, islotes y archipiélagos; que se para en un lugar perdido, con 250 habitantes a recoger pasajeros; que se mueve entre montañas, cerros arbolados y nieves perpetuas,; que se acerca a glaciares y choca con pequeños icebergs desprendidos de la mole de hielo; que se mueve en las cuatro estaciones del año en pocas horas: sol abrasador, vientos descomunales, lluvia y niebla; una barco fantasma, semihundido, envuelto en la bruma a última hora de la tarde. Un escenario.<br /><br />–Ya tenemos la peli.<br />–¿Y la protagonista femenina…?<br />–¡Eehh…! No la hubo.<br />–Ya se jodió la peli.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQS_OfzDjKcuTGCVzISNjMzXnQl_O0zWAMN4iMCUmJO5491IotS-m228InD-L5vc3QlzbaadGkL4OV8yBlyV410cZ8f7TNu6zjBe8nA_sMqn87k-LUfsBGxbEIyfuBPfH1Vsi2frgxHzs/s1600-h/Muelle+en+Puerto+Natales.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQS_OfzDjKcuTGCVzISNjMzXnQl_O0zWAMN4iMCUmJO5491IotS-m228InD-L5vc3QlzbaadGkL4OV8yBlyV410cZ8f7TNu6zjBe8nA_sMqn87k-LUfsBGxbEIyfuBPfH1Vsi2frgxHzs/s320/Muelle+en+Puerto+Natales.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177608508555460498" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Secundarios</span><br />Olvidaba el servicio, a los secundarios, a los planos de relleno: la tripulación. Salvo el grupo de animadores que con sus charlas, interesantes, sobre el recorrido profundizando en los glaciares, formaciones rocosas, población autóctona y … y …¡el bingo! –como no podía faltar– tuvieron un papel mayor que el de figurantes. Se lo curraron. Perdón, no tengo imágenes. Otro fallo.<br /><br />–No insistas, no hay prota femenina. Sin chica, no hay peli.<br />–¿Y si me invento una?<br />–Pues entonces hablamos.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiTm3rSLUVMVtIh6t0IiGVafpLneR35RiWQeJlt-4Qac5VnX95A5oR7prJ4dYzcBP6u7rJIWDQhv7vGXE5gJ2VouEb0M1214TZI43rRNwInwkctm3K4pIm77T0kFLiesekpjCunw9BBvw/s1600-h/El+Evangelista.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 158px; height: 70px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiTm3rSLUVMVtIh6t0IiGVafpLneR35RiWQeJlt-4Qac5VnX95A5oR7prJ4dYzcBP6u7rJIWDQhv7vGXE5gJ2VouEb0M1214TZI43rRNwInwkctm3K4pIm77T0kFLiesekpjCunw9BBvw/s200/El+Evangelista.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177618249541287858" border="0" /></a>–Pero si ésta no te mola por demasiado gringa, tengo otra…, digamos más…, con más chispa, más historias, alejada de nuestras costumbres, más exótica.<br />–Otro día me la cuentas. Ahora estoy liado.<br />–Ciao.<br />–Hablamos.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-87956643888526848612008-03-13T12:44:00.013-07:002008-03-18T22:26:30.384-07:00¡Vete a Chiloé, vete a Chiloé!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXIyZTBwMErbzcCkakSR85GaqZIncBLJ9o5-gZ8Lgh58LOUOCDMt_pKcYeDFLO50FmDfhP3hIE7Q_6T5jrSXa5SHmB5GAHmlNkxJYq2m7PFiwIjCzGpISnUQG9VMxBqIp5jshVPvqL9-0/s1600-h/P.+Montt,+costanera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXIyZTBwMErbzcCkakSR85GaqZIncBLJ9o5-gZ8Lgh58LOUOCDMt_pKcYeDFLO50FmDfhP3hIE7Q_6T5jrSXa5SHmB5GAHmlNkxJYq2m7PFiwIjCzGpISnUQG9VMxBqIp5jshVPvqL9-0/s400/P.+Montt,+costanera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177317198103641618" border="0" /></a>Así me decía todo chileno que me encontraba y que me preguntaba por mis futuras etapas. Y allí fui, desde <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Montt"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Puerto Montt</span></a>. También desde aquí realicé un cambio de ruta, la original me llevaba a Argentina, a Bariloche, la real me llevó a tomar un ferry, próximo capítulo, y encaminarme a Puerto Natales.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3v0azSBh7ND98PqNVCc7JcV1gME0JxY3gLzI7YeI2hfJ19kQ832hptd-gvHmomtLxDz4_TatlY5Zywk6MXYD9Mc8Gfs-m6bkdmcvcJLGjdt9mvdwwon9KXlP_PAjMpqLjbBzFg4iFycU/s1600-h/Puerto+Mont,+Moll.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3v0azSBh7ND98PqNVCc7JcV1gME0JxY3gLzI7YeI2hfJ19kQ832hptd-gvHmomtLxDz4_TatlY5Zywk6MXYD9Mc8Gfs-m6bkdmcvcJLGjdt9mvdwwon9KXlP_PAjMpqLjbBzFg4iFycU/s320/Puerto+Mont,+Moll.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177318293320302146" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Puerto Montt</span><br />Otra ciudad que conozco a través de una <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Masacre_de_Puerto_Montt"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">canción</span></a>, de Victor Jara. De una masacre acontecida en 1969 por un terratenientes, como no. ¿Por que tendrán esa afición los latifundistas a que corra sangre por sus tierras? Debe ser muy excitante si tantos lo practican. Aquí, en Argentina, donde ahora me encuentro se dedicaban a la caza del indio y a los mercenarios se les pagaba por el número de testículos que llevaban a su pagador.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDX-DoyYhpzzx9WN4hJvmwtktCbqud8HVXZIM6aFg1VmCvWiR7F_Ew9vp-z03e5iyOs5bHb-z2zKwIR_W4iU_AP9i3D8iQ0eKUwMRkL3B_QeDFRGkcLqes5bqVyv6uZdzbVfiWAIc9jes/s1600-h/Cocina+a+madera.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 194px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDX-DoyYhpzzx9WN4hJvmwtktCbqud8HVXZIM6aFg1VmCvWiR7F_Ew9vp-z03e5iyOs5bHb-z2zKwIR_W4iU_AP9i3D8iQ0eKUwMRkL3B_QeDFRGkcLqes5bqVyv6uZdzbVfiWAIc9jes/s200/Cocina+a+madera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177325843872808594" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzlG5IKaovtGLSzOTxR4QmwD8Y1N2AWcQ0UfHLmcPbsMM4oe7g4XChMyXhlbLmEWr-5Z1FUMkrcPfs4ZqpLn10Hk7PzCvnYK_bsP81KHUjhFBWm6MFQEW6RDwtIMxEw9NIyYpU7ibxBIk/s1600-h/Puerto+Montt,+casa+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzlG5IKaovtGLSzOTxR4QmwD8Y1N2AWcQ0UfHLmcPbsMM4oe7g4XChMyXhlbLmEWr-5Z1FUMkrcPfs4ZqpLn10Hk7PzCvnYK_bsP81KHUjhFBWm6MFQEW6RDwtIMxEw9NIyYpU7ibxBIk/s200/Puerto+Montt,+casa+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177325835282873986" border="0" /></a>No es lo más bonito que he visto, pero era necesario hacer una parada aquí para seguir hacia el Sur. Llegar a la estación de buses fue ver que estaba en otro mundo, en la zona Austral: los cielos cambian, la luz es fría, un viento aterrador, nubes volantes, la nieve se intuye en los cerros lejanos. Es una ciudad próspera, hoy moderna, el salmón, la acuicultura dan muchos ingresos, su verdor, los bosques y ser salida hacia el Sur también, atrae a los turistas y hace difícil encontrar plaza hotelera, que además es cara. Dormí en una casa particular, convertida en casa de huéspedes.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBp0yzExqVLP4wNM0QJ9zziG5dWTKmv24UFRJDlqnL6V0tdkjAPwzdZELXWxwmNeDE-VFoJn_X360WAA2oOXbjRLNlEMe5F9S3AemWe4Px05kHUdUKZ-7C8yGLHa6eaBuq9JVg3zu8EHs/s1600-h/Madera+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 197px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBp0yzExqVLP4wNM0QJ9zziG5dWTKmv24UFRJDlqnL6V0tdkjAPwzdZELXWxwmNeDE-VFoJn_X360WAA2oOXbjRLNlEMe5F9S3AemWe4Px05kHUdUKZ-7C8yGLHa6eaBuq9JVg3zu8EHs/s200/Madera+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177317670550044194" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CEEHv_X3TOIMkI4TtVsGTKp_fQd6JP73EhwMeUIwmZBSEZGT2-x2KoTvydxphf3-hLGhIn1kK8pa12MtX_wx_tqDHUL_oKNwZzCooLUxEQ_qk62JVH_9Vi-iEZKFY5jEaDHN4L3WiVE/s1600-h/Madera+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CEEHv_X3TOIMkI4TtVsGTKp_fQd6JP73EhwMeUIwmZBSEZGT2-x2KoTvydxphf3-hLGhIn1kK8pa12MtX_wx_tqDHUL_oKNwZzCooLUxEQ_qk62JVH_9Vi-iEZKFY5jEaDHN4L3WiVE/s200/Madera+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177317674845011506" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Los materiales son símbolos</span><br />En toda esta región la madera es como un dios, un maní, una cultura. Para construir, calentar, artesanías y mobiliario. Llevaba varios meses impregnado de adobe, la cultura del barro, que arrancó en Trujillo, Perú y finaliza en el centro de Chile, pasando por toda la Bolivia altiplana. El barro es a pobre lo que la madera a rico… en zonas templadas. Además los chilenos contaron con los alemanes, magníficos constructores en ese noble material y transformaron las ciudades, en lo civil y en lo religioso. Trajeron sus técnicas, entre ellas, la tejuelas, revestimiento a base de tablas que cubren las paredes de un buen número de edificios. Preciosas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSeFxAVK9DgMPqnqMIRKZXx8cbXyK3HmVjpdCPq4Q6EnQekrvbQbSNbnT7iPsFWB1Y2ae3585T23ZVpUU3IFBqhnEwpHv2k2qPzoDnSboqQE4H9_-tVEwcREgFS2CFJ0dnP1kiW7VQP8/s1600-h/Chilo%C3%A9+palafitos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSeFxAVK9DgMPqnqMIRKZXx8cbXyK3HmVjpdCPq4Q6EnQekrvbQbSNbnT7iPsFWB1Y2ae3585T23ZVpUU3IFBqhnEwpHv2k2qPzoDnSboqQE4H9_-tVEwcREgFS2CFJ0dnP1kiW7VQP8/s400/Chilo%C3%A9+palafitos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177317193808674306" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Chilo%C3%A9"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Chiloé</span></a>, el último bastión…</span><br />español, en Chile. Hasta que se rindieron. Pero eso fue hace mucho. Esta isla, parte de un archipiélago, es como de cuento de hadas o de ogros, en parte por su paisaje, en parte por sus cuidados pueblos y finalmente por la mitología que la rodea, la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mitolog%C3%ADa_chilota"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">chilota</span></a>, herencia de la población autóctona –tribus mapuches– y mezclada con la fantasía de los nuevos pobladores europeos. Fue una bonita excursión de un día, pero me podría haber quedado mucho más. Hay cosas que ver.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">¿Vemos o nos preguntamos?</span><br />La función del viajero, creo, no es sólo ver y decir "oh, qué bonito" u "oh, qué feo", sino también hacerse preguntas del por qué de las cosas. Soy poco dado a las casualidades, para mi no existen y menos si se repiten hechos, acciones, maneras o costumbres. Me volvió a suceder, con unas <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Iglesias_de_Chilo%C3%A9"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">iglesias</span></a>, bueno, la verdad es que me sucede constantemente…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP0kob3QDj_n1R7UR9kPzJZlM2jbLJXasjrqqmo3e91ftMdq-2v-xriXEayKm2WVtwM7pKE4GLT5NaHsBhMy9GFdqZrLMvJJZmsyfmn41BCyU8m3h3uwYe0RfMXI3d_wErJj80HtZ5kRY/s1600-h/Iglesia+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 199px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP0kob3QDj_n1R7UR9kPzJZlM2jbLJXasjrqqmo3e91ftMdq-2v-xriXEayKm2WVtwM7pKE4GLT5NaHsBhMy9GFdqZrLMvJJZmsyfmn41BCyU8m3h3uwYe0RfMXI3d_wErJj80HtZ5kRY/s320/Iglesia+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177318813011344978" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGpR3e9UnftiLlvS9CvP3MbST5Vx5vm1PCxZRJtniBwiiTZx9Aywvlsynm3AQu-An9R2xr1u-NSGo2cIS7vjyb3sFJF4BSDd-3j3De9La5ELbrMkOwiqP7VW8ySbSERKEhjyF0AZ-1B4I/s1600-h/Iglesia+4.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 193px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGpR3e9UnftiLlvS9CvP3MbST5Vx5vm1PCxZRJtniBwiiTZx9Aywvlsynm3AQu-An9R2xr1u-NSGo2cIS7vjyb3sFJF4BSDd-3j3De9La5ELbrMkOwiqP7VW8ySbSERKEhjyF0AZ-1B4I/s320/Iglesia+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177318916090560098" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Iglesias fuera de lugar</span><br />No me cuadraban en ese escenario. Pregunté y todos me respondían que sí que eran católicas, no me encajaba, las había visto similares en Centro Europa. "Son de los Jesuitas" me respondían otros. "Joder, he visto multitud de iglesias de jesuitas y nunca como éstas, y los jesuitas son españoles" me decía yo. Hasta que la curiosidad me hizo escarbar. Efectivamente son <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrLH0TLrcvOWz5k-x-PjOAJVNtP6o6HeqkG0pEorA5rRvNJtg_f5mdVHPLdlBtuuLO9LcKc8KTIG2I4NPqs8KpMEPxHirvozYPKh18HG5XDKs7-LQO_4ncAGWETFeKQE3ciXVYSRVmtbA/s1600-h/Iglesias+3.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 184px; height: 130px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrLH0TLrcvOWz5k-x-PjOAJVNtP6o6HeqkG0pEorA5rRvNJtg_f5mdVHPLdlBtuuLO9LcKc8KTIG2I4NPqs8KpMEPxHirvozYPKh18HG5XDKs7-LQO_4ncAGWETFeKQE3ciXVYSRVmtbA/s200/Iglesias+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177319577515523698" border="0" /></a>jesuitas, pero como los españoles no daban a vasto, se trajeron a miembros bávaros y húngaros. Ya está, todo claro. Ahora sí.<br />Son unas joyas. Patrimonio de la Humanidad. Lindas por los cuatro costados. Cuando fui a la oficina de turismo en Puerto Montt para preguntar por excursiones a Chiloé me lo comentaron y respondí que estaba harto de iglesias que prefería pingüinos, insistieron y yo también. ¡Ignorante de mi, debería haber vuelto y disculparme! porque al final la excursión que realicé pasaba por diversas localidades donde la plaza mayor está presidida por una de estas maravillas realizadas por los jesuitas bávaros durante le S. XVIII, en madera y como nuevas hoy gran número de ellas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0IoOypyfC3QP_3VDGEJ7hpT-6e_uSlj0dnfAh6HPqfl8grXkBa_LBotENuktW9gOA025DFpkBRohyy1ZlElOJ8kzbz4k871eZoEIIrta01fsDuJg9ZGhW20xTEdFCZwmNkJ7Hh5XqPag/s1600-h/Autostop.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0IoOypyfC3QP_3VDGEJ7hpT-6e_uSlj0dnfAh6HPqfl8grXkBa_LBotENuktW9gOA025DFpkBRohyy1ZlElOJ8kzbz4k871eZoEIIrta01fsDuJg9ZGhW20xTEdFCZwmNkJ7Hh5XqPag/s400/Autostop.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177315948268158450" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¡Qué tiempos aquellos!</span><br />En Europa ya no existen, han desaparecido de su paisaje, en mi juventud lo practiqué con asiduidad, también era común, incluso en Alemania lo usé, mediados los 80: viajar a dedo, hacer auto stop. En mi recorrido panamericano tampoco lo he visto salvo en carreteras comarcales por lugareños para trayectos cortos, supongo. En Chiloé son legión. Es una isla mochilera, punto de encuentro del hippismo chileno. Me gustó, los miré con ojos tiernos y me hubiese encantado ir en mi propio coche y transportarlos. ¡Qué tiempos aquellos!Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-88315534535226860002008-03-11T21:43:00.006-07:002008-03-11T21:57:12.715-07:00Ushuaia, en el Fin del Mundo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUpm99IleNw6MsQ-8_QXTHGE8WDleO7QM-l6QniqZVp0xLeiy4q6kL18acNnN84wAenLePkKeRc6cUMvoMZ9VLV4AUout4Z8-RbwIJf7CT4lVJHTkUM1lL3Y9cyqIWdPdyBhzSHA6kj0w/s1600-h/Ushuaia+a+mi+espalda.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUpm99IleNw6MsQ-8_QXTHGE8WDleO7QM-l6QniqZVp0xLeiy4q6kL18acNnN84wAenLePkKeRc6cUMvoMZ9VLV4AUout4Z8-RbwIJf7CT4lVJHTkUM1lL3Y9cyqIWdPdyBhzSHA6kj0w/s400/Ushuaia+a+mi+espalda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176712234780130754" border="0" /></a>Ya esta. Al fin, en el Fin, del mundo, buen eslogan publicitario para la ciudad más austral del planeta, Ushuaia, palabra proveniente de la lengua yámana: ush (al fondo, o al poniente) y wuaia (bahía o caleta). Hasta aquí habré recorrido 32 o 40 mil kilómetros. ¡Yo que sé! Algún día haré el recuento total. Casi 11 meses hasta llegar aquí, pero aún quedan algunas entradas hasta llegar a este punto. Os las relataré, queridos amigo/as, en los próximos días. Esto no se acaba todavía.<br />En la foto me encuentro sobre un glaciar, al fondo la ciudad, que se intuye y el Canal Beagle que se pierde en el infinito<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3QO_j95RVlGyjLsCwVs87F5a99QaQ5vGQ4ZqegB7nFniB8a_eot7PD4STH2ByQOyyTX7GnHI407p36xJoDyKjLKUssMJ9xa-lhmDYMogtvjuH4LdxlU9w1oXY6jB6cltBGzUqNY4CKBM/s1600-h/Centolla+homenaje.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3QO_j95RVlGyjLsCwVs87F5a99QaQ5vGQ4ZqegB7nFniB8a_eot7PD4STH2ByQOyyTX7GnHI407p36xJoDyKjLKUssMJ9xa-lhmDYMogtvjuH4LdxlU9w1oXY6jB6cltBGzUqNY4CKBM/s400/Centolla+homenaje.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176712230485163442" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Una centolla, la cena más cara</span><br />Me he dado un homenaje, he ido a cenar a un buen restaurante. Me han sentado en la mesa 18, a mi alrededor alguna pareja, familias argentinas, pocos extranjeros y alguna gente de mar. He tomado una centolla, marisco típico de esta zona, me la han servido ya vacía y limpia, con la caperuza de decoración. No me ha gustado esa presentación, hay más posibilidades de engaño. He deseado que me preguntasen por mi parecer, pero no lo han hecho. Una pena, porque tenía preparada la respuesta: "no deberían servirla <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0tGGZy2J1BSDY3dynmyJ3sVj0s7_zT-UNAULsH0__dP48do-VRR-YQGP6tXBXXIbtnxn-HLFjft9pT-RSXvD_iKK13HSwAi2CaCJeKfLT-Gcth2hybspVvz9Gs4MRS3K6K5fbImMP5CA/s1600-h/Factura+centolla.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 194px; height: 130px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0tGGZy2J1BSDY3dynmyJ3sVj0s7_zT-UNAULsH0__dP48do-VRR-YQGP6tXBXXIbtnxn-HLFjft9pT-RSXvD_iKK13HSwAi2CaCJeKfLT-Gcth2hybspVvz9Gs4MRS3K6K5fbImMP5CA/s200/Factura+centolla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176713016464178642" border="0" /></a>así, los palitos de cangrejo a base de abadejo tratado saben muy parecido" Me han podido dar gato por liebre. Nunca lo sabré, aunque estaba rico.<br />Además me he pedido una botella pequeña de vino, blanco, un Sauvignon Blanc, la primera botella que tomo en todo el viaje. Me ha hecho efecto y escribo un poco piripi. Me hubiese gustado compartir ese momento con un amigo, una amiga e incluso con algún desconocido, me ha dado el punto tierno, melancólico, podría haber sido el de sacar pecho, el de la victoria, autosuficiente, pero no ha sido así. Esos estados son incontrolables, vienen y se quedan: estoy pensando más en el futuro, en mi vuelta, que en lo vivido hasta ahora. Un error.<br />De postre un flan casero, dicen, y un cortado, a la española. Posiblemente hay sido la cena más cara que haya pagado en toda la panamericana, 21 euros. Es mi dinero, era mi regalo. Esto sigue.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-15725961311500735982008-03-09T22:18:00.012-07:002008-03-10T06:12:31.576-07:00Valdivia, donde a los pasteles se les llaman Kuchen<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjbfNgaUbqTQqln5u_kyQGC7_QJx7QfOjh9Qkdhr4J7pmTGFopc1xszzgNNt75SKvXp9-aviwvGyerZqm_1rB4WR9H7APIbigfHMrnx7gm5Bf8emhnxtGtCm2F7vuYXDOT-edPiw1Jtg/s1600-h/BOmberos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjbfNgaUbqTQqln5u_kyQGC7_QJx7QfOjh9Qkdhr4J7pmTGFopc1xszzgNNt75SKvXp9-aviwvGyerZqm_1rB4WR9H7APIbigfHMrnx7gm5Bf8emhnxtGtCm2F7vuYXDOT-edPiw1Jtg/s400/BOmberos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175980879159033042" border="0" /></a>Y a la nata, Sahne. Y a los bomberos Feuerwehr, y así se siguen llamando. Cuestión de orgullo. De hecho el cuerpo antiincendios lo crearon ellos. Es lo que tienen los colonos, los pioneros, que traen sus costumbres, sus usos, su tecnología. Esta zona fue repoblada con <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Colonizaci%C3%B3n_alemana_en_Chile"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">alemanes</span></a> a mediados del S. XIX. Llegaron 6.000. Con estudios, gente formada y desencantada con la revolución del 48. Además trajeron la música, clásica. La cerveza y su <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-jFp_AhJrqBu0j3IzOGS6OGjgYnvHJ94e5Kqg8U1eN5Aykap4JsjNXD1X4YZbfKK8ylxhTEkeXlaDrb8a27pPuDwE6IMGngsCznDDt_a0rv0ppSTvFE4vq4Gcp-CfTEdn_jU_C_0eH_M/s1600-h/Bier+en+Valdivia.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 187px; height: 139px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-jFp_AhJrqBu0j3IzOGS6OGjgYnvHJ94e5Kqg8U1eN5Aykap4JsjNXD1X4YZbfKK8ylxhTEkeXlaDrb8a27pPuDwE6IMGngsCznDDt_a0rv0ppSTvFE4vq4Gcp-CfTEdn_jU_C_0eH_M/s200/Bier+en+Valdivia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175987360264682850" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR6H-tvHCuf8tF2XWpp-SbcgFmWl9TvCDAW3Pf5we2HLcxy4kc8MppjRCcLVPb1aPdoTj3lJ-T0sKaCig3M0wpAE790NVQGCsLzyi80nIvz0SSkiUUPtPFTP7W3NFFJuu2rC7MucT0vCk/s1600-h/Bomberos+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 207px; height: 139px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR6H-tvHCuf8tF2XWpp-SbcgFmWl9TvCDAW3Pf5we2HLcxy4kc8MppjRCcLVPb1aPdoTj3lJ-T0sKaCig3M0wpAE790NVQGCsLzyi80nIvz0SSkiUUPtPFTP7W3NFFJuu2rC7MucT0vCk/s200/Bomberos+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175987802646314354" border="0" /></a>arquitectura. Valdivia y zonas adyacentes están impregnadas de cultura germana. Y se adaptaron bien, porque la climatología, los paisajes, se pueden equiparar a los de Centro Europa. Después se mezclaron, y en la guía de teléfonos se ve el mestizaje. También arrasaron los bosques, durante meses ardieron, para pastos. Es la Región de los Ríos, en el centro sur de Chile. Su alcalde en el 2000 se llamaba Bernardo Berger Fett. ¿Más datos?<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvqepO7Mmp8QcFjFyfx9LcMjyJDluYEZzbWT0offolyAxRSG-HJR_-YT6MHJv_Pe57txO8wKLxSmXN2cWP3cXFZN0vZs4WyHAyu6nOrVIeD5DQ-tF-7zBK186vea0_ilkE1gIDftWwDhk/s1600-h/Casa+en+Valdivia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 340px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvqepO7Mmp8QcFjFyfx9LcMjyJDluYEZzbWT0offolyAxRSG-HJR_-YT6MHJv_Pe57txO8wKLxSmXN2cWP3cXFZN0vZs4WyHAyu6nOrVIeD5DQ-tF-7zBK186vea0_ilkE1gIDftWwDhk/s400/Casa+en+Valdivia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175982537016409362" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Madera contra terremotos</span><br />En 1909 <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valdivia"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Valdivia</span></a> sufrió un incendio que la arrasó y se llevo todos los vestigios de su pasado. Decidieron reconstruirla para lo que empezaron a utilizar durante décadas el hormigón y el ladrillo, pero en 1960 un terremoto –el más intenso del que se tenga registro– la tumbo. ¿Toda? No. Sólo la de hormigón, la ciudad de madera se mantuvo, porque la madera se mueve, se moldea. Un experto en desastres me comentó en Puerto Cabezas, Nicaragua, que los terremotos son más solidarios con los pobres que con los ricos, binomio madera hormigón, en cambio los huracanes son unos pijos y no se apiadan de los desheredados, la madera se convierte en papel de fumar y vuela, vuela. El hormigón aguanta.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdcSP5IGNmlUWE3xJbvqkAw1R_wRTMzBo_6tdiTT7n6AKue5-oVI11e7m7Zsz-FkPHBO4ZLEpB9K6qKFw_9-Q54KhHxFHHkpbPXH2enORBJ-taTP0GNgFhUSSxV-urvST2v1GIfsChyphenhyphen9c/s1600-h/Lobos+de+mar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdcSP5IGNmlUWE3xJbvqkAw1R_wRTMzBo_6tdiTT7n6AKue5-oVI11e7m7Zsz-FkPHBO4ZLEpB9K6qKFw_9-Q54KhHxFHHkpbPXH2enORBJ-taTP0GNgFhUSSxV-urvST2v1GIfsChyphenhyphen9c/s400/Lobos+de+mar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175983404599803186" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Lobos de agua dulce</span><br />Valdivia tiene un hermoso río, el Calle-Calle y una larga costanera (malecón) que lo acompaña a lo largo de su trayecto urbano, y al final en la parte más céntrica, un mercado plurifuncional, por la mañana, pescados y otros alimentos, y por la tarde artesanía. Sin embargo, en torno a él durante todo el día hay unos extraños visitantes: lobos de mar, sí, animales de aguas saladas que viven en un río. La razón es que les alimentan con los retos del pescado que se vende. Lo que no sé es cómo pueden mantenerse en aguas dulces animales de aguas saladas. Lo pregunté y todo el mundo me respondía "es que les dan de comer", pero eso no lo preguntaba yo…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgsDvt9zZNCOf1r4Hml8TYj0OaK1wN_WHtxM_W-MMnG3TCnxM20R8XsxFpSNDHAP_afD6JVaIvXU9l_ptRirpiRbxolJ0sEccovIUILOFHBKW3WOLXpMi2rUMJ10DomFfYcWDQGHb-cas/s1600-h/Bosque+Valdivia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgsDvt9zZNCOf1r4Hml8TYj0OaK1wN_WHtxM_W-MMnG3TCnxM20R8XsxFpSNDHAP_afD6JVaIvXU9l_ptRirpiRbxolJ0sEccovIUILOFHBKW3WOLXpMi2rUMJ10DomFfYcWDQGHb-cas/s400/Bosque+Valdivia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175981605008506082" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Mono de verde</span><br />Sinceramente lo tenía, desde que abandoné el Amazonas, Iquitos, antes de Navidades, no disfrutaba de verde intenso, salvo la excursión a los Yungas en Bolivia. Tenía mono. Me apetecía pasear, respirar el aire húmedo, bosques, vegetación. Me fui al Parque Oncol, un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Bosque_valdiviano"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">bosque valdiviano</span></a>, un bosque siempreverde, nombre que describe un grupo característico de arbolado, con numerosas clases endémicas. Eramos un grupo pequeño y cada uno se fue por su lado, me aburrí de andar y no compartir.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyFkqLDRU2s-eNW4d4bI8NFZtC5iqio6ZAhY4duAof5lawvXOx8la1ZwKnhXBvUyXn8j-umyt2ip3BHvu3F2S7ABT1naWYq-1pHWWTweFVlYY4Ar1A1PqlnAaO0Rp0ZKG2ECTalglykE/s1600-h/foto-eclipse-21-02-08-proximasur.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 316px; height: 278px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyFkqLDRU2s-eNW4d4bI8NFZtC5iqio6ZAhY4duAof5lawvXOx8la1ZwKnhXBvUyXn8j-umyt2ip3BHvu3F2S7ABT1naWYq-1pHWWTweFVlYY4Ar1A1PqlnAaO0Rp0ZKG2ECTalglykE/s400/foto-eclipse-21-02-08-proximasur.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175982872023858466" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¡Mi primer eclipse total de luna!</span><br />Pensé que sólo se veía en el Hemisferio Norte y resulta que en el Sur se ven más a menudo, así al menos me confesaron. Ya no les sorprende. La luz era tan extraña que se podía ver hasta Saturno con su precioso anillo. Lo vi a través de un telescopio, en la costanera de Valdivia; un historiador se sacaba unos lucas (durillos) con su instrumento cobrando por mirar, me prometió un par de imágenes. Nunca llegaron, así que las he robado de la red. Si observáis no es el mismo que viste vosotros porque la evolución del eclipse es diametralmente opuesta. El sol, por cierto, también sale aquí por el Este, pero por la izquierda y no por la derecha como en el Norte.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-9047888304079376912008-03-07T20:08:00.003-08:002008-03-07T20:18:14.672-08:00De chilenos, perros y tarjetas de compra<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ytwAlaxQfs4jBu4zKLvVzTwX7qbH5NHB69DlhBmLYDmLoDcFqZgyIOLkZslDEJ64ItFq_NQj6CgRx2ezXF31Es9H_5r3GAW5_fYk5i9sp_4ifc7ejRtaB9ArnNqZ2KfchWeoEtyyd9A/s1600-h/Chilenos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ytwAlaxQfs4jBu4zKLvVzTwX7qbH5NHB69DlhBmLYDmLoDcFqZgyIOLkZslDEJ64ItFq_NQj6CgRx2ezXF31Es9H_5r3GAW5_fYk5i9sp_4ifc7ejRtaB9ArnNqZ2KfchWeoEtyyd9A/s400/Chilenos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175218432269679682" border="0" /></a>No sé definir a los chilenos, desde hace semanas busco un término, una palabra para explicar cómo son. No la encuentro. Realmente este país no tiene nada que ver con el resto de los que he visitado. No sé si porque es muy largo o porque los Andes hacen que esa tierra se haya aislado de sus vecinos y que se configure como una isla dentro del continente, o porque la mayoría de su población es blanco mestiza o por la gran influencia que ha tenido lo británico, sus grandes aliados desde la independencia; o por hallarse en regiones templadas. Pero hay algo que efectivamente los hace diferentes: son disciplinados, ordenados con el fisco, bailan en fila, respetan a los peatones, presumen de tener una lengua que llaman chileno y que la policía sea corrupta está mal visto y cuidado si te insinúas a darles una mordida. Son los más ricos de toda Latinoamérica, aunque es el único lugar donde me han robado…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJARlNb1tHDGc8kzJ8gZMW22Zrh0pJ_EdwUJiisWGahF9IY38Rk1X81YstnPRkwJkEi6P-zfl2h16sczw_7R8qb03z0CQ3cmRQSVQ2ZUHP0cVRiU8otu97CZPaDGLKTFbw4Pznlvj4Ynk/s1600-h/Tarjetas+de+compra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 217px; height: 154px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJARlNb1tHDGc8kzJ8gZMW22Zrh0pJ_EdwUJiisWGahF9IY38Rk1X81YstnPRkwJkEi6P-zfl2h16sczw_7R8qb03z0CQ3cmRQSVQ2ZUHP0cVRiU8otu97CZPaDGLKTFbw4Pznlvj4Ynk/s320/Tarjetas+de+compra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175220128781761634" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Vivir del crédito. Un mundo de tarjetas</span><br />Es el único país que conozco en donde los vendedores prefieren la compra a crédito que al contado. Me lo contaba Albor. Si tú vas a comprar una lavadora y la pagas a tocateja te miran mal y posiblemente seas mal atendido, en cambio si dices que la pagas a 6 o 12 meses serás espléndidamente recibido y posiblemente obtengas una rebaja ¿?. La razón. Si lo entendí bien, el vendedor se lleva comisión del crédito. El truco, comprar a crédito y para no pagar intereses y al banco y paga en cash la deuda. Muy complicado para mi que nunca he comprado nada a crédito, ni a plazos. Sólo gasto cuando tengo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzXLA-okW3n68XhCJAl20ZDGvJgjcdsa-i7WhKqY1vWbteLMWJOwE_1DUHMromgsQUyR3nNhl2uK8Fg-mVSCHUIZQYsfKW8mn2xtIYIi9DnoXyZiIkiwdnDp8mNvrvdQRIGfOWp6OzaRI/s1600-h/Jaur%C3%ADa.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzXLA-okW3n68XhCJAl20ZDGvJgjcdsa-i7WhKqY1vWbteLMWJOwE_1DUHMromgsQUyR3nNhl2uK8Fg-mVSCHUIZQYsfKW8mn2xtIYIi9DnoXyZiIkiwdnDp8mNvrvdQRIGfOWp6OzaRI/s400/Jaur%C3%ADa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175218436564646994" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Jaurías urbanas</span><br />Son decenas, por donde vayas, donde hay concentración humana, allí están. Por el día, con el sol, duermen, al llegar la tarde se desperezan y salen a la caza… de lo que pillan. Y aquí pillan, pues están gordos como no les he visto en ningún otro lugar. Forman parte del paisaje y la gente los respeta, los esquivan cuando permanecen tumbados en medio de la calle y no se ve agresividad hacia ellos. En Chile no es que haya perros, es que son manadas, hasta ahora me había encontrado con perros sueltos en todos los países recorridos, más o menos muertos de hambre, irregularmente sarnosos, –Nicaragua, lo peor– dependiendo del nivel de pobreza de su población (aunque Bolivia ha sido una excepción y la sarna debe atacar menos con el frío, ni puta idea, se me acaba de ocurrir). En Chile no les veo arrascarse con sus patas, ni meter el hocico entre sus pieles con demasiada asiduidad, hasta me he permitido tocarlos. Parecen hasta civilizados. Son chilenos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYt-UptJlh27NUK7wAmGkTzZyQPonACrzBtnS09i8hW0mzXTrYLl-1pGDoRRS51mD9wuBHQ9FhO_IBlOxkph3fqeAG6Z4Wxxzk8M0XU_lMaGvEVE0qA9jH45rjxZeOspAufo8_lviOCv4/s1600-h/Joven+cool.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYt-UptJlh27NUK7wAmGkTzZyQPonACrzBtnS09i8hW0mzXTrYLl-1pGDoRRS51mD9wuBHQ9FhO_IBlOxkph3fqeAG6Z4Wxxzk8M0XU_lMaGvEVE0qA9jH45rjxZeOspAufo8_lviOCv4/s320/Joven+cool.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175220154551565426" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Jóvenes cool</span><br />Ellos van muy maqueados, pantalones caídos, camisetas de moda y el pelo excesivamente cuidado, no paran de tocárselo para reafirmar su gasto en peluquería. Se hace hasta insoportable la cantidad de veces que llevan su mano al cabello. Son unos modernos. Ellas son bajitas, demasiado para el nivel de riqueza que poseen y para las latitudes en las que viven, se cuidan menos que otras latinas y ganan en belleza con la edad. Como los vinos, debe ser por la tierra.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-34587566907380511522008-03-07T08:01:00.014-08:002008-03-07T08:57:08.912-08:00Santiago, me faltan emociones<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh84SI-1kiXdiICuH-aR8YcCRfkmAW65IpAINp1Vt4DrMkpQuh3Bv-CFWQQcAgJs-bCs5rQXRjCAWn5WhokCqOa1hv58O7M6hpIdizM6COEu8XrDIUWZj1Qm4bJPa2lU3wbjM205RZExq4/s1600-h/Museo+de+Arte+moderno.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh84SI-1kiXdiICuH-aR8YcCRfkmAW65IpAINp1Vt4DrMkpQuh3Bv-CFWQQcAgJs-bCs5rQXRjCAWn5WhokCqOa1hv58O7M6hpIdizM6COEu8XrDIUWZj1Qm4bJPa2lU3wbjM205RZExq4/s400/Museo+de+Arte+moderno.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175031528177859410" border="0" /></a>¡Por fin verano!, como el nuestro: días calurosos, noches agradables. Es el interior, alejado de los vientos polares de la costa, alejado de Humblodt. En el camino he visto viñedos, de los ricos caldos australes. Chile es tierra de vinos. Las calles llenas, la gente pasea, los turistas disfrutan, los niños <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqGP8HnuQ03BbnvgTDbCmnNeXPMlPvrLeKIHiF_gwEnx8Fy6rRVMltZA_vCeEzaVTk5SYsCvV8s0gPvAF5RBuO0uSnZZUHuQDUzp_ZLi-H-7YNi2iw4-DdZ56cOkEHf_PFPESrSSMy-6S6/s1600-h/Terraza+centro.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 192px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqGP8HnuQ03BbnvgTDbCmnNeXPMlPvrLeKIHiF_gwEnx8Fy6rRVMltZA_vCeEzaVTk5SYsCvV8s0gPvAF5RBuO0uSnZZUHuQDUzp_ZLi-H-7YNi2iw4-DdZ56cOkEHf_PFPESrSSMy-6S6/s200/Terraza+centro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175043790309489602" border="0" /></a>también, juegan al aire libre; los manta vendedores aparecen, desaparecen, atentos a los carabineros. Los manguis, también. Por la noche, en manga corta, sentarse en una terraza, disfrutar y mirar. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Santiago_de_Chile"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Santiago</span></a> es una macrociudad, seis millones la pisan, casi un tercio de los chilenos, se mueven en Metro y en un cáos circulatorio, taxis negros con techo amarillo. Moderna, con grandes edificios y con preciosos rincones. Yo encontré uno. Las estadísticas dicen que se vive mejor que en Roma o Estocolmo. Apenas tengo fotos, apenas emociones, tiré únicamente 68 en cuatro días, en otros lugares ese mismo número lo hago en una mañana.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHJD2XGqJqr_puwZvywERwL2M7MGj6NjKJSnxfA0ms4zFK2NXBfQXbmttnzBfwsTP-j3VblfYT9kPFqe49ZMYGjZEzLfRKj-hQ1oA9jXh0qJSX_eRDSvTTzW3CxDbs_-sNM-u-7P4o78Q/s1600-h/Escultura+Plaza+de+armas,+Santiago.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHJD2XGqJqr_puwZvywERwL2M7MGj6NjKJSnxfA0ms4zFK2NXBfQXbmttnzBfwsTP-j3VblfYT9kPFqe49ZMYGjZEzLfRKj-hQ1oA9jXh0qJSX_eRDSvTTzW3CxDbs_-sNM-u-7P4o78Q/s320/Escultura+Plaza+de+armas,+Santiago.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175032056458836834" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Faltan emociones, las mías</span><br />Ni que decir tiene que después de tantos meses de viaje uno ya no se emociona con la intensidad de los primeros, inevitablemente se cae en una rutina, las miradas se vuelven más vagas, y porque engañaros, hay días en que me toca los cojones salir, mirar y fotografiar, prefiero quedarme tomando un café cerca del hotel, si es posible. Algo así me ocurrió en Santiago y me sucede con más frecuencia, me daban igual sus museos, la arquitectura, el vestir de sus gentes o que se vende en los negocios. me apetecía más salir por las noches, tomarme un copete (una copa) y echar unos bailables que estudiar la antropología del lugar. Así están las cosas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5eiz5MWvfx30R_FfBWzSl-3SdWjjuMUnguBJeDa1b1CeXm1dBTUBgL7bczhoXTlg-ZJTcfVtZoPIbyPWu3wOi8BII8MdCQ2MaEocfi-u1hR4MHtf4qBznnr3ZF2ql_dzAuYHph8owLt8/s1600-h/Calle+Londres.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 137px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5eiz5MWvfx30R_FfBWzSl-3SdWjjuMUnguBJeDa1b1CeXm1dBTUBgL7bczhoXTlg-ZJTcfVtZoPIbyPWu3wOi8BII8MdCQ2MaEocfi-u1hR4MHtf4qBznnr3ZF2ql_dzAuYHph8owLt8/s200/Calle+Londres.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175034276956928930" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyurynF-VZohbW0qWc_POW3rRawcc2JAEirJEUPZE-ekfT2YyUzh3Lg_EsL0-qnQDoB8zSqNjGh-DtSLb-CP9ODmQLKfuUmjA2akSj9yFaP7wWemjUWUPfWbeHqRC32kwSjQsWlGbseZc/s1600-h/Terraza+C:+Londr%C3%A9s.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyurynF-VZohbW0qWc_POW3rRawcc2JAEirJEUPZE-ekfT2YyUzh3Lg_EsL0-qnQDoB8zSqNjGh-DtSLb-CP9ODmQLKfuUmjA2akSj9yFaP7wWemjUWUPfWbeHqRC32kwSjQsWlGbseZc/s200/Terraza+C:+Londr%C3%A9s.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175033722906147730" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Santiago, París y Londres </span><br />La dos últimas son dos pequeñas calles adoquinadas en el purito centro de Santiago. Un encanto, dos joyas. Allí se encontraba mi hotel-albergue con wifi hasta en la calle, pudiendo así skipear sentado plácidamente en una plazoleta, antesala de mi residencia. Apenas sin tráfico, con arbolado en las aceras, sin negocios para turis y un par de cafés que hicieron mis delicias durante los días de estancia. En sus extremos el ruido de la una gran ciudad, su tráfico y sus gentes…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnwynl2um59QsGahn359IoQEx7Mvjv4SK5nPg9vgqrsk044BAnhgDv2okgHwJnFxQrzcHQapFTkcEbMxiOTDAkYkaO4qJzl_l3Z8MgIOeTfGUHkbV2suQvWS4aSFrfN-7ZAxwbhkB8uAo/s1600-h/Sergio,+camata+y+yo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnwynl2um59QsGahn359IoQEx7Mvjv4SK5nPg9vgqrsk044BAnhgDv2okgHwJnFxQrzcHQapFTkcEbMxiOTDAkYkaO4qJzl_l3Z8MgIOeTfGUHkbV2suQvWS4aSFrfN-7ZAxwbhkB8uAo/s320/Sergio,+camata+y+yo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175032060753804146" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Sergio, el hombre ambulante</span><br />Es vallisoletano, reside, es un decir, en Valencia y trabaja por medio mundo. Es técnico, se dedica a montar máquinas que imprimen botellas o latas. Lleva ya más de 6 años, si no recuerdo mal, de aquí pa´lla. Lo primeros dos, por países árabes y la India, los últimos cuatro por toda Latinoamérica. Sergio pasa sus vacaciones en casa, en España. En guirilandia sabe manejarse y sus socios son los taxistas, les pregunta dónde comer, bailar, lo que necesite. Es otro enamorado de Colombia, como suele ocurrir con todas las personas que han estado en aquel turbulento país. Nadie se lo cree, pero es cierto.<br />Lo conocí cenando en una pizzería, hablaba con el camarero y le pregunté de dónde era. Entramos en conversación y le comenté de ir a tomar algo. Se apuntó. Estuvo bien. De hecho al día siguiente repetimos, los dos estábamos más animados, quedamos para cenar y luego a una disco; yo incluso le entré a tres chicas para bailar, las tres me rechazaron. Ni me inmuté. Él tuvo más suerte, bailó con varias aunque no consiguió el teléfono de ninguna.<br />Sergió se portó conmigo excelentemente. Me invitó dos noches a cenar y a varias de las copas que tomamos. Él, como currante con dietas, puede ir a lugares que mi economía no puede permitirse. Cené como hacía tiempo no lo hacía, ¡lo que hace la pasta! Gracias Sergio.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tx6-JB5tqajpbS3dFLhK9VRjJ36nb0Ame6CAAMlILx1dveXy3yEUil34CjwaEMSX4lq7NkOugB9jYaU5h44eUAtJUgFVnsF0ogx1XaYHNqGE6EwtNUvdOdPcIA7QgbJfuFhkKuC7JFM/s1600-h/Museo,+Espa%C3%B1a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tx6-JB5tqajpbS3dFLhK9VRjJ36nb0Ame6CAAMlILx1dveXy3yEUil34CjwaEMSX4lq7NkOugB9jYaU5h44eUAtJUgFVnsF0ogx1XaYHNqGE6EwtNUvdOdPcIA7QgbJfuFhkKuC7JFM/s400/Museo,+Espa%C3%B1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175031519587924802" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Un día cultural: España, Violeta Parra y Bardem</span><br />España, encrucijada de civilizaciones, así se llamaba la exposición que fui a ver, se encontraba en los bajos del Palacio de la Moneda, sí, donde Pinochet bombardeo a Allende, visité el Palacio, por morbo, –extrañamente los custodios del lugar llevan el mismo repugnante uniforme que el dictador– y de paso quise mirar que imagen daba España en el extranjero de su pasado milenario. Es una exposición itinerante del Ministerio de Cultura <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg891lzmLuxhb4_icjxiqoHliQkhRN4M6ShV_gce9NScYVYTo18yF2NfqHWyvueKZKYvxSwm5tqjVQhBvPvdv0MfAZRUxdiLS2vkIDt7prgjqmNWw0fSvKfYtGbZ6hHHWh73pXTUUcpJrI/s1600-h/Obras+de+Violeta.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg891lzmLuxhb4_icjxiqoHliQkhRN4M6ShV_gce9NScYVYTo18yF2NfqHWyvueKZKYvxSwm5tqjVQhBvPvdv0MfAZRUxdiLS2vkIDt7prgjqmNWw0fSvKfYtGbZ6hHHWh73pXTUUcpJrI/s200/Obras+de+Violeta.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175037571196844978" border="0" /></a>con obras todas de segunda y tercera fila, abarca desde las cuevas de Altamira hasta el S XIX. Encrucijada como cruce de caminos. El mestizaje como patrón de desarrollo. Regular.<br /><a href="http://www.ccplm.cl//index.php?option=com_content&task=view&id=72&Itemid=1"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Violeta Parra</span></a> era una fiera, escribía, cantaba, pintaba, realizaba arpillería, se pasó la vida creando e intentando aglutinar las diversas culturas que aglutinan su país, las autóctonas con las invasoras. En Chile no se ven estatuas a quién dio gracias a la vida y sin embargo sí de los que hicieron de la muerte un valor, léase generales, almirantes y demás calaña.<br />Por la tarde al cine, ¡hacía meses que no veía una sala! la de los Cohen, No es país para viejos. Qué placer ver buen cine. Porque aunque dispongo de Tv con satélite en la mayoría de los hoteles en los que caigo o no la enciendo o no la veoJorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-79603761434822037482008-03-05T18:38:00.003-08:002008-03-05T18:44:50.109-08:00Santiago. Atraco a las tres, frustrado<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNMsSXxgMJyjwRujUMO0xpKjrbtLP_B191lYwh6RIUFGGWLsZoRhghfb_vgVuNxVVe6p4EDA8VM9UhUBNw_O7Do9RkMcFRdxr4XkmvJ1ktSZWtBe2f_uYwXtPmpn0jWe8YLkJRgCcjOCw/s1600-h/Policia+en+Chile.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNMsSXxgMJyjwRujUMO0xpKjrbtLP_B191lYwh6RIUFGGWLsZoRhghfb_vgVuNxVVe6p4EDA8VM9UhUBNw_O7Do9RkMcFRdxr4XkmvJ1ktSZWtBe2f_uYwXtPmpn0jWe8YLkJRgCcjOCw/s400/Policia+en+Chile.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174453830403773890" border="0" /></a>Quién lo iba a decir, en la ciudad posiblemente más rica de Latinoamérica, la más europea –con diferencia– de todas las que hasta ahora he visitado, en un país con los índices económicos más boyantes de toda la América hispano hablante. La trigésimo cuarta potencia mundial, donde los índices de pobreza son de risa si lo empiezo a comparar con todos los países que he vivido. En esta ciudad, relativamente segura, según cuentan, es donde he sufrido el primer robo. Frustrado, eso sí. Mis piernas y mis insultos me salvaron.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Atraco frustrado</span><br />Era sábado, llevaba dos días en la ciudad. En ese momento me encontraba sentado tomando una schot (caña) en la Plaza de Armas de Santiago, conversaba con un chileno situado en la mesa de al lado. La camarera me había indicado, ahora no sé si intencionadamente o no, que pusiese la mochila debajo de la silla para posibilitar su paso entre las mesas. Lo hice. Al rato y aprovechando una pausa telefónica de mi interlocutor quise coger la guía de viajes y vi que la mochila había desaparecido. Miré alrededor, las camareras sabían lo que había sucedido, me indicaron el camino del chorizo, me quité las chanclas y comencé a correr, apenas me había levantado y los camareros de la otra terraza me indicaron la calle que tomó. Salí disparado, regulando la respiración, soy mayor y nos estoy para muchos trotes, avancé a paso firme, no lo vi, pero otros transeúntes me indicaron por la calle que giró, iba ganando terreno, lo empecé a insultar "hijo de la gran puta" gritaba sin parar, " te voy a pillar, cabronazo", a todo esto sin verlo; pasé por unas arcadas y vi al compañero –un yonqui de mierda– que llevaba otra diferente a la mía, abierta, pasé de él. Debía darme prisa o perdería de vista al atracador en una ciudad que no conozco. Al salir del túnel, había unas mujeres sentadas en un banco, allí la vi, mi mochila, en el suelo, tirada, abandonada por el infractor. "Caballero, la han tirado aquí" me dijeron las señoras, como disculpándose. La agarré, les di las gracias y volví lentamente sobre mis pasos. Me encontraba entero, seguí regulando mi respiración, mi corazón a cien y los niveles de adrenalina disparados. Unos carabineros, así se llaman los polis chilenos, corrían a cámara lenta, sujetando sus armas y con el peso del chaleco antibalas, pasé de ellos, no vi al ladrón y pasaba de meterme en denuncias.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Aplausos en la plaza</span><br />En el camino de vuelta todo el mundo me observaba, había sido su foco de atención después de los insultos proferidos a voz en grito, yo, como si nada. Volví a la terraza, la gente me pregunto que qué tal, que se lo había pillado, que si la delincuencia en Santiago, que qué se yo…. Yo no oía nada, hasta que me senté y todo el público presente, estaba lleno, eran las tres de la tarde comenzó a aplaudir. Sí, a aplaudir. Me quería morir. Que horror, que vergüenza, por favor. Era el centro de todas las miradas y los hispano hablantes, chilenos y extranjeros, acudían a mi para darme la mano y felicitarme por el éxito conseguido. Os juro que no sabía dónde esconderme. No entendía nada. Me tomé un café, no sé por qué y me fui para el hotel, a rebajar la tensión a lavar mis pies ennegrecidos.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-75428150223546446772008-03-05T06:56:00.023-08:002008-03-05T19:23:40.377-08:00Valparaíso, Neruda y los amores viajeros<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkx0NfChfhg3xJ8q9UEFxa7N9shsJ4xVhNoo-CEqZj08RF849uqHUuI2C7gHmk4skJjESJmpYIrZUAn8HF9TCa3ecyV33NlEtS3mN5rnAeAzFoyDYMwX-5bIkrUSnt6hxqCvQMGeoVcOk/s1600-h/Valpa+10.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkx0NfChfhg3xJ8q9UEFxa7N9shsJ4xVhNoo-CEqZj08RF849uqHUuI2C7gHmk4skJjESJmpYIrZUAn8HF9TCa3ecyV33NlEtS3mN5rnAeAzFoyDYMwX-5bIkrUSnt6hxqCvQMGeoVcOk/s400/Valpa+10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174282121906246882" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4lesRlI4zwtUMBDYkk1afJwFvgxf913JFgSySZzTvOp4CssSIU4m9BLM63clN-9iJ0xoc33nXtkEwtuckq1r9DFhX9LH5a_o4hhzVqlzxG2yPjE4Dn-ZZtUWvPjfqF_zpkfEaFKrycnA/s1600-h/Pintemos+Valparaiso.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 88px; height: 66px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4lesRlI4zwtUMBDYkk1afJwFvgxf913JFgSySZzTvOp4CssSIU4m9BLM63clN-9iJ0xoc33nXtkEwtuckq1r9DFhX9LH5a_o4hhzVqlzxG2yPjE4Dn-ZZtUWvPjfqF_zpkfEaFKrycnA/s200/Pintemos+Valparaiso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174277032370001074" border="0" /></a>"Pancho" la llaman los marineros gringos que llegan a esa joya chilena, y no se equivocan, tiene un gran parecido con la urbe californiana, la estructura de sube y baja, de cerro tras cerro, sus calles empinadas, los <a href="http://www.ascensoresvalpo.cl/sitio/"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">ascensores</span></a>, la forma de las casas y los colores que las decoran recuerdan irremediablemente a San Francisco. Otra versión dice que era porque lo primero que veían era la iglesia de San Francisco. A elegir versiones. Las dos ciudades, no obstante, tienen una gran influencia británica en sus arquitectura. Y se nota. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valpara%C3%ADso"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Valparaíso</span></a> es posiblemente la ciudad más bonita que he encontrado en Chile, en todos los aspectos. No es una tipo disneylandia, en la que todo está <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP4E4MCDNXIfSrwNePBBAGgOv5808orY3BWTkdznP_SSO6iks33qCDEFR4pIJ1UGMLFrqho5AWnoYmr9IY9NnFiE8-x9UGFy6DiWWubG7H4HSndwjuJdBsF4v1zRXx5ROtAoBAYZCkkgw/s1600-h/Vapa+3.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 197px; height: 149px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP4E4MCDNXIfSrwNePBBAGgOv5808orY3BWTkdznP_SSO6iks33qCDEFR4pIJ1UGMLFrqho5AWnoYmr9IY9NnFiE8-x9UGFy6DiWWubG7H4HSndwjuJdBsF4v1zRXx5ROtAoBAYZCkkgw/s200/Vapa+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174285141268255986" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7TfTy05MG_4dNH_T5CjRL2Utt_nGYvijcqrhUPdSIxVhsISEb9AP0ifiwLQEprkZOTPTgpLfdeLrBokUtE3sb_Dsl6afibam1Lsp5WMu_NJwbAJxfeSJDTxEQQAb9e2wYNpE31xIYmk4/s1600-h/Valpa+14.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 199px; height: 149px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7TfTy05MG_4dNH_T5CjRL2Utt_nGYvijcqrhUPdSIxVhsISEb9AP0ifiwLQEprkZOTPTgpLfdeLrBokUtE3sb_Dsl6afibam1Lsp5WMu_NJwbAJxfeSJDTxEQQAb9e2wYNpE31xIYmk4/s200/Valpa+14.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174285162743092498" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0EweZGrGg-gPUM8w_i2dYwtXZt8eCRPknvDl-cpzGc_eTtPW_tk8tA4_ELMsh-HEAi3RC0QuJAtw1s7frtRAc-0KiPd2zGzqRDmE2XXsTii8IPNu4yNxOrgt1jbmhlm_xnyPKrkf-dgg/s1600-h/Valpa+12.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 195px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0EweZGrGg-gPUM8w_i2dYwtXZt8eCRPknvDl-cpzGc_eTtPW_tk8tA4_ELMsh-HEAi3RC0QuJAtw1s7frtRAc-0KiPd2zGzqRDmE2XXsTii8IPNu4yNxOrgt1jbmhlm_xnyPKrkf-dgg/s200/Valpa+12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174285167038059810" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCxbWvyMWIQj_4EpzB1XTOKG9dWvljDgv7fUHuDp0HqVzv7tPbY1MKLUNJWQH1jVEKYojlCOdPIGTi0J0s5TcZ5b0DbskOK2swi2s_ZB37d6HCVkbNXvdsiD36UXD8Db7H9txGtAweJGk/s1600-h/Valpa+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCxbWvyMWIQj_4EpzB1XTOKG9dWvljDgv7fUHuDp0HqVzv7tPbY1MKLUNJWQH1jVEKYojlCOdPIGTi0J0s5TcZ5b0DbskOK2swi2s_ZB37d6HCVkbNXvdsiD36UXD8Db7H9txGtAweJGk/s200/Valpa+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174285149858190594" border="0" /></a>perfecto, tampoco es un desastre. Tiene vida propia, es dinámica, trabajadores, estudiantes y la marina, la omnipresente marina chilena. Sus calles son una aventura, a menudo escalonadas, en las que no sabes qué te vas a encontrar. Son tantas, tan pequeñas y tan inclinadas que aunque pases varias veces por la misma siempre vas a descubrir un nueva perspectiva, una nueva mirada, algo que no ocurre en las ciudades con calles llanas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-9ATNzMQip5qYkOlGELqbBmd3JJwTfuaBHxPqjypXT6Clelyrh8lMV8TtU9eE_2rJvjzhiLV6jjyHT-rf8psZNTnWw61vLq_wmZkdbwqEVprPAotSq2K6A9QobWgpGJcAxNx3LTD9Vk0/s1600-h/Valpa+6.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-9ATNzMQip5qYkOlGELqbBmd3JJwTfuaBHxPqjypXT6Clelyrh8lMV8TtU9eE_2rJvjzhiLV6jjyHT-rf8psZNTnWw61vLq_wmZkdbwqEVprPAotSq2K6A9QobWgpGJcAxNx3LTD9Vk0/s400/Valpa+6.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174299490753992114" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Los puertos, sus máquinas</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjz4LaVXIDPkP-y259yfpxH-xAoN71YYu5fIdosxrdApMLIBV2ZKEzh-CR-BQ1OtvgAQQLgWz1BbnbQjwKYlzrOlDHUQoJrx6p0W7ee0heu8nJwIqlMVFrfndCNohW48t9370Y9f16YY/s1600-h/Capit+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 52px; height: 68px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjz4LaVXIDPkP-y259yfpxH-xAoN71YYu5fIdosxrdApMLIBV2ZKEzh-CR-BQ1OtvgAQQLgWz1BbnbQjwKYlzrOlDHUQoJrx6p0W7ee0heu8nJwIqlMVFrfndCNohW48t9370Y9f16YY/s200/Capit+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174275451822036050" border="0" /></a>La ciudades que miran al mar tienen algo bello, las que le dan la espalda se pierden. Los puertos acercan a gentes de otras latitudes, aportan nueva sangre, los foráneos se establecen y traen sus usos y costumbres. Enriquecen. Además los puertos poseen un maquinaria muy específica no visible en ciudades del interior. Barcos, buques, grúas, contenedores dibujan el paisaje, lleno de color. El puerto de Valparaíso domina la bahía y es visible desde todos los cerros. Sus grúas son unos monstruos que trabajan a destajo y son capaces de desembarcar un contenedor y ponerlo en el muelle en dos minutos. Sí, dos minutos. Muy fuerte. Las veía trabajar de noche, sentado en la terraza del Portobello, mi residencia, mientras escribía y fumaba. Se comían un barco en un tris.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVLmhmWN2YmK4VJXZBeAsLJu8QhsrJlMaRitXjXBVh5Ko_06saTtXqPTGDJDSkcWWqe9eU4-8vG1bJkTQQ0GsZwMh0bsZjthsSMj2ceYJDRHId1D1NbbFfoX9k4a2pwOhiCj5K8uurAg/s1600-h/Valpa,+pintadas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVLmhmWN2YmK4VJXZBeAsLJu8QhsrJlMaRitXjXBVh5Ko_06saTtXqPTGDJDSkcWWqe9eU4-8vG1bJkTQQ0GsZwMh0bsZjthsSMj2ceYJDRHId1D1NbbFfoX9k4a2pwOhiCj5K8uurAg/s400/Valpa,+pintadas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174287086888441138" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Spray city. Arte callejero</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82hY4XU_R55ZgEH0s9gQ-MyBf_Lo21YXK-fS79GTH7LaEZFHFTZbfQkLd5w1IISAm7vesfSOcL7Ccklom_g-pzLIdKGVnT4m2kasToFRjilG4yzQtk0q6sbrohVjRLp8yKfmw2TIR2Zo/s1600-h/Capitular+3.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 86px; height: 39px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82hY4XU_R55ZgEH0s9gQ-MyBf_Lo21YXK-fS79GTH7LaEZFHFTZbfQkLd5w1IISAm7vesfSOcL7Ccklom_g-pzLIdKGVnT4m2kasToFRjilG4yzQtk0q6sbrohVjRLp8yKfmw2TIR2Zo/s200/Capitular+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174275460411970674" border="0" /></a>"Pancho" es también universitaria y no hace falta ir a visitarlas, las Universidades, ¡son tantas! Se intuye. En el arte callejero. Es de estudiantes, no de currelas. Son diferentes los mensajes. Pasear por Valparaíso es divertido, te encuentras a menudo con multitud de grafitis sin texto, pero con cierta chispa gráfica, en paredes, bordillos de las aceras y escaleras (no olvidemos que esta ciudad es inclinada). La pena es que la imaginación no suba más al poder y los motivos que se encuentren no sean más variados. Se repiten. Además esta ciudad cuenta con cierta tradición muralística y muchas paredes así lo reflejan.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnHuoA4OBpnBFM9bPuNesWP0CpxZW-78xLIhUW_gAlyHytdvK7Aw6S7FaDIX1K8246N89f0uSMyQfNJPwd3s6OrajlH0FTVwb87KkRTsJle1_rexr11rUXjFoEpsK4IdsVGFQnsyTz3Y/s1600-h/La+Sebastiana.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnHuoA4OBpnBFM9bPuNesWP0CpxZW-78xLIhUW_gAlyHytdvK7Aw6S7FaDIX1K8246N89f0uSMyQfNJPwd3s6OrajlH0FTVwb87KkRTsJle1_rexr11rUXjFoEpsK4IdsVGFQnsyTz3Y/s320/La+Sebastiana.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174290969538876786" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La Sebastiana, en casa del maestro</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDR_DxpL80EHTaiQNwEsf3XDg503VDLzfOSdTbZpwCUXnIZ-gj_rvjJaQvGQSR_cysL0xI1U4QgPFeD4OkJLzFDQpTzkfodjvKqJyWsmJDeh6ZK7fzx1GPeqDEl9MSFu1gLfsOkUvmkbk/s1600-h/Capitular+5.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 48px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDR_DxpL80EHTaiQNwEsf3XDg503VDLzfOSdTbZpwCUXnIZ-gj_rvjJaQvGQSR_cysL0xI1U4QgPFeD4OkJLzFDQpTzkfodjvKqJyWsmJDeh6ZK7fzx1GPeqDEl9MSFu1gLfsOkUvmkbk/s200/Capitular+5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174275464706938002" border="0" /></a>A <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_Neruda"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Neruda</span></a> le ocurría como a mi, nos gusta el mar para estar cerca de él, pero no para estar dentro de él. Esa fue su relación con <a href="http://www.neruda.uchile.cl/obra/obraodaselementales9.html"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Valparaíso</span></a>. Su casa, La <a href="http://www.fundacionneruda.org/home_sebastiana.htm"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Sebastiana</span></a>, está en lo alto de un cerro y domina toda la bahía, la poesía necesita mirada contemplativa, ahora convertida en museo, donde se recogen su recuerdos, su pinacoteca y parte de sus libros. La casa fue saqueada y sus libros incendiados por las huestes de Pinochet.<br />Me volví a emocionar, como ya me ocurrió en casa de Frida, leyendo sus escritos. Me sentí de nuevo solo. Deseé tener un amor cerca, deseé amar a alguien, me vinieron al recuerdo mujeres que quiero pero que no consiguen atrapar mi corazón. Me sentí un ruin por no apreciar la belleza que se me ofrece. Me sentí egoísta y perdido. Lamentablemente las fotos de esta etapa las he perdido, ¿querrá decir algo?<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBX6B-3k-ADg_EPoRvv97Ub4BikyWpdGnQDMbdFZfjlmyqq3HpD3jr9JiVWTtNMK_36FrhnaZ_-VkMTnshYa5QLtzZlKauS9vpHZAiI2zKjf2ncaOIPzr6vOyJx6g2dW8PxpG468akM8U/s1600-h/Manos+unidas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 170px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBX6B-3k-ADg_EPoRvv97Ub4BikyWpdGnQDMbdFZfjlmyqq3HpD3jr9JiVWTtNMK_36FrhnaZ_-VkMTnshYa5QLtzZlKauS9vpHZAiI2zKjf2ncaOIPzr6vOyJx6g2dW8PxpG468akM8U/s320/Manos+unidas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174279678069855426" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Amores viajeros, amores efímeros</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPdddzrCEwKY2T2QuJHsWAcZD8IqOq3hw_CYKxfwpPT844lxOVNrbJNDrhbQOoVpwTP1QFtCi74rZ4YCX3vnu8zUi_Rf8JlahtcOTfzV19pohxvPRUXvWHNBp8rcQu59p0vY8voC_VtLQ/s1600-h/Capitular+4.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 53px; height: 54px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPdddzrCEwKY2T2QuJHsWAcZD8IqOq3hw_CYKxfwpPT844lxOVNrbJNDrhbQOoVpwTP1QFtCi74rZ4YCX3vnu8zUi_Rf8JlahtcOTfzV19pohxvPRUXvWHNBp8rcQu59p0vY8voC_VtLQ/s200/Capitular+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174275460411970690" border="0" /></a>Son muy complicados si vas de legal, si cuentas la verdad; de lo contrario, no, es muy fácil: conoces a una mujer, te gusta, te lo haces con ella, le prometes el oro y el moro y te vas. No soy así y me resultaría más fácil serlo, me ahorraría complicaciones. A cada mujer que he conocido le he contado la verdad sobre mi vida, le he remitido a mi diario, a mi blog y le he hecho entender que hoy estoy aquí y mañana allí, que no puedo prometer nada y que en definitiva no me puedo enamorar, mi gran amor en este viaje son las carreteras, los caminos, las ciudades y los paisajes, sin olvidar los más importante: las gentes. No niego que me hubiese encantado decir: he encontrado la mujer de mi vida, a ti no te suelto, pero no venía predispuesto a ello, tampoco lo buscaba. Desde un principio he sabido que toda relación iba a ser efímera y sé que hay mujeres que le duele. Lo siento.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMx84hhjYnnhAFpK8d3mirA1Hl-2ddcKBvh-dQ7rO70Em5SKNm6TF1zWtGq7cfWnoJibrdl18PqE6NfYsX2MyFOPYKYKe_7TYDpvXRtrj2WCGUffQVDMv6yj4PAwhg1WpGjyJLAgoOTVw/s1600-h/Vi%C3%B1a.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 192px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMx84hhjYnnhAFpK8d3mirA1Hl-2ddcKBvh-dQ7rO70Em5SKNm6TF1zWtGq7cfWnoJibrdl18PqE6NfYsX2MyFOPYKYKe_7TYDpvXRtrj2WCGUffQVDMv6yj4PAwhg1WpGjyJLAgoOTVw/s200/Vi%C3%B1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174288834940130642" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlLcfWkNStxp3_hBATcz9zmVmsCSg8zgEPHbfamN4evQVbI5M60xHK0Yuqxta2VZkeQYVnz3KvP6yeXCJBDYKoPbg6fUaVLbOL35nEkhPXpBmTJRfd6GYgU-QWhlJ4I74Wt28T8MUEgLQ/s1600-h/Vi%C3%B1a+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 197px; height: 145px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlLcfWkNStxp3_hBATcz9zmVmsCSg8zgEPHbfamN4evQVbI5M60xHK0Yuqxta2VZkeQYVnz3KvP6yeXCJBDYKoPbg6fUaVLbOL35nEkhPXpBmTJRfd6GYgU-QWhlJ4I74Wt28T8MUEgLQ/s200/Vi%C3%B1a+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174288856414967138" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">De excursión a Viña del Mar</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3g8R-hXfo98XF0k9KJulByf2M0zD2K1sbNvnwytxxZWTwMZktAXptX9978P-U7h64Awi7zXtJHodmS8cOiUSqftmWvsdBtGGwwyoeniYyAwqNttMW47c8RZhGjX7b9WiH7ulav56-dFk/s1600-h/Capit+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 58px; height: 91px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3g8R-hXfo98XF0k9KJulByf2M0zD2K1sbNvnwytxxZWTwMZktAXptX9978P-U7h64Awi7zXtJHodmS8cOiUSqftmWvsdBtGGwwyoeniYyAwqNttMW47c8RZhGjX7b9WiH7ulav56-dFk/s200/Capit+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174275456117003362" border="0" /></a>Estuve una semana antes del festival, un día, de visita. Sin pena ni gloria, es una ciudad de pijos y lugar de veraneo de la clase media santiaguina. no hace falta ir. Es el centro de la faránbula chilena, del famoseo, chascarrillo y silicona de allá, en el sentido televisivo de la palabra. Playas de aguas heladoras, edificios de apartamentos, un reloj de flores y poca cosa más. Lo más interesante un pequeño museo dedicado a la cultura de Rapa Nui, las Isla de Pascua, para entendernos. Está unida a Valparaiso con un moderno metro que circula por la superficie al lado del mar, es lindo recorrerlo. Qué desilusión, esperaba más.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-62291332769852674462008-03-02T20:23:00.015-08:002008-03-05T19:26:49.250-08:00De culturas y vicios<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEHU4bCaB-sJVmBiTLoV88f4_22UPp_b529QxRKo0WTr4MZLqZAgL7S0to9SzHPveGnFXLrf5Ff4P80nTQf84VHbkNiaT7ysyj8r6tpyh71fpQJC0LaAEscPivXJCPW8oG-SJx7y7ulbw/s1600-h/La+cultura+del+vaso.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEHU4bCaB-sJVmBiTLoV88f4_22UPp_b529QxRKo0WTr4MZLqZAgL7S0to9SzHPveGnFXLrf5Ff4P80nTQf84VHbkNiaT7ysyj8r6tpyh71fpQJC0LaAEscPivXJCPW8oG-SJx7y7ulbw/s400/La+cultura+del+vaso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173368080685481874" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La cultura de vaso. Los pobres beben a morro</span><br />Nosotros los del Hemisferio Norte nos hemos educados con ciertos valores, determinados objetos que consideramos globales, por ejemplo uno muy <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLAoL90dB4vONKe8MF4uQ_DDgFWbjGWChExhzYywVA0puBDOMcCqNAYjLuwCyBYWeufJ9iRxXX_zV0Jzb3OetU1WShncdAgJ2P4E38tNa0xAZgrgvA8wTHbr6b7FdMKWj8xnrnVsfE2iw/s1600-h/Botellas+pa%C3%B1uekitos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 111px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLAoL90dB4vONKe8MF4uQ_DDgFWbjGWChExhzYywVA0puBDOMcCqNAYjLuwCyBYWeufJ9iRxXX_zV0Jzb3OetU1WShncdAgJ2P4E38tNa0xAZgrgvA8wTHbr6b7FdMKWj8xnrnVsfE2iw/s200/Botellas+pa%C3%B1uekitos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173370421442658274" border="0" /></a>sencillo, los vasos, algo tan común que cada uno tiene en su casa y que nunca se ha imaginado que haya algún lugar en el mundo donde no se utilicen, pero así es, hay millones de personas que no lo utilizan, que sencillamente no tiene acceso a un simple vaso, ¡para que hablar de un copa! Me he pasado la mitad de este viaje bebiendo a morro, ya sea cervezas o refrescos, a menudo decorados con un servilleta alrededor del cuello de la botella, a modo filtro higiénico. Lo mismo se podría decir de los cubiertos, o de las servilletas o de tantas cosas tan comunes y al mismo tiempo tan lujosas para otras culturas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguICgg4vNMgj_F_txdY2TXc9TGuysPs7CiweVO1AUZMMal5kflsy353E9gMrR5yY-fjCBpunOruO2356zyyHs9fCkAxX1RHfNnUqPI85nnMWq41tdW_t3E9dHLzFMB7jcLkZ5PgPNOVeY/s1600-h/Tabaco,+cigarros.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 335px; height: 189px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguICgg4vNMgj_F_txdY2TXc9TGuysPs7CiweVO1AUZMMal5kflsy353E9gMrR5yY-fjCBpunOruO2356zyyHs9fCkAxX1RHfNnUqPI85nnMWq41tdW_t3E9dHLzFMB7jcLkZ5PgPNOVeY/s400/Tabaco,+cigarros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173368475822473122" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La cultura del tabaco. Los pobres no fuman</span><br />Sin lugar a dudas donde mejor saben los cigarrillos (y no quiero hacer apología) es en el Caribe, por la altura y por la humedad, yo, como repugnante fumador, lo puedo afirmar. El tabaco en zonas áridas, secas no sabe igual, a nada que tengas un paquete abierto se seca y entonces pica, se consume antes y no lo disfrutas igual, lo mismo sucede en las alturas: te ahoga, encender un pitillos a partir de 2.500 msnm es una tarea ardua, las chupadas (caladas) se hacen tediosas, difíciles, para que contaros cómo es a partir de 3.500 m. Eso sí que es duro, chupas y chupas y no entra nada. Falta oxígeno, no sólo para tus pulmones sino también para la brasa del cigarrillo, no se consume nunca. Es un dolor, aunque con el tiempo te acostumbras y vuelves a fumar como un gilipollas.<br />En Chile de nuevo he vuelto a encontrar fumadores, será porque es el país donde el tabaco se encuentra más caro (2 euros), no es broma. Desde México hasta Bolivia el tabaco, los cigarros o cigarrillos (todo es lo mismo) es insultantemente barato (menos de un dólar). Los pobres no fuman y por eso las tabaqueras bajan tanto los precios, para crear adicción y cuando tengan al personal pillado subir el valor de las labores, además de que los impuestos que se pagan supongo que son irrisorios. En Chile, como decía, he vuelto a encontrar fumadores, si bien tienen restringidos los lugares donde consumirlos. Yo sigo fumando como un imbécil y ya no sé cómo dejar este estúpido vicio que consume mis pulmones y mis finanzas.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQcZmDY1YQ_3thsArdjNqzoGVx4d5UA8PMuxiikTLpwaoJwmFs1TPE2alpridtT2MGK0iVcbmH5wPmwi2_-vPdGvE77e4fWB1lsh5z-sYrI5QLyaC3X7EhtpK2YcT2reFXeTnTKHAtyY/s1600-h/Pipa+de+la+paz.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 174px; height: 231px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQcZmDY1YQ_3thsArdjNqzoGVx4d5UA8PMuxiikTLpwaoJwmFs1TPE2alpridtT2MGK0iVcbmH5wPmwi2_-vPdGvE77e4fWB1lsh5z-sYrI5QLyaC3X7EhtpK2YcT2reFXeTnTKHAtyY/s320/Pipa+de+la+paz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173369828737171410" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La cultura de las drogas. La cocaína gana terreno</span><br />"Perdona, una pregunta indiscreta y sin compromiso, ¿sabes donde puedo comprar maría" Esta cuestión la repito hasta la extenuación, siempre a las personas adecuados, las conozco, nos conocemos, a pesar de mi edad. La contestación desde que abandoné Perú es la misma "está difícil, pero si quieres perico es fácil" en todas las ciudades, da igual el país. La marihuana no sale rentable y es más voluminosa de transportar, en cambio la cocaína deja más plata a los intermediarios y está más extendido su consumo. Yo ya no uso, para qué, las rayas, solo es lo más coñazo del mundo, pero unos porritos… ¡ay que ganas! Joderse y aguantarse.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN72G-vTaCl745w_rZwIBTZH-4QG2aRbFuM3JgXifFJCyLQdIRn8EGYUNH6_1g1Pu95Bp-ybBOsSEBIfQc1WWX4P0TGVZOJzSnJIOHvSq-vjariqSCa0i4Xe6PTjq_pnejFNS3QxNN654/s1600-h/Disco.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN72G-vTaCl745w_rZwIBTZH-4QG2aRbFuM3JgXifFJCyLQdIRn8EGYUNH6_1g1Pu95Bp-ybBOsSEBIfQc1WWX4P0TGVZOJzSnJIOHvSq-vjariqSCa0i4Xe6PTjq_pnejFNS3QxNN654/s400/Disco.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173367771447836546" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">La cultura del sexo. El show de la Kournikova, chilena</span><br />La ciudad estaba inundada de pasquines fotocopiados. Las radios tampoco callaban. Era una actuación especial en Caldera. No decían más, a parte del nombre de la discoteca y el día. Allí fui. El local estaba lleno de jóvenes de ambos sexos, muchachos y muchachas de los más normal bailando al ritmo, <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcSPhoA6r1NoUaJjU_3_ps3SGHHlmXqsIezCYcb-MnUpvjer7K56sijWJrnb_blMh7KezWb-PQXWJu12EQtlNbgo-uJjl-78vtKL8FJEWhegA5UPgZBzrjZ0ZLVpGn32RkRHRxDnItqWY/s1600-h/Kournikova.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 168px; height: 166px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcSPhoA6r1NoUaJjU_3_ps3SGHHlmXqsIezCYcb-MnUpvjer7K56sijWJrnb_blMh7KezWb-PQXWJu12EQtlNbgo-uJjl-78vtKL8FJEWhegA5UPgZBzrjZ0ZLVpGn32RkRHRxDnItqWY/s200/Kournikova.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173369442190114754" border="0" /></a>fatal por cierto, de moda, reguetón claro. Me extrañó, porque esperaba encontrar un local lleno de hombres, de mi edad, claro, (había un par naturalmente) y sin apenas mujeres. Tardo dos hora en salir, la gente seguía bailando y apareció ella, la Kournikova chilena, rubia, siliconada y con su herramienta de trabajo, la raqueta. Los hombres, jóvenes y adultos se acercaron al escenario y como locos sacaron sus móviles, pitaron, silbaron y gritaron. Las mujeres con las que hasta ese momento habían bailado, se quedaron en un segundo plano, nadie se quejó ante ese espectáculo "machista", la Kournikova, ya desnuda, se trabajó la raqueta, hizo un saludo de despedida y de agradecimiento ante los aplausos recibidos y desapareció. Todo duró no más de 15 minutos. Los hombres volvieron con sus mujeres y siguieron bailando como si nada. Yo, me tome otro pisco sauer (para dolor de mi amigo MB) y me fui dando un paseo para casa. Los hoteles son mi hogar.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810973015747706215.post-64262300181555742352008-03-01T20:29:00.008-08:002008-03-01T21:12:45.996-08:00Caldera, Bahía Inglesa, balnearios chilenos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb1dYyQNlyUszMtkiuRd2NmLrXj8jn0sfK2x97kIm31IpYlgEURZFi6f-UcqNUeP91lPhP-Fjg-ESIERSfyAp4q67me7hdYT9ijJeC6doMIkJ3HB-XyceUj0139ipesM0UqAS35LG_tJg/s1600-h/Caldera+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb1dYyQNlyUszMtkiuRd2NmLrXj8jn0sfK2x97kIm31IpYlgEURZFi6f-UcqNUeP91lPhP-Fjg-ESIERSfyAp4q67me7hdYT9ijJeC6doMIkJ3HB-XyceUj0139ipesM0UqAS35LG_tJg/s400/Caldera+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173001187399188210" border="0" /></a>En la costa norte de Chile busqué un lugar tranquilo, sin guiris, sin cosas especiales para ver. Donde poder bañarme, donde no me viese obligado a salir a inmortalizar sensaciones con la cámara. Buscaba no distraerme y poner al día mi blog. Lo conseguí todo, menos remojarme.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7jiYdMt-SD4hTnAqvfZ-c3j85zsC0675-2F6OrSvBQQGoF_ZKhUByQsVYZGJxoxBPY2jlJQMSxUKhBEnejh4qcuJW2J4BjUULdkRF7yxykbWogDIY5e5XXOXHqG3upU8l11IZKJqHmrg/s1600-h/Familia+en+Caldera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 279px; height: 209px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7jiYdMt-SD4hTnAqvfZ-c3j85zsC0675-2F6OrSvBQQGoF_ZKhUByQsVYZGJxoxBPY2jlJQMSxUKhBEnejh4qcuJW2J4BjUULdkRF7yxykbWogDIY5e5XXOXHqG3upU8l11IZKJqHmrg/s400/Familia+en+Caldera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173000740722589410" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Caldera/Bahía Inglesa</span><br />Son dos balnearios de turismo netamente nacional y de algún extranjero despistado que está de paso. En estos días sus calles se visten de bermudas (por el día), bolsas playeras, jóvenes veinteañeros de las ciudades del interior cercano y familias con tres o cuatro niños de media que juegan y se bañan en sus gélidas aguas, aunque dicen que son las más templadas de la costa. Por las noches la plaza y calles adyacentes son un hervidero de atracciones infantiles.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijSj0DtfNGO6KKok-QaOScPZVqNXH2FrAvDR9EMWdI-r2ikOCyh9JKLrc4V7oTkmbgtsCdZzRBth3flUdn_mG5dDeC7YzoN_bdUaPFe1gE9iiHbHXeNd9ZWw2HxUlUJNlh6MkcS49wSrE/s1600-h/Caldera+6.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 192px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijSj0DtfNGO6KKok-QaOScPZVqNXH2FrAvDR9EMWdI-r2ikOCyh9JKLrc4V7oTkmbgtsCdZzRBth3flUdn_mG5dDeC7YzoN_bdUaPFe1gE9iiHbHXeNd9ZWw2HxUlUJNlh6MkcS49wSrE/s200/Caldera+6.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173002845256564498" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj92HY_ky7R43RQ7BQP40Skp6dql7ztLi-YNGJygbiU8u34CayZFeYTne_z_0cx5LsrD4VjzcVmIj9FiJC8BiDklg_8zh8F-pMby9y_1YPbDUKdPDLaUrxcyqNFeSmfaOz61jaK1YgftWE/s1600-h/Caldera+7.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 196px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj92HY_ky7R43RQ7BQP40Skp6dql7ztLi-YNGJygbiU8u34CayZFeYTne_z_0cx5LsrD4VjzcVmIj9FiJC8BiDklg_8zh8F-pMby9y_1YPbDUKdPDLaUrxcyqNFeSmfaOz61jaK1YgftWE/s200/Caldera+7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173002853846499106" border="0" /></a><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Caldera_%28Chile%29"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Caldera</span></a> fue famosa en su época, mediados del XIX, por ser la primera en Latinoamérica con ferrocarril, como siempre en Chile para llevar a puerto algún mineral del interior. Hoy es un sencillo pueblo dedicado a la pesca, a la cría de ostiones y en verano al turismo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggR9pnT7OYqpBh0AjFlm1DfPRy_YCLvFWYszaNHr43IFkWI3edaYplisQneMtzojZ0OIRUFy6pF0PdwwTu8jO1boHaR0tJTeA4ZKPWxiGqfkiBJeP7s1T2YZDShexU0zdb6tYu3DxSCcc/s1600-h/Bah%C3%ADa+inglesa+banderas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggR9pnT7OYqpBh0AjFlm1DfPRy_YCLvFWYszaNHr43IFkWI3edaYplisQneMtzojZ0OIRUFy6pF0PdwwTu8jO1boHaR0tJTeA4ZKPWxiGqfkiBJeP7s1T2YZDShexU0zdb6tYu3DxSCcc/s400/Bah%C3%ADa+inglesa+banderas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172999920383835858" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Bañarse en Chile, cosa de héroes</span><br />Lo intenté dos veces tanto en Caldera como en el pueblo vecino de Bahía Inglesa. Imposible, el agua estaba helada, apenas mojé los tobillos, salí y me tumbé a tomar el sol. Los chilenos sin embargo se zambullían, sobre todo los niños que parecen cubiertos de una calefacción interior. La temperatura no pasaba de 18 grados, a mi, así, ni pagándome me meto en el agua, teniendo en cuanta además que he estado 5 meses en aguas tropicales. Para que contaros que cuando estuve más al Sur, en Valaparaiso y fui a la playa ni lo intenté, aunque los autóctonos sí.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">El verano austral</span><br />No es lo mismo, es otro rollo diferente al europeo, he estado en estas tierras el equivalente a nuestro agosto. No tiene nada que ver, el estío está condicionado por la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Corriente_de_Humboldt"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">Corriente de Humboldt</span></a>, con aguas frías procedentes del Antártico y que llegan hasta lo que es la frontera de Perú con Ecuador y que provocan días calurosos, noches heladoras en todo lo que es la costa, con constantes vientos fríos en general, que con la puesta de sol se vuelven insoportables..<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs3HsWmYe9o8HL6TF1DGT6MIZgjcLDGLEvlOX1LqRxL9STYA4aTg7aPQHDnlZZ4vblgsOkkzkXGH2FUl5OH4rBJ1vOlTzIilsqobBPQ7fkPAONzihYAYp6BeFg6Lo40Z4q0-FAXQJXFAs/s1600-h/Carretera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs3HsWmYe9o8HL6TF1DGT6MIZgjcLDGLEvlOX1LqRxL9STYA4aTg7aPQHDnlZZ4vblgsOkkzkXGH2FUl5OH4rBJ1vOlTzIilsqobBPQ7fkPAONzihYAYp6BeFg6Lo40Z4q0-FAXQJXFAs/s400/Carretera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173007574015557442" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">El desierto de Atacama, una franja larga y estrecha</span><br />El más duro, el más seco de mundo, se dice que hay zonas en las que no ha llovido en los últimos 4.000 años. La longitud del <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Desierto_de_Atacama"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">desierto de Atacama</span></a> es de unos 600 km, sólo en Chile, de tierras áridas atravesadas únicamente por las magníficas carreteras chilenas. Cuando entras en él te sorprende, te da morbo verlo, te impresionan las increibles formas que configuran ese paisaje, pero después de unos días te aburres y quieres que se acabe, cientos de kilómetros por zonas pedregosas, se añora el verde, la humedad<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2Opuq66vSmT7lwzTFofunVGZR5hkPJIWujpf_RfRY__Xw8xjLOAQXfRaWIaoxDFaUoCDGFZdfXhDa1D_rmxGS0w9RMZSaL3tGe7wi0NU1j5HPHeVuy49IN9yon31trFqSUgpmjECE3g/s1600-h/Desierto+de+Atacama.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2Opuq66vSmT7lwzTFofunVGZR5hkPJIWujpf_RfRY__Xw8xjLOAQXfRaWIaoxDFaUoCDGFZdfXhDa1D_rmxGS0w9RMZSaL3tGe7wi0NU1j5HPHeVuy49IN9yon31trFqSUgpmjECE3g/s400/Desierto+de+Atacama.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172997987648552578" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">¿Por qué no llueve en este desierto?</span><br />Realmente la respuesta es muy sencilla: la corriente de Humboldt trae aguas tan frías que el sol, el calor no consigue la evaporación suficiente para que se formen nubes y llueva, sólo cuando se da el fenómeno del Niño, con aguas más cálidas procedentes del Sur, se produce evaporación, fuertes lluvias y desastres; además está la Cordillera Andina que igualmente imposibilita que la nubosidad existente en el Amazonas atraviese esa cadena montañosa<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkmWOpx9X6OhlbKa8ABeNb1Vh6O1bpeyhIGZyPAOLSoPRItWrBVT02kT8KsV3ZBBJx3AHUkyogb_82FZHBflmMvG180daLp24Q6SwU8jqbOMMulsRDZ_wufvmz1EARjI1qs3sbOjf0zDs/s1600-h/Boletas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 263px; height: 197px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkmWOpx9X6OhlbKa8ABeNb1Vh6O1bpeyhIGZyPAOLSoPRItWrBVT02kT8KsV3ZBBJx3AHUkyogb_82FZHBflmMvG180daLp24Q6SwU8jqbOMMulsRDZ_wufvmz1EARjI1qs3sbOjf0zDs/s320/Boletas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173001917543628546" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Boletas por aquí, boletas por allá</span><br />Da igual lo que compres, ya sea una botella de agua o un paquete de chicle o te tomes un copete (copa) en una discoteca, tienen la obligación de darte una boleta, justificante de pago, que no es necesariamente un ticket de compra. Aunque les digas que no , que no lo necesitas te obligan a tomarlo. Las consecuencias de no dártelo pueden ser gravísimas, un ejercito de inspectores recorren el país y preguntan a la salida de los negocios si has comprado algo y en caso afirmativo dónde está la boleta, el no tenerla puede significar el cierre del negocio.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidwsfL71whbk4neO0lDZEgBb70y_bKlS3xrL2s_7k4QNTbAnVhltgEQJZWZkhYAmFxgUZaWOZTijRlOYxCnb4eDjD0qiaDlYwOv_8M4LirRk8XfsJsOJwMYfG-1Xg7oxkJCoG7upkW7TY/s1600-h/Albor+y+Patricia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidwsfL71whbk4neO0lDZEgBb70y_bKlS3xrL2s_7k4QNTbAnVhltgEQJZWZkhYAmFxgUZaWOZTijRlOYxCnb4eDjD0qiaDlYwOv_8M4LirRk8XfsJsOJwMYfG-1Xg7oxkJCoG7upkW7TY/s400/Albor+y+Patricia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172997996238487186" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Albor y Patricia, un maño y una chilena</span><br />Todo esto me lo explicaron Albor y Patricia, matrimonio de Santiago de vacaciones en Caldera, con los que compartí un día de especialidades culinarias chilenas –ostiones, erizos de mar y rico pescado–, nos pasamos la jornada comiendo y charlando. Él es chileno con pasaporte español, su papá era aragonés y huyó de España tras la Guerra Civil española, vía Francia. Sólo escucha a Labordeta y música maña. Lo lleva en el alma, aunque intentó vivir allí y no le resultó. Hoy se dedica a la importación de productos para la Hostelería chilena, desde cerrojos hasta cubiertos; y le va muy bien. Patricia, sin embargo es 100% chilena ¿?, y tiene ese tono de piel que caracteriza a los que alguna vez se han mezclado con la población autóctona, ella apenas habló salvo cuando entré en comidillas de amores. Así son ellas, románticas, pasionales.Jorge Bonillahttp://www.blogger.com/profile/07404990896020254821noreply@blogger.com3